79.153.114.110 53068040 53002311 <div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/178926_franciscoayalaweb.jpg" id="img_0" class="imgizqda" width="296" height="495">Desde hace unos años, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_Ayala" title="http://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_Ayala" id="link_1">Francisco Ayala</a> hacía con algunas de sus visitas un singular ejercicio de humor negro: «Vamos a desconectar el teléfono para que no nos molesten», les decía. «Pero no mucho rato, no vayan a pensar que ya me he muerto». El autor más longevo de la literatura española, 103 años de lucidez, falleció ayer. Meses atrás dejó un texto, quién sabe si su testamento espiritual, en el Instituto Cervantes. Ese documento, que no podrá ser desvelado hasta el año 2057, es su único trabajo inédito. Ayala ha muerto sin dejar ningún otro papel en el cajón porque, como dijo en una ocasión, «no quiero que me saquen las vergüenzas». En las librerías y las bibliotecas deja, en cambio, una obra de extraordinaria dimensión, como corresponde a un autor que ha tenido una carrera literaria de longitud inverosímil: casi ochenta años en los que se ha dedicado a la narrativa, el ensayo político, la sociología y las traducciones <a href="http://www.elcorreodigital.com/alava/20091104/cultura/ayala-intelectual-eterno-20091104.html" title="http://www.elcorreodigital.com/alava/20091104/cultura/ayala-intelectual-eterno-20091104.html" id="link_0">(+info)</a> false 0 2009-11-04T10:58:02+01:00 2009-11-04T10:49:00+01:00 53168004 ayala-intelectual-eterno 2009-11-04T10:58:02+01:00 3 1 2009-11-04T14:28:32+01:00 83.36.13.189 53068040 53002311 <div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> <div class="p">«No hay tristeza amputada de esperanza/ ni alegría sin ásperos presagios/ la pobre <img src="../blogfiles/inakicerrajeria/150017_benedetti96blog.jpg" id="img_0" class="imgdcha" width="206" height="332">vida es una encrucijada/ de regocijos y fracasos». Mario Benedetti se apagó en la madrugada del lunes, a los 88 años, y al hacerlo encendió de nuevo la llama de sus versos. Ayer sus poemas sonaban en todas las emisoras de radio y TV, recitados y cantados, y muchas personas que no conocían a Benedetti entendieron a título póstumo que era el autor de unos versos con cuya música se han enamorado o con los que se han sumado a la lucha por la justicia. No hay tristeza sin esperanza. La tristeza entre los amantes de la poesía encontró ayer el consuelo de la esperanza porque los grandes poetas no desaparecen, se instalan en la inmortalidad. <a href="http://www.elcorreodigital.com/alava/20090519/cultura/poeta-oscuro-20090519.html" title="http://www.elcorreodigital.com/alava/20090519/cultura/poeta-oscuro-20090519.html" id="link_0">(+info)</a> <span style="color:#666666"><small>Caricatura publicada en territorios 1996</small></span> </div> false 0 2009-05-19T09:19:13+02:00 2009-05-19T09:14:00+02:00 53119555 un-poeta-lo-oscuro 2009-05-19T09:19:13+02:00 3 1 2009-05-19T09:19:13+02:00 85.49.247.72 53084807 53004140 <P style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class=MsoNormal><SPAN style="LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Times New Roman', 'serif'; FONT-SIZE: 12pt">Era 1984 y no sé porque comencé a leer. Mi padre, español para más señas, tenía un negocio de importación de libros y revistas. De la gran cantidad de libros que había sueltos por mi casa dos tenía un peso especial para mí. Dos poetas se disputaban con sus versos el sueño del lectorcito recién estrenado: Rafael Alberti con su antología “Poemas del destierro y la espera” y el otro de un tal Mario Benedetti, “Poemas de otros”. Allí comencé a leer y comencé a escribir plagiando a Benedetti sus sutilezas amorosas del día a día. De Alberti diré otro día otras cosas. El ejemplar en cuestión es una coedición “colombo-mexicana” entre la editorial “La oveja negra” y la editorial “Nueva Imagen”. El año, 1980, pero a mis manos no llegó hasta el 84.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></SPAN> <P style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class=MsoNormal><SPAN style="LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Times New Roman', 'serif'; FONT-SIZE: 12pt">Benedetti ha muerto, me parecía ver a un muchacho correo por la calle de mi infancia y yo voy y me asomo al balcón de mi abuela para gritarle mi incredulidad en forma de pregunta pero ¿Cuándo?, “ahora” me dice si dejar de correr como la brisa del mar y me deja con el frio, con la tristeza de que ese hombre viejo que admiro se me haya marchado tan de repente sin que le diera yo la mano y no digamos un abrazo. El muchacho es internet y el balcón mi mesa de trabajo pero la perplejidad y el frio son los mismos.<o:p></o:p></SPAN> <P style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class=MsoNormal><SPAN style="LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Times New Roman', 'serif'; FONT-SIZE: 12pt">Los otros días le leí a mi hija Lucía unos versos suyos en una madrugad de insomnio infantil, “¿quieres que te lea unos poemas? y Lucía, con sus ojos inquietos y despejados me dijo que sí y yo le susurraba “compañera/ usted sabe/ que puede contar/ conmigo/ no hasta dos/ o hasta diez/ sino contar/ conmigo.” ¿Contar? me decía y ella comenzaba uno, dos, tres… y hasta diez y no se durmió hasta varios poemas más y algún cuentecito. Me sorprendió que ese librito de mi juventud haya viajado desde el pasado hasta hoy manoseado de lecturas y con esquinas rotas que no son primavera, esquinas dobladas señalando las preferencias del joven enamoradizo que fui.<o:p></o:p></SPAN> <P style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class=MsoNormal><SPAN style="LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Times New Roman', 'serif'; FONT-SIZE: 12pt">Mario Benedetti me acompañaba en mi camino por las letras como un son lejano que rescataba la esperanza de los sueños, que cautivaba todavía las esperanzas y servía de ejemplo. Me recomendó mi amigo Jorge Eduardo Benavides una novela suya “Quién de nosotros”, te va ayudar, me dijo Jorge en “El circo” mientras conversábamos de nuestras cosas, de Benedetti, dijo, y yo la busqué y una maravilla, me ayuda, es magisterio es literatura.<o:p></o:p></SPAN> <P style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class=MsoNormal><SPAN style="LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Times New Roman', 'serif'; FONT-SIZE: 12pt">Nos deja, se marcha para ser memoria, leyenda, clásico ahora que no está aunque estando ya lo era. Hay personas que son necesarias, que te las cruzas por la vida y te cambian para mí, Mario Benedetti es una de esas. Su obra, lo que deja, lo que en realidad es para los que no le conocimos jamás, es pura vida, porque un autor es su literatura, un poeta sus versos y la poesía nos pertenece a todos, es un abrazo eterno que se quedará con nosotros más allá de la muerte.<o:p></o:p></SPAN> 0 2009-05-18T22:18:11+02:00 2009-05-18T22:17:00+02:00 53119448 siempre-benedetti 2009-05-18T22:18:11+02:00 3 1 2009-05-18T22:18:11+02:00 83.36.13.189 53068040 53002311 <div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> <div class="p">El mundo de las letras ha amanecido de luto por la muerte de uno de los grandes <img src="../blogfiles/inakicerrajeria/mbenedetti99blog.jpg" id="img_0" class="imgdcha" width="251" height="450">el escritor uruguayo<a href="http://www.google.es/search?hl=es&amp;q=mario+benedetti&amp;btnG=Buscar+con+Google&amp;meta=&amp;aq=f&amp;oq=" title="http://www.google.es/search?hl=es&amp;q=mario+benedetti&amp;btnG=Buscar+con+Google&amp;meta=&amp;aq=f&amp;oq=" id="link_1"> Mario Benedetti</a> , que ha fallecido esta madrugada en su casa de Montevideo a la edad de 88 años. Benedetti, que arrastraba un delicado estado de salud, había estado ingresado cuatro veces en el último año en Montevideo debido a diversos problemas físicos. <a href="http://www.elcorreodigital.com/alava/20090518/cultura/fallece-mario-benedetti-200905172329.html" title="http://www.elcorreodigital.com/alava/20090518/cultura/fallece-mario-benedetti-200905172329.html" id="link_0">(+info)</a> <span style="color: rgb(0, 0, 153);">Territorios 1999</span> </div> false 0 2009-05-18T09:24:23+02:00 2009-05-18T09:19:00+02:00 53119111 fallece-los-88-anos-mario-benedetti-poeta-las-palabras 2009-05-18T09:24:23+02:00 3 1 2009-05-18T11:18:52+02:00 83.58.198.109 53068040 53002311 <div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> <div class="p"> <img src="../blogfiles/inakicerrajeria/pomboblog.jpg" id="img_0" class="imgizqda" width="280" height="403"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81lvaro_Pombo" title="http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81lvaro_Pombo" id="link_1">Álvaro Pombo</a> recibe hoy en Bilbao, en el marco de la III Noche de la Edición el premio Argital, que otorga el Gremio de Editores de Euskadi y que ha recaído también en el novelista donostiarra Aitor Saizarbitoria y la Biblioteca de Deusto. El académico santanderino presenta también su nueva novela, 'Virginia o el interior del mundo' (Planeta) donde cuenta la historia tragicómica del amor frustrado por la muerte entre una joven de clase alta y el hijo de su cocinera mientras suceden las guerras de Marruecos. <a href="http://www.elcorreodigital.com/alava/20090507/cultura/ficcion-hace-mundo-respirable-20090507.html" title="http://www.elcorreodigital.com/alava/20090507/cultura/ficcion-hace-mundo-respirable-20090507.html" id="link_0">(+info)</a> <small> Caricatura publicada en territorios EL CORREO 1996</small> </div> false 1 2009-05-07T09:28:31+02:00 2009-05-07T09:19:00+02:00 53115385 2009-05-07T18:44:11+02:00 alvaro-pombo-la-ficcion-hace-mundo-respirable- 2009-05-07T09:28:31+02:00 3 1 2009-05-07T18:44:11+02:00 83.45.20.43 53068040 53002311 <big><span style="color:#666666">Publica 'Anatomía de un instante', donde explica los errores y lasconspiraciones que crearon el ambiente propicio para el golpe</span></big><span style="color:#333333"> </span> <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/javiercercasblog.jpg" id="img_0" class="imgizqda" width="305" height="463"> <div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> <div class="p">Cuando el 27 de enero de 1981, Adolfo Suárez fue al palacio de La Zarzuela a comunicar al Rey su dimisión como presidente del Gobierno no escuchó, como esperaba, una petición en el sentido de que lo reconsiderara. Ni siquiera unas palabras de gratitud por los servicios prestados. El monarca se limitó a llamar a su secretario, el general Sabino Fernández Campo, para decirle apuntando con el dedo al todavía jefe del Ejecutivo: «Este se va». Lo cuenta Javier Cercas en 'Anatomía de un instante' (Ed. Mondadori), un texto a caballo entre lo que los americanos llaman 'relato de no ficción', el periodismo y el ensayo, en el que narra con detalle los preparativos, el ambiente previo y el desarrollo del golpe de Estado del 23 de febrero de aquel año. <a href="http://www.elcorreodigital.com/vizcaya/prensa/20090417/cultura/cercas-elogia-pero-cree-20090417.html" title="http://www.elcorreodigital.com/vizcaya/prensa/20090417/cultura/cercas-elogia-pero-cree-20090417.html" id="link_0">(+info)</a> </div> false 2 2009-04-17T11:50:49+02:00 2009-04-17T11:42:00+02:00 53108588 2009-04-26T13:08:23+02:00 cercas-elogia-al-rey-el-23-f-pero-cree-se-equivoco-en 2009-04-17T11:50:49+02:00 3 1 2009-04-26T13:08:23+02:00 0.0.0.0 53084807 53004140 <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal; TEXT-ALIGN: justify"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal; TEXT-ALIGN: justify"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES">Mi máquina, la original, era prestada. Creo que era de la señora Vicky, la vecina de enfrente que nos la cedía de vez en cuando. De las primeras cosas que escribí en ella tengo guardado un poema que llevé al instituto cuando estudiaba con los salesianos: “no está mal me lo devolvió la profesora” y yo le había dibujado un corazón traspasado por la consabida flecha. Le tomé cariño a esa “mi” máquina prestada que me ayudó a presentar buenos trabajos cuando estudiaba la secundaria en <B>Panamá</B>. La cadencia de los golpes de tecla, a dos dedos, era una delicia, como una música de fondo que hace crecer las ideas. De aquellas fechas recuerdo también una pequeña lámina blanca de típex (su nombre correcto, según lo que he podido saber es "pintura correctora" y su definición exacta es: “líquido blanco que se emplea para cubrir los errores de escritura sobre papel de modo que, una vez seco, se pueda escribir sobre esa misma parte del papel”. Corregir sería en el futuro para mí algo más complejo y a palo seco, sin pintura. Luego me llegó la visión de los escritores y sus máquinas de escribir, sus fotos trabajando sobre su máquina. Deseé en silencio una pero no había “<I>plata</I>” para es lujo y, viendo la reacción de la profesara a mi poema supe que mi arte no podría pagarlo. Fotos de <B>Hemingway</B>, de <B>Cortázar </B>(que aparece escribiendo en el campo) y otros se me fueron acercando para decirme que sin máquina no había literatura y me dolía, no crean, pero no comprendía entonces que de la máquina hay que extraer el texto con las propias manos, que no vienen cargadas con buena literatura. <B>Underwood</B>, <B>Olympia</B> y <B>Olivetti</B> se convirtieron para mi en nombres cargados de literatura y de heroísmo manual. Todo esto viene a cuento porque mi amigo <B>Juan Salas</B> nos mandó un enlace con un artículo de mi perseguidor <B>Enrique Vila-Matas</B> que a su vez hace alusión a mi otro amigo de azares y casualidades literarias, <B>Paul Auster,</B> y su confesión de amor a su máquina de escribir. <o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal; TEXT-ALIGN: justify"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES">Por fin mi mamá compró una máquina de escribir y la tenía en casa. Yo ya llevaba varios años viviendo en <B>Madrid</B> así que no la conocí hasta mucho tiempo después en uno de mis viajes de vuelta a mi tierra. “Mamá me la quiero llevar”, le dije. Ya tenía yo ordenador, no he podido ser como <B>Paul</B> ni como <B>Enrique</B>, pero quería intentarlo otra vez con la máquina. Mamá me dijo que sí, claro, soy su rey, su hijo mayor, el de las ilusiones, todo para el escritor. Y emprendimos el viaje a <B>España</B> mi máquina y yo. Pasaríamos por <B>Miami</B>, el 11 de septiembre no era ni siquiera una pesadilla en nuestras mentes así que me embarque con mi máquina. “La va a facturar” me preguntaron en el aeropuerto al salir de <B>Panamá</B>, “no, es mi equipaje de mano”. Me miraba un poco raro aquella chica joven, como reprochándome la osadía de hacer viajar a una máquina de escribir, "con lo fácil que es el ordenador", todo esto lo deduje por su cara. Ya en el avión, la coloqué con cuidado en los portamaletas. Mi compañero de asiento me puso la cara de la chica de antes. “Pero si en <B>Madrid</B> las venden” pareció decirme. Me hice el distraído y me dispuse a imaginarme ante mi máquina, con la cadencia del golpeteo de las letras sobre el rodillo que soporta heroico la hoja en blanco. Me vi sacando de mi máquina, golpe a golpe, las mejores historias, los mundos mejor construidos, los personajes bien perfilados. Al llegar a <B>Miami</B> los de allí me miraron y pensaron igual que los dos primeros sólo que en inglés, lo supe por sus caras estadounidenses de “<I>I can't believe it</I>”. Ya en <B>Madrid</B> cuando iba a pasar por delante de la Guardia Civil, me preguntaron que de dónde venía. “De <B>Panamá</B>”, contesté agotado del viaje. “¿Y eso?”, señaló el guardia mi máquina. “Una máquina de escribir” contesté secamente. “¿Para qué?” insistió asombrado. “Soy escritor” le respondí y arqueó las cejas resumiendo en español de España todos los rostros del camino: “éste está tonto”. Así llegó mi máquina a Madrid. Escribí, sí, poco. Me mudé y la máquina me siguió fiel y hoy descansa en el trastero entre la ropa de mi mujer <B>Marga Collazo</B> y los juguetes de mi hija <B>Lucía</B>, que ya es mayor, tiene cuatro años, y ya no usa. Por culpa de ese artículo de <B>Vila-Matas</B> me he bajado al trastero, la he sacado y me la he subido para teclear este artículo. A diferencia de él yo tengo un último rollo de cinta guardado. Cuando me asalta la nostalgia la saco y me la subo a casa y mi mujer me pregunta que qué hago que si se ha estropeado el ordenador. “No, cosas de escritores” le digo con solvencia teatral y ella resume en su cara todas las caras de este artículo: éste lo que está es loco de literatura”, y entonces yo me rió y me doy cuenta de que por fin tengo algo que <B>Vila-Matas</B> no tiene y que tiene que ver con su arte literario: cinta para escribir a máquina. "Cuando quiera se la presto", me digo una vez más pero él no se decide a llamarme. <o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 10pt; TEXT-ALIGN: justify"><SPAN style="FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'"><o:p><FONT size=3> </FONT></o:p></SPAN> 0 2009-03-29T19:11:51+02:00 2009-03-29T19:11:51+02:00 53102150 mi-maquina-y-yo 2009-03-29T19:11:51+02:00 3 1 2009-03-29T19:11:51+02:00 0.0.0.0 53084807 53004140 <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal; TEXT-ALIGN: justify"><I style="mso-bidi-font-style: normal"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES">Hermana muerte</SPAN></I><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"> del granadino Justo Navarro es básicamente una atmósfera. En sus pocas páginas se recogen los recuerdos de un adolescente que asiste al deterioro progresivo de su padre y luego de su muerte al desarrollo de unos hechos que tiene que ser desconcertantes a esas edades. La novela tiene su trama ligada a la especulación inmobiliaria que es metáfora y fuente que nutre el deterioro de las vidas del adolescente y de su hermana. El patetismo de los frecuentadores de la hermana, sus nombres y sus costumbres dan cuenta de una psicología que se advierte bajo esos detalles sin ser necesario la exhaustiva explicación de las debilidades y complejos de aquellos personajes. Obra inquietante y que deja abiertos muchas vías de reflexión, <I style="mso-bidi-font-style: normal">Hermana muerte</I> es toda una lección magistral de construcción concienzuda de la atmósfera. Cuando se lee la novela el entorno del lector se llena del polvo de las obras, del ruido de las grúas y las noches se iluminan con las luces de estas. Y el silencio, al leer se oye el silencio de los domingos cuando las obras paran en la novela. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal; TEXT-ALIGN: justify"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES">Consigue el granadino una de sus más importantes obras (El alma del controlador aéreo, siendo más larga y de otro registro muestra como el escritor ha crecido en el dominio de su oficio). Es un trabajo como digo de atmósfera y de condensación psicológica de los personajes. La brutalidad recordada por el adolescente, la naturalidad con la que acepta que su hermana se estuvo prostituyendo dan cuenta de cómo es en la actualidad el hombre que recuerda aquellos días con una frialdad que espanta. Ve en los amantes de su hermana partes de su padre, voz, espalda, nariz (como si se tratara de un destripador), que entiende como una señal del difunto. El narrador-personaje que recuerda todo aquello sería en la actualidad un ser frío, que no muestra remordimientos por lo que hizo, que no siente empatía por la hermana prostituida, que distorsiona el recuerdo del padre y de la madre cleptómana (otro tema en el que abundar), podría perfectamente convertirse en un psicópata de libro. Quizá Justo Navarro pueda construir una novela negra de las que tanto le gustan con el perfil psicológico de este hombre que mira al pasado sin rabia pero sin mostrar la más mínima sensación de tristeza por lo que hizo. El asesinato de la maestra o de Martín y la distancia que toma el personaje de esta brutalidad dan cuenta de su radical pérdida de toda empatía. El lenguaje consigue que con pocas palabras veamos el barrio desahuciado a favor de obras de nuevo cuño y vivamos inmersos en una casa con su atmosfera cargada de rencor, sensualidad (que no debe ser entendida como “sexual” sino todo lo contrario) y sobre todo de onirismo como vía de vuelta a aquellos recuerdos por un hombre. El pasaje de la casa del novio de la hermana que parece un laberinto dentro de una fábrica, da la sensación necesaria de distorsión de fantasía evocada asociada a un sueño por lo raro del lugar. <o:p></o:p></SPAN> <P class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal; TEXT-ALIGN: justify"><SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES">La fiesta final es también una especie de bacanal, como si fuese una suerte de aquelarre al que asisten todo tipo de seres convertidos en fantasmas mientas el novio de la hermana yace muerto (¿o no?) en la carretera. Sistema de expresión con una solidez que se encuentra en pocas novelas de las dimensiones de esta, la obra de Justo Navarro debe ser leída como ejemplo de construcción precisa, de economía de palabras y de uso sutil de metáforas que volvemos a decir, constituyen el fundamento de una atmósfera que envuelven al lector en una historia inquietante y que definitivamente da para comenzar con una saga que solo Justo Navarro podría convertir en un éxito literario seguro.<o:p></o:p></SPAN> 0 2009-03-20T23:01:13+01:00 2009-03-20T23:01:13+01:00 53099579 la-hermana-justo-navarro 2009-03-20T23:01:13+01:00 3 1 2009-03-20T23:01:13+01:00 0.0.0.0 53068040 53002311 <div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> <div class="p"><div class="p"><img src="../blogfiles/inakicerrajeria/vila-matasblog.jpg" id="img_0" class="imgdcha" width="288" height="427"></div> <div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> <div class="p">Hace muchos años, <a href="http://www.elcorreodigital.com/alava/20090309/cultura/podido-torero-futbolista-cineasta-20090309.html" title="http://www.elcorreodigital.com/alava/20090309/cultura/podido-torero-futbolista-cineasta-20090309.html" id="link_0">Enrique Vila-Matas</a> estrechó la mano de Fritz Lang en los urinarios del hotel María Cristina de San Sebastián. «Nadie me cree cuando lo cuento -se queja el novelista barcelonés-. El estaba mirándose al espejo y, de repente, se quitó el parche para volver a ponérselo en el otro ojo. Me descubrió observándole y me dijo: 'Muchacho, es la vida'». cho, es la vida'». <div class="p">Aquel cinéfilo redactor en 'Fotogramas' que escribía críticas en las revistas 'Bocaccio' y 'Destino' incluso probó suerte como director con un cortometraje que hoy reposa en la Filmoteca de Cataluña. «Lo presenté al festival de Benalmádena pensando que no tenía rival. Y quedé el último. Entonces decidí que ser director no era lo mío. Hasta escribí un libro como venganza, 'Nunca voy al cine'».</div> </div> </div><div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> false 1 2009-03-09T22:53:30+01:00 2009-03-09T22:49:00+01:00 53096147 2009-03-09T23:53:26+01:00 enrique-vila-matas-no-he-podido-ser-torero-ni-futbolista-ni 2009-03-09T22:53:30+01:00 3 1 2009-03-09T23:53:26+01:00 0.0.0.0 53068040 53002311 <div class="barhead"> <div class="ln" id="story-entradilla"> </div> </div> El escritor albanés <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ismail_Kadare" title="http://es.wikipedia.org/wiki/Ismail_Kadare" id="link_0">Ismaíl Kadaré</a> es uno de esos testigos del siglo XX que ha visto la peor cara de la historia, la Segunda Guerra Mundial, décadas del dictadura comunista en su país bajo el mando de Enver Hoxha, conflictos en los países <img style="width: 323px; height: 547px;" src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/ismailKadar%C3%A9blog.jpg" id="img_4" class="imgizqda">vecinos de los Balcanes. Eterno candidato al premio Nobel, ha dedicado la mayor parte de su obra a diseccionar cómo los regímenes totalitarios penetran en la vida cotidiana y la amenazan hasta hacerla insoportable. El autor de 'Cuestión de locura' (Alianza), su último libro publicado en español, estuvo ayer en el festival literario Gutun Zuria, que se celebra en Bilbao Un éxito temprano<div class="related-link"> <div class="p"> </div> <div class="p"> <strong class="strong">Ismaíl Kadaré </strong>(Gjirokaster, Albania, 1936) publicó su primera novela, 'El general del ejército muerto', en 1963, y con ella consiguió reconocimiento dentro y fuera de su país.</div> <div class="p">Desde entonces ha publicado numerosas obras que lo han situado como uno de los escritores europeos más importantes del siglo XX. Entre ellas destacan 'El palacio de los sueños', 'Abril quebrado', 'El monstruo' o 'Los tambores de la lluvia'. Su obra ha sido traducida a más de 40 idiomas.</div> <div class="p">En 1990 solicitó el estatuto de refugiado en París. A partir de 1999, pasa temporadas en Tirana.Su último libro es 'Cuestiondelocura'. </div> <div class="p"><span style="color: rgb(255, 0, 0);"> </span> </div></div> <span style="color: rgb(255, 0, 0);">Territorios 1999</span> 0 2009-02-05T10:11:37+01:00 2009-02-05T10:04:00+01:00 53085182 ismail-kadare-a-todos-dictadores-les-encanta-desgracia 2009-02-05T10:11:37+01:00 3 1 2009-02-06T10:05:01+01:00