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* * * TRABAJO, FAMILIA Y AMIGOS (CAPITULO 2)

2008-09-05T00:00:36+02:00

Por aquella época, en el 93, mi primera sobrina ya tenía 3 años. Era una niña preciosa, jamás he visto un bebé tan bonito. ¿Amor de tío? Puede ser, pero a cualquiera que la conociera, aun sin tener lazos de sangre con ella, te diría lo mismo. Mi sobrina tenía 9 meses cuando mi hermana y su marido se separaron. Fue duro saber que mi cuñado tenía una aventura con una compañera de trabajo, y siempre lo negó. (Hoy día, 17 años después, sigue con ella). Pero bueno, lo importante era sacar adelante a ese bebe, y para ello mi hermana mayor volvió al pueblo con su niña. Mi madre tuvo el coraje de criar a su nieta hasta los 6 años, mientras mi hermana pasaba prácticamente todo el día en Vitoria trabajando mucho para traer dinerito a casa. Por esa época yo ya había comenzado a trabajar de contable en una tienda. Casi 3 años. Ya tenía el carnet de conducir, y con los primeros sueldos me había comprado un cochecito de segunda mano. En mi cuadrilla teníamos la bonita costumbre de bautizar a nuestros coches con nombres de mujer. Fue la época de los veinte años, en la que salíamos a divertirnos por Vitoria. La época en la que vivías para trabajar y estar con los amigos. Empezábamos a echar a volar. Durante esos años cambié de trabajo unas cuantas veces. Aprendí mucho, y también tuve mis sufrimientos. Lo peor que me ha tocado vivir ocurrió en el año 99, cuando nació mi segunda sobrina, una vez que mi hermana rehizo su vida con un hombre estupendo. La maldita enfermedad que se llevó a mi madre con 63 años, cáncer de pecho. Esa mujer gordita y cachonda (aunque con carácter fuerte), nos dejaba huérfanos y hundidos. Durante un año luchó y no se quejó, y lo llevó mucho mejor que todos los que nos quedamos sin ella. Fue un palo tremendo, con 26 años se me fue. Cuantas lágrimas derramadas, cuanto sufrimiento y cuanto dolor. (Estés donde estés, mamá, TE QUIERO).

Por aquella época mis mejores amigos ya empezaban a tener novias, cosa que para mí era más complicado. Cuando eres tímido, y vives en un pueblo pequeño en el que todo el mundo te conoce, no tienes ganas de dar ningún espectáculo. Mucha gente me preguntaba, ¿No tienes novia? Pues no, no discuto con nadie, estoy muy bien. Esa era mi respuesta. En realidad no tenía ganas de explicar a nadie que yo era diferente, y que sentía diferente. Que no me atraían las mujeres, como a la mayoría de los chavales. Fue un día de año nuevo cuando se descubrió el pastel. Bendito día, y bendita la chica que hizo el trabajo sucio. Yo hasta aquella época había sufrido en silencio mi hemorroide particular, mi sexualidad especial. Prefería quedarme soltero antes que utilizar a alguna chica como tapadera y dar que hablar. Pero a partir de aquel día cogí al toro por los cuernos, y reconocí que aquella chica tenía razón. Fue graciosa la situación, ya que, ese día de año nuevo, después de haber pasado la nochevieja de fiesta en Vitoria (sobre las 8 de la mañana), paramos a tomar un tentempié en la máquina del pueblo (de las que hoy se llaman “vending”). Estábamos un amigo, una nueva chica llegada al pueblo, y yo. Ella, que llevaba en nuestra cuadrilla tan solo un par de meses, nos dijo a mi amigo y a mí... en palabras textuales, “Tú eres homosexual, y tú también eres homosexual...” Mi amigo y yo no dábamos crédito a las palabras que estábamos escuchando. Nos miramos, pusimos cara de circunstancia, y dijimos, qué coño, pues sí, tienes razón. Mi amigo y yo, inseparables desde enanos, que jamás en la vida habíamos hablado de este tema, no sabíamos nada el uno del otro, y ella, que no nos conocía apenas, había descubierto nuestro secreto. Debo decir ahora que las chicas de las que estuve enamorado años atrás eran algo sin importancia. No estaba enamorado de ellas, estaba enamorado de la belleza en sí. Eran guapas, simplemente. Años después lo descubrí. En su momento pensé que era amor. Estaba equivocado. A mí no me atraían para nada las mujeres, y tuve que admitirlo. De ahí que, a los 15 años, casi echase a correr cuando Inma me metió la lengua hasta la campanilla, jajaja. (Hoy día ella está casada y tiene un par de críos). Gracias al descubrimiento de esta chica, tuve el valor suficiente para contarlo al resto de mis amigos. Fue tan difícil como gratificante, quitarme la máscara y decir, amigos, éste soy yo, así soy yo. Si me quereis, teneis que aceptarme tal como soy, y si no, no pasa nada. Cada uno por su camino. Y me aceptaron, claro que lo hicieron. En aquel momento de satisfacción ya podía morirme tranquilo.

Había solo una cosa que me preocupaba, y era cómo contárselo a mi familia. Las siguientes en enterarse fueron mis hermanas, y ya por último, mi padre. Dejé a mi padre para el final, no por nada, sino porque creo que es más fácil que lo entienda gente de tu generación que de otra. Y mi padre tenía otra educación. Viajé 300 kilómetros un fin de semana para contárselo. El estaba en el pueblo en el que estaba enterrada mi difunta madre, donde tiene una casita en la que actualmente pasa temporadas. No podía aguantar más la situación, y cogí el coche. Debo decir que mi padre ya tenía sospechas, gracias a mi tía, que le gustaba ver mucho ese tipo de programas como “El diario de Patricia”, en el que se daban muchos casos similares al mío. Le eché un par de huevos al asunto y se lo dije. Dios, qué rato tan malo. La respuesta de mi padre fue tan alucinante como humilde. “Hijo, me gustaría que fueses de la otra forma, pero... yo solo quiero que seas feliz. Me da pena porque se pierde el apellido”. ¿El apellido? Nuestro apellido es muy común. Hay miles de personas con nuestro apellido. Es cierto que al ser el único varón de los hermanos, el apellido se pierde. Bueno, pero hay que pensar que más se perdió en la guerra. Aunque la estirpe se pierda, tengo el consuelo de que esta familia ha sido especial. En cuanto a mi madre, estoy convencido de que ella siempre lo supo, aunque nunca tuvimos la oportunidad de hablarlo, cosa de la que actualmente me arrepiento.

(Continuará...)

PD. Debido a un error de cálculo, voy a añadir otro post más en el que explicaré la época en la que me independicé, antes de explicar el definitivo post con las preocupaciones que rondan por mi mente estos días.

Somos pelotas

2008-05-31T12:13:06+02:00

Esto me lo contaron en una empresa norteamericana. Un grupo de gente salía del edificio corporativo con su jefe y le reía su último chiste. Salvo un individuo, que permenecía serio. El jefe, intrigado, se volvió hacia él: “¿Y usted por qué no se ríe, es que no le hace gracia?” “No, es que yo no trabajo aquí”. Es el ejemplo máximo de la adulación obligada. Pues ahora resulta que, según un estudio, los españoles somos los más pelotilleros de Europa. Yo, ya os digo, no me lo creo. Lo que pasa es que en otros países si la gente quiere algo de sus superiores sigue los trámites y los procedimientos establecidos. Aquí, como somos orgullosos, no es que hagamos la pelota a nadie, sino que nos pasamos las normas por la entrepierna y preferimos acudir al compadreo. Y al fin y al cabo, también para la contratación de personal sigue valiendo más un buen enchufe que el mejor proceso de selección. Claro que siempre hay pringados, es decir, gente más respetuosa o apocada, que sigue las reglas antes que atreverse a jugar al golf con su jefe. Ésos son, precisamente, los que se cargan con el trabajo suyo y con el del golf. Pobres. Pero eso ocurre aquí y en la Conchinchina, que se decía antes. Lo que hay que evitar, en cambio, es una costumbre muy nuestra, la del puenteo; es decir, saltarse al jefe inmediato para apelar al superior. No conseguiremos con ello más que cabrear a nuestro jefe. Sólo conozco una vez que funcionó, en el caso de un becario que amenazó con ir al director general. Su frase “se lo diré a papá” fue mano de santo para solucionar su problema.

Bromas aparte, si todavía no somos pelotilleros llevamos camino de serlo: con tanto empleo precario, sueldos bajo mínimos, recorte de puestos de trabajo y otros acosos laborales, el que no le haga la rosca al jefe corre el riesgo de quedarse sin empleo. Y es que estos tiempos de crisis no son para tomárselos a broma.

Anuxi Varilla

Sevilla

Los horarios españoles

2008-05-07T21:42:51+02:00

Desde pequeña siempre he oído a ufanos compatriotas que “en España se vive como en ninguna parte”. Durante la dictadura franquista no sería por nuestro bienestar económico ni por nuestras libertades públicas, ya que carecíamos de lo uno y de lo otro. Al parecer, se trata más bien de nuestra capacidad de cachondeo, del libertinaje de nuestros horarios al margen de disciplina alguna. Pues no le veo la gracia, qué quieren que les diga, porque al final trabajamos tanto como el que más y acabamos tan derrengados como el que más. Por ejemplo: ¿en qué otro país del mundo se programa una final de fútbol que acabe cerca de la medianoche? Los supervivientes de la juerga subsiguiente que fueron a trabajar lo hicieron, si no con cefalea, sí con una peligrosa falta de sueño como para provocar cualquier accidente laboral. Es que somo así de chulos. No llegamos al extremo de Venezuela, donde parte de la población no trabaja por principio los lunes ya que padece “goma”, o sea, una resaca socialmente consentida; pero sí que faltamos al curro el doble que cualquier otro día. ¡Como para conciliar vida social y familiar! O, simplemente, aumentar esa productividad que, según Rodríguez Zapatero, es nuestra asignatura pendiente.

A muchos extranjeros les parece inconcedible que comidas de trabajo duren hasta las seis de la tarde, cuando ellos hace ya una hora que han acabado su jornada laboral. Aquí, claro, con semejantes almuerzos copiosos, muchos ejecutivos se quedan luego en el despacho hasta las diez de la noche, para que no se diga.

Algo falla cuando todos los demás países tienen un horario diferente. Probablemente, somos como el borracho del chiste, que va en dirección contraria en una autopista y cree que son todos los demás quienes conducen en la dirección equivocada. Una piensa, con su lógica de andar por casa, que modificar los horarios no conlleva cambiar nuestro carácter lúdico, sino disponer de más tiempo para la juerga, para la eficacia laboral y para la familia. Jaraneros, sí, pero con relax.

Anuxi Varilla

Sevilla

Conciliar trabajo con un bebé

2008-04-03T13:40:34+02:00

“Me llamo Luis y tengo tres meses. Estoy malito con fiebre; ahora está mamá conmigo pero dentro de unas semanas ¿quién me cuidará? Mi mamá y yo estábamos muy contentos.

El año pasado salieron leyes para favorecer la conciliación del trabajo, sobretodo en cuestiones de maternidad, por ejemplo pudiendo optar por unir la hora de lactancia (que ya existe) en jornadas completas. ¡Podíamos estar un poco más juntos, porque soy muy pequeño!

Mi mamá habló con una vecina que trabaja en una empresa privada y le dejan hacerlo, también con otra que trabaja en la Administración del Estado y con otras de otras Administraciones y pueden.

Sin embargo, mi mamá que es funcionaria de la Comunidad de Madrid no puede. En la propia Consejería de Empleo y Mujer, no dejan esta opción a sus funcionarias.

Mientras tanto, veo a la Consejera y a Esperanza Aguirre dando premios a otras entidades por facilitar la conciliación de sus vecinos, de sus empleados, pero... en casa del herrero cuchillo de palo. ¿A qué extraño mundo he venido?”. Saludos, Luis.

Rocío Sacristán

(Diario METRO Alicante, 03/04/2008)

El gran tema

2008-02-10T14:32:42+01:00

Ya ha entrado en campaña el gran tema de los próximos años: la inmigración. Hasta este momento, la economía había acaparado la precampaña electoral (dejando a un lado la escisión evidente del PP entre Aguirre y Gallardón. Por cierto, ¿cómo es posible que una persona tan aborregada como Aguirre -recordemos su paso por el ministerio de Cultura- tenga semejante poder?); pero la propuesta de contrato para el inmigrante de Rajoy ha levantado la liebre.

Las respuestas han sido las que cabían esperar: xenofobia, racismo, insolidaridad..., respuestas típicas de la izquierda. En un post anterior aposté por tratar de estudiar las ideas sin atender a un posible origen en la izquierda o en la derecha; pero está visto que los políticos prefieren aferrarse a su sistema doctrinario. Desde mi punto de vista, habría que analizar si verdaderamente podemos aceptar más inmigrantes, si nuestro fabuloso sistema sanitario puede absorberlos, si nuestro estado de bienestar puede asumir más costes de los que ya tiene... De nada sirve hablar de insolidaridad, de infraclase, de desechos humanos (véanse los libros de Z. Bauman, el conocido sociólogo polaco) en el vacío.

Ojalá que el mundo no fuera como es y pudiésemos encontrar respuestas globales a problemas igualmente globales (pobreza, desigualdad...). Sin embargo, la distancia entre poder (global) y política (local; sigo aquí al citado Bauman), es decir, entre fenómenos que afectan a todo el globalizado planeta y lo que podemos hacer cada uno de nosotros o de nuestras pequeñas comunidades; es cada vez mayor. ¿Qué hacer entonces? Difícilmente puede impedir la acción local la desigualdad que arrasa, por ejemplo, África y que origina esa marea de refugiados; pero eso no significa que sea beneficioso abrir las puertas sin cortapisas, porque nos llevaría a la ruina a nosotros y a ellos (situación en la que, por otra parte, ya están, por lo que sería ahondar en tan horrible situación). Y esta ruina es la que enciende los ánimos de la población, que ve cómo vienen gentes de todos los lugares, reciben ayudas, son atendidos en hospitales... Es aquí donde empiezan verdaderamente los problemas, cuando se ve a los inmigrantes como parias y aprovechados.

Tenemos que ver que países con una larga tradición multicultural como Holanda han comenzado a exigir el conocimiento de su lengua y algunos otros requisitos que podríamos denominar "de sentido común". Dejemos a un lado la estupidez del contrato y pidamos un mínimo de integración: idioma, respeto a las normas por nosotros compartidas (consideración respecto a la mujer, por ejemplo), trabajo...
Quienes quieran aferrarse a un país monocolor, mejor que vayan olvidándose; pero aquellos (Zapatero lo hizo ayer) que proclaman el respeto a la diferencia han de responder entonces a cuestiones como la ablación del clítoris, maltrato, etcétera. Imagino que no estarán de acuerdo y si no queremos juzgarlo moralmente (los autoproclamados multiculturalistas no tienen base para ello), podemos decir que aquí esas prácticas son, como poco, ilegales. Guste o disguste.

Horarios y vacaciones

2008-03-19T11:12:03+01:00

Los horarios laborales que tenemos en España me parecen descabellados. Sin tener datos generales, partamos de la típica jornada de oficina: entrada a eso de las 8 ó 9, comida a las 14, reentrada a las 15.30 ó 16 y salida a partir de las 18 horas. Todo el día en el trabajo. Productividad más que cuestionable ¿Y la familia? ¿Y las amistades? ¿Y el ocio?

No me cabe duda de que las cosas van a cambiar. Y lo va a hacer porque el propio sistema lo requiere. Éste necesita a los individuos para cubrir los puestos de trabajo (que proporciona los ingresos necesarios para posibilitar el vital consumo) y nuestra demografía cae en picado. En esta coyuntura, sólo quedaría el recurso a los inmigrantes o facilitar a los "nacionales" un horario que permita conciliar la vida laboral y la familiar.

Dejando a un lado la primera, que remite a otras muchas cuestiones; la segunda no es tan difícil (Iberdrola ya lo ha implantado): ¿para qué demonios queremos una hora y media o dos horas para comer? ¿Por qué no reducir ese tiempo (sin llegar, por supuesto, a tener que comer en el coche mientras conducimos o a calmar nuestra necesidad con un triste pincho en la barra de una tasca) y salir antes para poder compartir un tiempo con nuestros bambinos? Desde luego, yo, si sé que no voy a tener suficiente tiempo para atender a mis hijos, ni siquiera me planteo la posibilidad de traerlos al mundo. La educación es algo fundamental y me gustaría ser yo quien llevara las riendas; no es de recibo delegar este quehacer exclusivamente en el colegio.

En una línea similar se sitúan las vacaciones. Desconozco la razón, pero en este santo país todo el mundo está harto de las aglomeraciones y, sin embargo, ese mismo mundo se va en agosto a Benidorm. Como consecuencia, el sistema queda bajo mínimos: tiendas cerradas, empresas paralizadas (mejor que a nadie se le estropee nada en agosto) ... ¿Por qué no escalonar el asueto, consiguiendo con ello menores aglomeraciones y un funcionamiento relativamente normal del país?
Y lo mismo cabe decir de los domingos. España ya es un país de servicios, es decir, de ofrecer a sus ciudadanos una oferta para cubrir sus "necesidades". Contradictoriamente, el mismo día que la mayor parte de la gente libra, todo está cerrado. ¿Por qué no cerrar otro día? ¿Por qué cada sector no elige un día diferente para descansar o establece en su mismo seno un calendario en el que un día cierren unos y otro, otros? No me cabe duda de que, como sucede en Madrid, se acabará por abrir los domingos. La razón es obvia: el peso de la economía y la ventaja que ello supone para los "trabajadores semanales". Sí, están los pequeños comerciantes y tienen que descansar. Sin embargo, en Navidades, cuando mayor es el negocio, sí que abren, lo que significa que son razones económicas (de conveniencia propia) las que les llevan a negarse a la liberalización de horario. Dado que argumentos económicos y el apoyo social están de la otra parte, la suerte está echada. Al tiempo.

En definitiva, debemos ser más razonables, porque nuestra vida nos lo agradecerá. Estamos muy lejos de sentir el trabajo como una vocación (Max Weber...), así que habremos de hacer más llevadera esa "tortura": entrar un poco antes, no dormirse con los cubiertos en la mano, ser más productivo en el trabajo..., todo ello en beneficio de nuestra familia, de nuestra natalidad y de nuestra educación. Incluso el propio sistema lo verá (no lo dudemos) bien y acabará por impulsarlo: un trabajador contento es mejor trabajador.