En la hora de volar

2008-05-08T17:03:58+02:00

Virgen Santa, Jen!

Catorce putsch en cuatro meses no es una marca como para sentirse satisfecho. Si esto de los blogs de El Correo fuera las camelladas, ya me habría situado líder por detrás del pelotón de cola. Y no crean que no me da vergüenza, no, con este complejo de culpa judeocristiano. Me di cuenta de que estaba faltando a la cita cuando Microsoft lanzó la opa sobre Yahoo! "Debería escribir algo", pensé. Luego puse cara de Bill Murray sintiendo lástima infinita por sí mismo y me dije: "¿Para qué? Si todos vamos a morir..."

Pero estos no son pensamientos positivos para este momento preciso. Me refiero a que me encuentro de nuevo en el aeropuerto de Loiu, aguardando un embarque para Málaga. Ha dejado de llover y yo me he dejado el cortaúñas y las pinzas de depilar en el cajón del despacho, no fuera a arrebatármelos algún entusiasta de la seguridad internacional. He preguntado a un total de cuatro personas qué podía hacer con los líquidos que lleva mi neceser, si me detenían ya o qué, y la cuarta, una amable agente de la Represión, me ha proporcionado una de esas bolsitas transparentes de los congelados. ¡Málaga, allá voy!

Sigue sin haber ni traza del WiFi prometido en el aeropuerto. Al regreso vuelo con Spanair y tendré derecho a una clave. Mientras tanto, todas las redes están cerradas. ¿Cómo escribo? Me compré un módem USB de Movistar. ¡Oh, sí! ¡Vamos! ¡Ríanse a mi costa! Preguntaron a un alto miembro de la administración, relacionado con las telecomunicaciones, si era buena idea contratar servicios con las telecos que NO SON Telefónica, que tienen esas ofertas tan aparentemente buenas, y el tipo puso cara de llevar full de reinas. ¡Ni loco!

No más vuelos

2008-02-06T20:35:43+01:00

Otras tortuosas jornadas de aereopuerto. El primer arribo dos horas antes de lo previsto. Porque como diría mi abuela: “Uno nunca sabe que puede pasar”. Vuelo retrado, como siempre, hasta allí nada fuera de lo normal. Mis compañeros de espera o por lo menos con los que comparto asiento corresponden a perfiles bastante disímiles.

A mi derecha una señora trata de convencer a su pequeña hija que la versión de Blancanieves que ella le cuenta es la correcta, pero la niña afirma con persistencia que los hechos no son como su progenitora los narra y amenaza con dar rienda suelta a sus lagrimales. Si yo fuera la mamá aceptaría que los enanos no eran tan pequeños y admitiría sin problemas la perdida de un zapatao en ese cuento.

A mi izquierda, una joven bien equipada para la tortuosa noche en la terminal aéra alterna entre la música de su MP3 y el libro que tiene entre manos. En realidad creo que ignora ambos elementos y filosofa sobre 'la inmortalidad del cangrejo'.

En frente veo una enramada de tatuajes que correponden a un brazo, que corresponde a un joven, que además lleva la cabeza rapada. No tengo nada en contra de los tatuajes, ni de las cadenas, ni de los collares con púas pero el joven logra intimidarme.

La voz del aereopuerto hace su aparición. “Señores pasajeros del vuelo (...) con destino a (...)les informamos que el embarque será por la puerta (...)”. Acto seguido, y aferrados a su equipaje, los viajeros iniciaron en masa el desplazamiento.

Una vez en el avión, lo de siempre. A mi derecha la ventana y niños en el resto de las direcciones. El retorno fue menos aburrido. Billete de embarque en la taquilla de último minuto y a correr. No podía sospecha que el trayecto al terminal tardaría tanto. Mi abuela tendría otro refrán para esta sitación: “Al que madruga Dios le ayuda".

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