Un secuestro... éste con otro final

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53001332 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Hablar de violencia en México no es algo gratuito. Hace meses escribí un <A id=link_0 title=http://blogs.elcorreodigital.com/desdemexico/2008/9/1/una-vela-mas-contra-violencia-mexico href="http://blogs.elcorreodigital.com/desdemexico/2008/9/1/una-vela-mas-contra-violencia-mexico">post</A> en el que me solidarizaba con esa sociedad, harta tanto de delincuencia de poca monta como de bandas organizadas. Fue entonces cuando me comprometí a contar mi pequeña anécdota personal en el Distrito Federal –tengo pendiente relatar una historia de chantaje vivida en primera persona en Monterrey-.<o:p></o:p> Fue un jueves de octubre de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:metricconverter ProductID="1995, a" w:st="on">1995, a</st1:metricconverter> penas tres meses viviendo en México. Como ya he contado antes, nuestro fin de semana habitualmente empezaba el viernes noche –aunque luego nos tocara trabajar el sábado y el domingo por <st1:PersonName ProductID="la mañana-. Sin" w:st="on">la mañana-. Sin</st1:PersonName> embargo, no era extraño que algún jueves saliéramos a tomar algo.<o:p></o:p> Habíamos tomado unas cervezas y un tentempié en el Freedom de <st1:PersonName ProductID="la Zona Rosa" w:st="on">la Zona Rosa</st1:PersonName> (1). Junto a la charla relajada y la música de fondo, unas cuantas miraditas a las chavas (2) del lugar y nada de “ligoteo” –“as usual”, no vayamos a pensar otra cosa-. Poco a poco, recogíamos velas y nos dirigíamos a nuestros puertos, los unos a sus apartamentos o pisos y el otro al hotel. Además de los bilbaínos permanentes en las oficinas –me refiero a los solteros, claro, esto es, Lucio, los Iñaki-, esa noche me acompañaba el otro Juan Carlos, que acababa de llegar de Urduliz.<o:p></o:p> Éste último se quedaba en el hotel, a tres cuadras (3) del lugar y el resto nos debíamos repartir en dos taxis ya que en un bocho (4) no caben cuatro pasajeros. Como Iñaki Ramos y yo éramos vecinos, íbamos en uno; Lucio y el otro Iñaki, en otro. A la una y pico de la madrugada los taxis pululan en busca de pasajeros y la espera se hizo inexistente. Es más, la parada a sendos taxis la hicimos simultáneamente.<o:p></o:p> Todo siguió su curso habitual. El taxista tenía sus “pintas”, joven, pelo largo, un pitillo en la mano y muy huraño. Nada extraño. También nos podía haber tocado un platicador (5) simpático padre de familia. Dimos el destino final y el taxi no se salió del rumbo habitual. Yo estaba sentado a la izquierda, justo detrás del conductor.<o:p></o:p> En Gutemberg, en la antesala del cruce con Mariano Escobedo, un semáforo en rojo nos obliga a parar. Antes de que reanudara su marcha, sin posibilidad tan siquiera de reaccionar, se habían montado dos individuos en el bocho portando sendas navajas.<o:p></o:p> - ¡Ustedes dos quietos, ni un movimiento! –gritó el cabecilla mientras se sentaba entre Iñaki y yo-. Arranque, ¡vamos! –sentí el frío del metal en mi garganta antes de que nos ordenaran que cerráramos los ojos-.<o:p></o:p> El compinche iba en cuclillas en el lugar del copiloto –recordad que en el taxi no hay asiento del copiloto- amenazando con otra navaja a Iñaki.<o:p></o:p> El taxista obedeció e inmediatamente pidió calma a los asaltantes. Textualmente dijo:<o:p></o:p> - Todos tranquilos, ¿sale (6)? Que nadie se ponga nervioso. Mis clientes son europeos, seguro que les darán todo lo que tienen y nadie tiene que salir herido. ¡Cuidado con los cuchillos, que no quiero problemas en mi taxi!<o:p></o:p> Su actitud pareció tan valiente, que si la analizas a posteriori, en todo su contexto, se me antoja fruto de su impostura. Aunque no presenciamos en ningún momento un detalle que relacionara a taxista y atacantes, siempre hemos creído que estaban conchabados.<o:p></o:p> Primero nos pidieron vaciar los bolsillos, uno a uno, recordándonos constantemente que no abriéramos los ojos. Empezaron conmigo. Se tomaron todo el tiempo del mundo mientras el taxi avanzaba por las calles vacías de <st1:PersonName ProductID="la ciudad. Se" w:st="on">la ciudad. Se</st1:PersonName> quedaron con las llaves. De la cartera examinaron uno a uno cada papel, se quedaron con el dinero y me devolvieron el resto de la cartera, intacta, con todos los documentos. Tuve que entregar la americana del traje, la corbata, el reloj, el cinturón y los zapatos. Me palparon el resto del cuerpo, desde los pies hasta el cuello, buscando tarjeteros o billeteros ocultos. La amenaza de que no abriéramos los ojos fue una constante.<o:p></o:p> Luego le llegó el turno a Iñaki. Fue entonces cuando abrí los ojos y me puse a mirar por <st1:PersonName ProductID="la ventana. Desconocía" w:st="on">la ventana. Desconocía</st1:PersonName> la zona por la que andábamos.<o:p></o:p> - Le dije que cerrara los ojos –y nuevamente sentí el frío del acero en el cuello-.<o:p></o:p> - Tranquilo ¿sale? Todo está bien. ¡Los cuchillos quietos! –salió en mi defensa el taxista.- Acaben rápido, ya. ¡Que todos estamos muy nerviosos!<o:p></o:p> El coche seguía dando vueltas mientras, no me digas por qué, mi mente seguía abstraída de todo, sin preocuparme de lo más inmediato. <o:p></o:p> - Ya está. Escuchen todos. Usted, bájele <st1:PersonName ProductID="la velocidad. Ustedes" w:st="on">la velocidad. Ustedes</st1:PersonName> cuando yo les diga, se bajan del taxi. Paramos el taxi, y se bajan. Sin mirar.<o:p></o:p> Oí como se abría <st1:PersonName ProductID="la puerta. Le" w:st="on">la puerta. Le</st1:PersonName> gritaron a Iñaki que bajara. Me agarraron del brazo y me ayudaron a avanzar, en la obscuridad, hacia <st1:PersonName ProductID="la puerta. A" w:st="on">la puerta. A</st1:PersonName> la voz de “ahora” abrí los ojos y vi que el taxi aún seguía en movimiento, justo cuando me empujaron hacia fuera. La inercia y el desconcierto hicieron que me fuera tambaleando unos cuantos metros hasta que al final perdí el equilibrio totalmente.<o:p></o:p> Escuché el ruido del motor al acelerar al máximo y cuando miré ya no había nada.<o:p></o:p> Iñaki se acercaba hacia mí. Estábamos bien. Desorientados al principio, hasta que Iñaki ubicó la fábrica de cervezas de La Corona en <st1:PersonName ProductID="la Colonia Granada. Por" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="la Colonia Granada." w:st="on">la Colonia Granada.</st1:PersonName> Por</st1:PersonName> suerte, estábamos cerca de casa, a unos quince minutos andando. Pero en mangas de camisa y descalzos, la travesía sería penosa. Paramos otro taxi. Le explicamos lo ocurrido y nos hizo el favor de llevarnos a casa. Le pedimos que volviera al día siguiente para pagarle, pero se negó en redondo –era el tributo del colectivo para resarcirnos-. Como estábamos sin llaves, tuvimos que llamar a otro compañero bilbaíno, casi vecino, al que levantamos de la cama para que nos dejara dormir en su casa.<o:p></o:p> Un cálculo racional de lo que duró el incidente del taxi, que por fortuna acabó en simple anécdota, nos indica que estuvimos veinte minutos secuestrados. Mi percepción siempre ha sido que duró apenas unos minutos.<o:p></o:p> Al día siguiente empezó otra aventura: conseguir un cerrajero que nos abriera las casas y nos cambiara las cerraduras, ir a comisaría a poner la denuncia y llegar tarde a la oficina, donde nos esperaban ansiosos para que les contáramos lo ocurrido.<o:p></o:p> Todos coincidían: éramos afortunados. Los secuestros exprés suelen acabar con las víctimas sin dinero y con una buena paliza encima, en el mejor de los casos. <o:p></o:p> Desde entonces siempre doy un consejo para parar un taxi en México: primero, antes de montarte, mirar a la cara al taxista y si no te da confianza, pedirle que siga, aunque se cabree. Segundo, cerrar el taxi por dentro con pestillo y subir la ventanilla del copiloto, por mucho que el conductor se enfade. Lo más seguro es usar el servicio de teletaxi, pero no siempre está a nuestro alcance.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Carlos Benito CBC <o:p></o:p> (1) Zona Rosa: En el Distrito Federal es la zona de ocio turístico por excelencia, que recoge en sus calles numerosas tiendas, bares de copas y restaurantes.<o:p></o:p> (2) Chava: Muchacha.<o:p></o:p> (3) Cuadra: Manzana.<o:p></o:p> (4) Bocho: Beetle Volkswagen (nuestro escarabajo). Es un utilitario muy habitual en el país, y en la capital, la flota de taxis está conformada casi en su mayoría por este modelo, al que se le quita el asiento del copiloto, con lo que sólo quedan hábiles los asientos traseros para los pasajeros.<o:p></o:p> (5) Platicar: Charlar.<o:p></o:p> (6) Sale: Vale<o:p></o:p>

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1 Un secuestro... éste con otro final

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53000637 Un viejito que te roba tiene un punto tierno, casi infantil. Pero eso no quita para que te den ganas de atarlo fuertemente a un árbol hasta que pida clemencia, y quizás en un par de días pasar a verlo para venderle su propia libertad con tu propio dinero. Ayer desmadramos un poco, nos acostamos tarde y hoy estaba desvelado. A las 9.30h salgo de casa dispuesto a dejarme los últimos dineros en un taxi, pues mi retraso era excesivo. Un taxi al trabajo me suele dejar allá en veinticinco minutos por treinta o treinta y cinco pesos a lo más, dos euros aproximados. Me estoy malacostumbrando, vicio fácil. El pesero, aunque atestado, tarda diez minutos más y cuesta dos pesos. "A Montes Urales, por favor. Sólo hay que seguir por Reforma". Le pregunto al chófer por su día y él me lo agradece vistosamente, está de humor. Mientras, el feliz vochito, el escarabajo verde destartalado, avanza con marcapasos en el tráfico pesado. Entonces, al buen chófer de hoy se le ocurre tomar la avenida Ghandi, una calle con forma de medialuna que comienza y termina, más adelante, en la mera Reforma. Me lo propone y acepto. Se supone que el camino largo tiene que tener menos tráfico, si no la jugada no tiene razón de ser. Hoy Ghandi está atascada. Intento adivinar el mal trago del taxista, que no tarda en manifestarse por medio de una verborrea exculpatoria sin límite aparente, salvo por una intervención tajante mía: “no se preocupe hombre, no se preocupe”. Concluyendo la medialuna, cuando por fin atisbamos Reforma nuevamente, los autobuses pasan de manera visiblemente más fluida que nuestra pétrea fila de Ghandi. Ya no importa, porque en segundos seremos parte de la corriente. Pero a cinco metros de Reforma, Ghandi hace una ‘u’ que vierte a la calle Aristóteles, una vía que se le aleja en perpendicular de la avenida. Miro incrédulo al taxista, que ya no habla. Mi desesperación va a más, pese a que al poco enfila por Campos Elíseos para así, diagonalmente, volver para incorporarse a Reforma. Este tramo está extrañamente liberado y así, en poco minutos, salimos al obelisco de Bolívar, referencia muy válida que sin embargo veo pasar atónito desde mi ventanilla. Esta vez, es una nueva ‘u’ que nos enfila hacia Polanco por otra calle transversal. Ni una mísera palabra desde el asiento de delante. Pero de pronto el chófer vuelve a la carga y, no satisfecho con la fregada, me argumenta que en unos metros –metros de metro y medio- nos damos la vuelta y salimos a Reforma, en un punto en que astutamente (?) hemos rebasado el atasco. Es obvio que es un tipo sin rival. Mientras tanto, seguimos atorados. Los autobuses que antes teníamos a la par, incluso más rezagados, continúan desfilando bien ligeritos como manada de ovejas por el prado, allá al fondo, por la luna trasera de mi taxi. Conseguimos voltear y por fin llegamos a Reforma, no sin antes poner la guinda con un par de pick-ups obcecadas en cruzarse transversalmente. Miro el taxímetro. Ya van treinta y ocho pesos y estoy a punto de no poder pagar el taxi más caro desde que empecé en mi actual trabajo, hace seis meses, además del más tardón, inocuo y absurdo de los viajes. Le advierto con pesar de lo que queda en mi cartera. En esta ciudad de pactos, uno ya ha aprendido a defender hasta su último centavo, pero en mi situación no había defensa que valga porque por no haber, no había más de los treinta y cinco pesos de siempre. Sinceramente, pensé que iba a exculparme. “Pues se baja aquí, o son cuarenta y cinco pesos hasta Montes Urales”, responde el pobrecito viejo, penosamente endemoniado, deteniéndose en seco y provocando una orgía de bocinazos que llegaban por la espalda como nube de saetas. Intento analizar y procesar la situación lo más rápido que puedo: mi trabajo queda a diez minutos caminando y ya he pulverizado mi récord de retraso; me está echando el viejito hijodeputa al que yo compadecía por senil, que en realidad se estaba haciendo el güey. Además, estamos en pleno carril principal de la avenida principal. Pues aquí me bajo, sólo faltaba, mi señor, del único taxi que me ha tardado más que el autobús, que me cobra más que nadie lo ha hecho ¡¡y que tiene el honor de hacerme llegar el día que más tarde!! Un portazo y todo listo, así, y ya no molestamos a los de atrás a no ser que se le venga la puerta abajo. El agónico paseo por el arcén termina cuarenta y tres minutos sobre la hora. El coche escoba en mi trabajo, abusando, pasa a la media hora, así que a mi llegada el silencio resulta excesivo para mi cantidad de resoplidos. Mi jefa me condecora, siempre silenciosamente, con un recadito que me espera en el email. Entonces, en lugar del champagne mejor me vacío encima medio spray desodorante, respiro hondo y sin levantar ni una ceja me pongo a trabajar.

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1 El taxista malaonda

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