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La prueba de la Resurrección

2008-09-05T00:06:11+02:00

La reliquia más estudiada volverá a exhibirse dentro de dos años, pero no es previsible que se someta a nuevos exámenes científicos en mucho tiempo. Y es que la última vez que el Vaticano autorizó un análisis de la sábana santa, lienzo que supuestamente envolvió el cuerpo de Jesús, los resultados distaron de ser satisfactorios para la Iglesia. Hace veinte años, tres laboratorios de Estados Unidos, Reino Unido y Suiza concluyeron que la tela de lino había sido confeccionada entre mediados del siglo XIII y finales del XIV, así que difícilmente podía ser el sudario de Jesús. El 13 de octubre de 1988, el cardenal Anastasio Ballestrero anunció el resultado del análisis del carbono 14 -que luego se publicó en la revista Nature-, pero la polémica sigue abierta por parte de quienes defienden que es más que una obra de arte.

En la tela -de 4,32 metros de largo y 1,10 de ancho- se ven las improntas frontal y dorsal del cuerpo de un hombre barbado que parece presentar las heridas que, según los Evangelios, sufrió Jesús durante su martirio. Conocida desde hace más de seis siglos, fue presentada a finales de los años 70 como la prueba del principal dogma católico. "Científicos y técnicos de la NASA -después de tres años de estudio- han aportado datos suficientes como para deducir que Cristo resucitó", escribió Juan José Benítez en la revista Mundo Desconocido en 1978. Era un notición: la misma agencia espacial que había puesto al hombre en la Luna avalaba una de las verdades fundamentales del cristianismo.

La verdadera historia

La sábana santa apareció a mediados del siglo XIV en la localidad francesa de Lirey. Se exhibía en una colegiata fundada por un caballero, Geoffroy de Charny, que supuestamente había donado la reliquia al templo, aunque lo más probable es que fuera una donación de su viuda. Era un objeto sagrado más en una Europa rebosante de ellos desde que el Segundo Concilio de Nicea decretó, en 787, que no podía consagrarse un templo sin reliquias. Tres décadas después de la aparición de la tela, Pierre d'Arcis, obispo de Troyes, alerta a Clemente VII, papa de Avignon, del origen fraudulento del sudario. D'Arcis escribe en 1389 al antipapa una carta en la que le explica que su antecesor, el obispo Henri de Poitiers, había descubierto quién había pintado la sábana, además de cómo los canónigos de Lirey simulaban milagros de lo que presentaban como la mortaja de Cristo.

Una bula de Clemente VII autoriza en enero de 1390 la exhibición de la tela con, entre otras condiciones, la de que se advierta de que "la figura o representación no es el verdadero Sudario de Nuestro Señor, sino que se trata de una pintura o un cuadro de la Sábana Santa". A mediados del siglo XV, Marguerite de Charny, nieta de Geoffroy de Charny, vuelve a hacer circular el rumor de que el lienzo envolvió el cuerpo de Jesús. La jugada le acabará saliendo bien. Arruinada, dona la sábana a los Saboya, quienes se lo agradecen regalándole dos castillos y solucionándole la vida.

Los Saboya rodean la tela de un halo milagroso -la llevan en sus viajes a modo de protección contra los ataques de bandidos- y la acaban depositando en la catedral de San Juan Bautista de Turín en 1578. Allí es donde el abogado Secondo Pía la fotografía en 1898: dirá que se trata de un negativo fotográfico. Pía fue incapaz de darse cuenta de que las manchas de sangre de la imagen son rojas -¿desde cuándo lo son en un negativo?- y la barba del personaje negra, lo que implicaría que el cuerpo original era de un anciano de barba blanca. La idea del negativo ganó, sin embargo, adeptos durante el siglo XX y se convirtió, para muchos, en una verdad científica cuando un ordenador utilizado en la exploración espacial determinó que la imagen es tridimensional.

Auténticos milagros

Los exámenes de la sábana santa hechos por la NASA en los años 70 sólo tienen un problema: nunca se realizaron. En contra de lo que se sostiene en la mayoría de los libros dedicados al sudario, éste jamás ha merecido la mínima atención por parte de la agencia espacial estadounidense. Quienes la estudiaron hace treinta años fueron miembros de la Hermandad del Santo Sudario, un grupo de creyentes entre los que había dos que habían trabajado para la NASA y que emplearon equipo informático de la agencia en su estudio. Partían del presupuesto de que la imagen se había imprimido durante la Resurrección y tenía que ser tridimensional. Lógicamente, ésa fue la conclusión a la que llegaron. Pasaron por alto, entre otras cosas, que las manchas de sangre son de pintura, según determinó el microanalista forense Walter McCrone antes de que le expulsaran del equipo. Y optaron por una explicación milagrosa nunca confirmada por la ciencia.

McCrone, científico de prestigio mundial, auguró en 1980 que, si se realizaba, la prueba del carbono 14 -que permite conocer la edad de restos orgánicos de menos de 60.000 años- dataría la tela "el 14 de agosto de 1356, diez años más o menos". Cuando ocho años después se hizo el análisis, se fechó "entre 1260 y 1390 (±10 años), con una fiabilidad del 95%". Era lo previsible. La estética de la imagen se corresponde con la iconografía de la época y, además, no hay ninguna prueba de que la tela existiera antes de su aparición en Lirey. Que es de manufactura humana no sólo lo admitieron en su época obispos y altos mandatarios de la Iglesia, sino que también resulta evidente: los genitales están convenientemente tapados por las manos -imposible en un cadáver estirado-; la melena no cae hacia la nuca como en cualquiera tumbado, sino que flota mágicamente; las piernas están estiradas en la imagen frontal, pero se ve la planta del pie izquierdo en la dorsal...

Las críticas y los trabajos de los sindonólogos -como se autodenominan los expertos en la reliquia- nunca han superado el filtro de la ciencia, a pesar de que el sudario hace auténticos milagros. Poco después de la publicación de los resultados del carbono 14, Celestino Cano, presidente del Centro Español de Sindonología, destacó en 1989 que el físico Willard Libby, que ganó el Nobel en 1960 por la invención de ese método de datación, decía que la prueba no se había hecho bien en el caso de tela de Turín. Libby llevaba muerto nueve años: la sábana santa lo había resucitado.

El libro

Inquest on the shroud of Turin (1987): El libro de Joe Nickell sigue siendo, veinte años después, el mejor sobre este enigma.

Publicado originalmente en el diario El Correo.

El milagro de Guadalupe

2008-09-05T00:01:11+02:00

Veinte millones de personas entran cada año en la basílica de Santa María de Guadalupe, el santuario más visitado de la cristiandad. La imagen de la Virgen que se venera allí es uno de los ejes de la mexicanidad, y su culto, un ejemplo de fusión de religiosidad y nacionalismo. "No se puede entender México sin Guadalupe", dice el rector del templo, monseñor Diego Monroy Ponce. La guadalupana es la devoción americana por excelencia. Su origen fue un milagro protagonizado en el primer tercio del siglo XVI por el indio Juan Diego, quien se convirtió en el primer santo indígena en julio de 2002, cuando Juan Pablo II lo elevó a los altares.

La historia de Juan Diego se recoge por primera vez en un libro en español y otro en náhuatl publicados casi simultáneamente: Imagen de la Virgen María (1648), del presbítero criollo Miguel Sánchez, y Huey tlamahuicoltica (1649), del sacerdote -también criollo- Luis Lasso de la Vega. Los hechos se remontan a 1531, diez años después de que Hernán Cortés conquista Tenochtitlán, la capital azteca que se levantaba donde ahora está México. Juan Diego, un indio convertido al cristianismo, pasea por el cerro del Tepeyac cuando se le aparece la Virgen y, en la mejor tradición mariana, le pide que le consagre un templo en el lugar. El vidente acude a fray Juan de Zumárraga, obispo de Nueva España, quien no le cree y le reclama pruebas. Después de varias apariciones, la Virgen pide a Juan Diego que recoja rosas en su manta y, cuando la despliega ante el obispo, caen las flores al suelo y aparece en la tela la imagen de la Madre de Dios.

Imagen prodigiosa

El lienzo de la guadalupana es una manta -o tilma, o ayate- de algodón y cáñamo. Tiene 1,7 metros de alto y 1 metro de ancho, y puede considerarse la sábana santa del Nuevo Mundo, ya que, de acuerdo con la tradición, la imagen se imprimió milagrosamente. La Virgen se ve rodeada de un halo, con las manos unidas frente al pecho por las palmas, cubierta por un manto azul de estrellas, con los pies sobre la Luna y un ángel sosteniendo ésta. Son motivos típicos de la iconografía mariana y, ante la incongruencia de que la Virgen se pliegue en sus apariciones a los cánones artísticos, quienes creen que hubo una imagen inicial inexplicable optan por considerar esos elementos añadidos posteriores. La realidad, sin embargo, es que la imagen actual se corresponde con la de las primeras copias -que datan de principios del XVII- y, como mucho, ha sido retocada en algunas zonas para frenar su deterioro.

Los partidarios de la explicación milagrosa añaden que, si se amplían lo suficiente, los ojos de la Virgen de Guadalupe proporcionan las pruebas de su sobrenaturalidad. En 1929, el fotógrafo mexicano Alfonso Marcué dijo ver un busto humano en uno de ellos; en 1962, el físico nuclear Charles Wahlig aseguraba que las figuras eran dos; y, desde 1979, el informático José Aste-Tonsmann ha identificado en el ojo derecho catorce personajes -incluidos el obispo Zumárraga y Juan Diego-, muchos de los cuales están también en el otro ojo. ¿Un milagro? No. Lo realmente milagroso sería que alguien a la busca de figuras no encontrara nada en una mancha de pintura ampliada miles de veces.

Ni el testigo principal creyó en su tiempo en el milagro de Guadalupe. "Ya no quiere el Redentor del mundo que se hagan milagros, porque no son menester", escribió en 1547 fray Juan de Zumárraga, quien tampoco menciona en ninguno de sus escritos el episodio de las rosas. Por si eso fuera poco, en 1556, fray Francisco de Bustamante, provincial de los franciscanos, lamenta que algunos estén animando a los nativos a adorar "una imagen pintada ayer por un indio llamado Marcos" y que se diga que la tela hace milagros.

Un santo a medida

Los historiadores consideran en la actualidad que todo el episodio del Tepeyac y la tilma es una leyenda. "Es una ficción pía. De los más de cuarenta documentos que se dice que apoyan la existencia de Juan Diego, ninguno soporta una crítica histórica seria", sentencia el sacerdote y paleógrafo Stafford Poole. Para el padre Manuel Olimón, profesor de la Universidad Pontificia de México y autor de La búsqueda de Juan Diego (2002), estamos ante "un cuento, como el de Cenicienta". El objetivo sería sustituir entre los indígenas el culto a la diosa azteca Tonantzin, adorada en cerro del Tepeyac, por el de la Virgen María. De ahí que fray Bernardino de Sahagún se refiriera en 1570 a la devoción guadalupana como una "invención satánica para paliar la idolatría".

Juan Diego sería el mediador ideal entre la nueva divinidad foránea y los indígenas. "Moisés baja del Sinaí con las Tablas de la Ley; Juan Diego, del Tepeyac con las flores", apunta el historiador David Brading, ex director del Centro de Estudios Latinoamericanos de Cambridge. "En vías de canonización, se encuentra más un mito y un símbolo que un ser de carne y hueso", advertía el padre Olimón antes de que Karol Wojtyla santificara al vidente hace cinco años. El abad emérito de la basílica mexicana, Guillermo Schulenburg, el arcipreste del templo, Carlos Warnholtz, y el bibliotecario, Esteban Martínez de la Serna, vieron recompensada su preocupación por la falta de rigor histórico que implicaba canonizar a un "legendario indio" con una dimisión forzada, una expulsión y una depresión, respectivamente.

Los conservadores que han examinado la imagen de la Virgen de Guadalupe tienen claro que es una obra humana. Y los historiadores, que se trató de un encargo de fray Alonso de Montúfar, sucesor de Zumárraga durante cuyo mandato se levantó el templo mariano del Tepeyac. El pintor habría sido el indio Marcos Cipac de Aquino, el Marcos que cita fray Francisco de Bustamante en su sermón ante el virrey Luis de Velasco del 8 de septiembre de 1556. En la ficción y en la realidad, un indígena habría estado en el origen del más venerado símbolo mexicano.

El libro

La búsqueda de Juan Diego (2002): El padre Manuel Olimón revisa desde la crítica histórica lo que hay de cierto y de falso en el personaje del vidente y las apariciones del Tepeyac.

Publicado originalmente en el diario El Correo.

Alazne

2008-07-27T10:07:48+02:00

Recién vueltos de la luna de miel por el norte de España (Portu, Donosti y Barcelona) surge un contratiempo desconocido para mí. “Cosas de mujeres” -me dice mi suegra chilanga cuando pregunto de dónde le viene ese dolor a mi esposa Brenda,- “busca un buen ginecólogo y no te preocupes”.

Sentados en su consulta, el ginecólogo nos dice que la ecografía muestra una noticia buena y una noticia mala. La noticia mala es que hay un quiste enorme en el ovario izquierdo, pero que tiene relativa importancia porque es fácilmente operable, lo que a la postre no sería tan malo. La noticia buena es que está embarazada de cuatro semanas, pero que el bebé se perdería en la operación, lo que finalmente resultaría la noticia más trágica posible.

Sin tiempo para asimilar nada, el doctor cambia de chip y empieza a resumir su currículum, nos hace una breve presentación del hospital donde opera y los medios con los que cuenta, explica que la cirugía sería convencional, nada de lamparascopía... “¿Perdón! ¿lamparasqué? ¿qué es eso?” “Nuevas técnicas no tan seguras que utilizan las nuevas promociones de doctores porque no tienen la destreza suficiente que requiere un buen cirujano”. Saca su agenda y nos ofrece fechas posibles para la operación. Brenda está ida por la noticia. Mi algo más de un año en México me permite reaccionar y no aceptar el engaño, no entrar al trapo. Con todo el tacto que me es posible, comunico que voy a solicitar una segunda opinión. Un grave error, porque a partir de ese momento el doctor se convierte en un charlatán de feria, en una teleoperadora de cualquier operadora telefónica: palabrería, amenazas de una torcedura inminente del quiste, más palabrería, su honor por medio… y un chingo de palabrería (perdón, quise decir un mogollón de palabrería).

Días después estamos en una consulta de otro ginecólogo recomendado por no sé quién. La situación completa se repite en el más mínimo detalle, salvo con una diferencia. Este doctor trabaja en un hospital prestigioso que hace a penas unos meses ha invertido en el material lamparoscópico más moderno. ¡Claro ni hablar de cirugía convencional!, la estética del abdomen de la paciente, su postoperatorio, eso es lo importante… ya que el bebé se perderá con toda seguridad. Salimos de la consulta, por supuesto sin tragar el anzuelo.

Es uno de esos momentos en que ves cómo el suelo se abre a tus pies, impotente. Cuando quieres mandar a todo el mundo a la mierda –especialmente a la desinteresada medicina mexicana- y ponerte a llorar, te das cuenta de que se ha organizado un cónclave familiar alrededor nuestro. Palabras de ánimo, frases huecas, llamadas telefónicas a amigos para solicitar consejo. Y alguien dice algo de Perinatología (¿¡), que si menganito tiene contactos para entrar… que si es el mejor hospital ginecológico de Sudamérica, que si nos vuelve a llamar en un tantito.

Un día después –el famoso “tantito” mexicano-, después de acosar telefónicamente a nuestro “ángel de la guarda”, éste nos hace un breve resumen de lo que hay: es decir, nada. Sí, es el más avanzado hospital perinatal de todo Sudamérica, un prestigioso centro de investigación y atención médica, pero… hay un pero: hay un riguroso procedimiento de admisión de pacientes. ¡Ya estamos!, el que tiene lana alcanza el cielo, el resto, la plebe, debemos contentarnos con las reencarnaciones. “Sí, pero… ¿y si esta vez también el ir de españolito abre alguna puerta?”. “No… es que es al revés”. “Al revés ¿de qué?”. “Es que… sólo admiten indiecitas, mujeres pobres, sin recurso alguno… incluso a las madres solteras, a las violadas, las rechazan si cuentan con medios económicos… pero podéis intentarlo. Os formáis en fila a las cinco de la mañana… o antes, porque sólo reciben cincuenta pacientes al día. Si eres la cincuenta y uno… te chingaste, vuelves mañana. En la consulta no te miran nada… sólo te hacen un estudio socio-económico. Si estás jodida de verdad, te ingresan… si no… A ti, Brenda, esposa de español, que vives en Polanco… ni lo intentes… es perder el tiempo”.

Pocas veces tengo tanta intuición y ganas de hacer el gilipollas. No me rindo. Y organizo un sainete. A la madrugada siguiente me voy a formar fila para coger un turno antes de los cincuenta.. Las cinco de la mañana… seguro que exageran. Me presento a las seis. Me pongo a contar los que hay en la fila, que ya da la vuelta a la esquina, y son sesenta y tantos, calculo los que han llegado juntos, “no más de diez”. Me vuelvo a casa. Otro día perdido. Al día siguiente estoy a las cuatro de la mañana y me ha tocado el veintitantos. Brenda llega sobre las nueve con su madre. Estoy con ellas hasta que se acerca su turno. Después desaparezco.

Porque éste es el sainete: Brenda está casada con un español, pero el muy cabrón cuando supo del embarazo cogió sus cosas y se largó, sin divorcio, sin un adiós, el muy cobarde, y dejó sólo pagado un mes de renta, canceló las cuentas, se llevó el coche y ella ahora vive de nuevo con sus padres.

Un par de horas después sale mi suegra y me dice que vaya a casa y que la traiga una maletita que la han ingresado. Yo alucino… He utilizado a mi favor la picaresca mexicana y el resentimiento al español conquistador.

A partir de entonces yo me quedo en un segundo lugar y toma el papel de protagonista Dios. El quiste es del tamaño de una naranja. Le dicen a mi suegra que en Perinatología nunca hubo registros de un quiste tan grande. El quiste es peligroso pero no van a operar, van a ver su evolución durante dos días, no pueden medicarlo por el feto, si no disminuye habrá que ir al quirófano. El tercer día los resultados de las pruebas son desalentadores e inmediatamente la programan para una cirugía urgente. Brenda está en una camilla en un pasillo a esperas de que se libre un quirófano, ya la han rasurado. Un doctor que pasa por allá, se para, pregunta al celador qué tiene esa paciente, coge la tablilla con el historial, lo lee y le dice a Brenda: “Soy el Director de Oncología y éste es tu día de suerte... vuelves a la habitación… le damos un par de días más a ese quiste… lo controlaremos de cerca, por si acaso”. A la mañana siguiente, las pruebas son sorprendentes, el quiste se ha reducido a la mitad. Al tercer día ha desaparecido y Brenda es dada de alta.

Alazne es un nombre que me gustó siempre. Pero más que nunca, en su caso, es un nombre que tiene una razón de ser. Ella es fruto de un milagro, de la Naturaleza por supuesto, pero ésta no se deja dirigir por cualquiera. Para los que no saben euskera, Alazne significa milagros.

Desde entonces, el embarazo es normal, canalizado en Perinatología. Bueno normal, dentro de lo que cabe, porque Brenda es madre abandonada. Yo allí no hago ni acto de presencia. En los cursos de preparto Brenda hace amistad con su enfermera Ivon -¿o doctora?- y comparte su historia. A partir de entonces, asisto a los cursos. Más que nada para participar en el proceso, porque en Perinatología no puede asistir al parto nadie de la familia (política del hospital).

El 27 de junio por la noche Brenda rompe aguas. Maletita, nervios, ingreso, predilataciones, la epidural, dilataciones, esperar noticias de mi suegra –ella está dentro de Perinatología y yo paseando alrededor del coche-, muchos nervios, parto natural sobre las siete de la mañana. Y subo a visitarlas presentándome como un gran amigo de la familia y encuentro a Brenda dormida y a unos enormes y hermosos ojos grises mirando hacia la ventana.

“Alazne campeona”, es lo primero que le dije.

Carlos Benito CBC

Post publicado previamente el 17 de julio en el blog jARRILLEROrOJIBLANCO... sin palabras

Con sabor a frijoles... Alazne

2008-08-24T01:30:22+02:00

Con sabor a frijoles...

Será ésta una sección en clave autobiográfica. Despegaré Post-Its de mi memoria que alguna vez pegué entre el 95 y el 2004. En consecuencia que nadie pretenda actualidad -para ello os remito al Excelsior o El Universal-. También podría ocurrir que el paso del tiempo me obligue a tirar de imaginación cuando la tinta del recuerdo se confunda con el amarillo del Post-It –nadie sabe lo lejos o cerca que está de nosotros el señor Alzheimer-.

Alazne

“Alazne campeona”, es lo primero que le dije.

Carlos Benito CBC

Gorliz, una puerta al Más Allá

2008-09-04T23:59:50+02:00

Andaban hoy por la mañana los vecinos de Gorliz riéndose de la noticia que protagonizaba la primera de Deia, me ha contado Pedro Luis Gómez Barrondo, miembro del Círculo Escéptico (CE). Resulta que hay gente que cree ver la imagen de -¡cómo no!- la Virgen en una placa de marmol de un portal de un edificio de viviendas del pueblo costero, y el diario vizcaíno le ha dedicado al fenómeno una foto a todo trapo en su portada dominical, con el título '¿Las caras de Górliz?'. Eso me hizo en el quiosco temer lo peor, algo al estilo del montaje de las caras de Bélmez. Por fortuna, el reportaje de Andrés Portero demuestra que el autor y el diario se chotean del asunto. Por eso, lo único inexplicable es la relevancia que han dado a esta tontería en primera página cuando tan revuelta está la situación política en el País Vasco. ¿O será por eso?

Gómez Barrondo, Ibon Basterretxea, miembro también del CE, y Borja Marcos se han acercado hasta el lugar para hacer las fotografias de rigor y hablar con los vecinos. Han descubierto lo previsible: que la imagen está ahí desde siempre, que se debe a una veta del mármol y que los habitantes del pueblo no le dan ninguna importancia. En una de las fotos de Gómez Barrondo -la que aquí reproduzco-, podemos ver en esa losa más que una cara, gran parte de una figura humana con túnica. Estamos, en realidad, ante lo que se conoce como pareidolia, una ilusión que hace que percibamos un estímulo sin sentido o ambiguo -las manchas en un mantel- como algo definido -un rostro o un objeto-. En el caso de la Virgen de Gorliz, como la veta coincide con el límite superior de la losa, resulta que carece de la parte superior de la cabeza. Y es que los milagros ya no son lo que eran.

Este nuevo fenómeno podría servir, sin embargo, a los vendedores de motos paranormales para reivindicar Gorliz como una puerta al Más Allá, un Ochate, el falso pueblo fantasma burgalés, a la vizcaína. Por si no lo recuerdan, en octubre de 2005, un agente de la Ertzaintza disparó contra lo que identificó como una pantera en un pinar de Gorliz, después de que varios vecinos dijeran haber visto un gran felino en la zona. Al final, la bestia se esfumó sin soltar un maullido, como ya había ocurrido en abril de 2003 en las proximidades. Todavía hay quien dice que el bicho existe más allá de la imaginación desbordada de algunos.

Popurrí de actualidad paranormal, en Punto Radio Bilbao

2008-05-18T14:29:48+02:00

Almudena Cacho y yo hablamos el 12 de marzo en Protagonistas Bizkaia, en Punto Radio Bilbao, de Indiana Jones y la calavera extraterrestre, la actriz Marion Cotillard se suma a la teoría de la conspiración del 11-S, Robbie Williams y los extraterrestres y la Virgen que gotea aceite en Egipto, en la vigesimosegunda entrega de la temporada 2007-2008 del espacio que la emisora de Vocento dedica semanalmente al escepticismo.

Una Virgen que gotea aceite

2008-08-27T00:14:46+02:00

Una imagen de la Virgen que gotea aceite atrae desde 1991 hasta la iglesia de San Bishoy, en Port said (Egipto), a miles de coptos cada año. La peregrinación tiene lugar entre el 20 de febrero y el 20 de abril, la temporada en la que de manos de la imagen cae un aceite perfumado blanquecino, según los fieles. Me he enterado de la historia a través de un reportaje distribuido por la agencia Efe, firmado por Heba Helmy.

Todo comenzó, recuerda un sacerdote, con una curación milagrosa en 1990. La Virgen, auxiliada por dos santos, operó a una mujer de un cáncer de pecho. Justo un año después, comenzó a manar aceite de la manos de una imagen que al final fue trasladada a la iglesia. La enferma milagrosamente curada se metió monja, su tumor se expone a los fieles y, desde entonces, las curaciones se suceden.

¿Las pruebas de tanto prodigio? Los testimonios de la gente, claro. Nada menos... y nada más. Porque se habla, como siempre, de análisis y exámenes médicos, pero ¿dónde están? Gente de buena fe, y quizás otra de no tanta, dice que hay enfermos que han mejorado de sus males gracias a un aceite que cae en mayor o menor cantidad según el número de devotos. "Si hay muchos fieles, el aceite es abundante; si hay pocos, la cantidad es justa para el número de personas que vienen a la iglesia", explica un sacerdote. Estaría bien poder ir a Egipto para examinar la milagrosa imagen y descubrir cuál es el truco, aunque lo más posible es que se impida acercarse a ella o explorarla con cualquier peregrina justificación.