Carlos Arco… antes y después de Dire Straits

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53001109 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> 1978 Lau Teilatu, Itoiz. 1978 Sultans of Swing, Dire Straits. 1979 Para ti, Paraíso. 1980 Chica de ayer, Nacha Pop -la Wikipedia me ha chivado las fechas-.<o:p></o:p> ¡Quien da más!<o:p></o:p> Esas canciones me devuelven olores de apuntes y libros, imágenes de mi primer transistor con FM incorporada, de fines de semana de cigarros pipas y zuritos, de veranos de piscina descubierta de Portu y de fiestas de la Virgen de la Guía y San Roque. Tengo que echar mano de mi curriculum para ubicar correctamente aquella época (un pie en el COU otro en <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la “Uni" w:st="on">la “Uni</st1:PersonName>”).<o:p></o:p> Fueron dos… tres años musicalmente intensos. Mi vida se encontraba con <st1:PersonName ProductID="la m￺sica. La" w:st="on">la música. La</st1:PersonName> radio hacía un guiño a la frecuencia modulada. Los 40 Principales eran el principio y el final del dial. Cuatro nombres, cuatro voces, cuatro sin-rostros… eran cuatro amigos anónimos que me acompañaron a diario: Agustín Herranz, Fermín Rotaetxe, Cuno Cuetos y Carlos Arco.<o:p></o:p> Radio Bilbao crecía. Las horas de emisión se ampliaban. El dial de FM admitía nuevas emisoras. El pop español era una realidad que se batía de tú a tú con los grandes anglosajones y las nuevas tendencias británicas. Y el mercado musical, en breve periodo de tiempo, pasó del chupete a <st1:PersonName ProductID="la pubertad. Fue" w:st="on">la pubertad. Fue</st1:PersonName> nuestro particular Big Bang del universo musical en castellano. Una matización importante: la música que escuchaban nuestros papás y quizás la generación anterior a la mía siguió su curso y su mercado continuó siendo floreciente, promocionándose en programas de televisión y en la onda media de las radios, hasta languidecer y reducirse a segmentos de público reducidos. <o:p></o:p> La introducción ha servido para presentar a dos nombres propios, los protagonistas de este post: Carlos Arco y Dire Straits. Eso sí, entramos en el túnel del tiempo, con un guiño romántico. Y lo que escribiré es lo que recuerdo del nacimiento de este grupo –entonces, cualquier parecido con la realidad será mera coincidencia-.<o:p></o:p> Mark Knopfler junto con su hermano David lleva tiempo pateándose las calles musicales de Londres. Un grupito por aquí con no sé quién de batería, otro por allá con un nuevo batería. Hoy me llamo patatín, mañana patatán. Pero siempre es lo mismo: tocar en directo en pubs con canciones propias y versiones de otros. Lo que hacen cientos de grupos y solistas en Londres, dando nombre a una realidad musical de aquellos días: el pub-band.<o:p></o:p> Graban una maqueta con sus temas. Mark recorre todas las casas discográficas ofreciendo su maqueta. Es una de cientos de maquetas, de desconocidos aspirantes a artistas, que llegan cada mes, y muchas secretarias ya tienen órdenes de no aceptar ninguna. Otras devuelven el lacónico “ya les llamaremos”.<o:p></o:p> Mark sabe que suena distinto, que sus canciones son buenas y frescas; sin embargo, el blindaje de las casas de discos… le hace cometer una niñería. Averigua el domicilio de un jefazo de una discográfica. Mete su maqueta en un sobre junto con un teléfono de contacto, se va hasta donde vive ese tipo, toca el timbre de la puerta, deja el sobre en el descansillo y echa a correr.<o:p></o:p> Un día después una secretaria le llama para citarle con un ejecutivo de la compañía de discos. Así empieza su carrera.<o:p></o:p> Pero el batacazo es monumental. Dire Straits lanza al mercado su primer disco, homónimo, con un gran apoyo de promoción de <st1:PersonName ProductID="la discográfica. El" w:st="on">la discográfica. El</st1:PersonName> single Sultans of Swing es una gran apuesta de ésta. En el Reino Unido la respuesta es tibia, en Europa es nula. En España llega a la parrilla de Los 40 principales con la fuerza del dinero que pone la campaña de promoción. Pero pronto se diluye en las listas nacionales.<o:p></o:p> La dirección nacional de este programa, de acuerdo a su dinámica de funcionamiento, obliga a quitar el single de antena después de unas semanas. Sin embargo, en Radio Bilbao, Carlos Arco durante sus cuatro horas diarias de programa ha pasado desde el primer día de las directrices nacionales y ha pinchado la canción una vez cada hora. La canción le encanta y quiere sacarla adelante. Sus otros tres compañeros, Agustín, Fermín y Cuno, han hecho eco de Carlos y pinchan la canción de hora en hora. Es más, Carlos Arco convence a <st1:PersonName ProductID="La Cadena Ser" w:st="on">La Cadena Ser</st1:PersonName> en Madrid para que se apoye la canción otra vez y que, no sólo no se retire de antena, sino que se la promocione con la misma fuerza que en Bilbao.<o:p></o:p> Carlos gana la batalla de los despachos. La nueva super promoción a nivel nacional cala en los oyentes.<o:p></o:p> Mientras la discográfica ya ha tirado la toalla y ha asumido que el grupo es un fiasco, los tres mosqueteros de Radio Bilbao (Carlos, Agustín, Fermín y Cuno) lo han elevado al número uno nacional.<o:p></o:p> De ahí a que la discográfica se tenga que replantear su estrategia a nivel continental hay sólo un paso. Un segundo esfuerzo promocional con la coletilla “número uno en España” hacen justicia a una de las mejores canciones del olimpo musical. Ahora sí que empieza verdaderamente su carrera. Dos comentarios adicionales.<o:p></o:p> Hablamos de una época en que en la radio las canciones se pisaban. Esto es, el principio y el final de cada canción tenían que quedar en segundo plano por los comentarios del disc-jockey, con el objeto de evitar que se grabaran las canciones íntegras. Pues nuestros tres mosqueteros se empeñaron en no pisar el final de Sultans of Swing para mostrar transparentemente ese orgásmico punteo de guitarra de Mark.<o:p></o:p> Finalmente, puede ser en su cuarto o quinto disco, no lo recuerdo bien, aunque apuesto más por Brothers in Arms, que Dire Straits concedió el honor a Radio Bilbao <st1:PersonName ProductID="La Cadena Ser" w:st="on">La Cadena Ser</st1:PersonName> de emitir el disco al completo en primicia, un día antes de su lanzamiento mundial. Lógicamente fue en un programa especial de Carlos Arco.<o:p></o:p> Pues sí que ando nostálgico. Estos han sido días de recuerdos. Primero el sabor ya añejo de la última final de copa ganada, y ahora un salto en el tiempo al nacimiento de una música, que desde entonces se vive como algo propio de nuestra generación. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Carlos Benito CBC<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <A id=link_0 title=http://www.bilborama.com/los40 href="http://www.bilborama.com/los40">Bilborama</A> es una página web que pivota sobre Los 40 Principales en Radio Bilbao de aquella época.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Carlos Arco… antes y después de Dire Straits

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53002311 Carlos Perez Uralde (1954 - 2006) <img style="width: 282px; height: 229px;" src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149741_carlospublog.jpg" id="img_1" class="imgcen"> <a href="http://www.elcorreodigital.com/alava/prensa/20090526/opinion/carlos-recuerdo-20090526.html" title="http://www.elcorreodigital.com/alava/prensa/20090526/opinion/carlos-recuerdo-20090526.html" id="link_0">Carlos Pérez Uralde</a> figura ya en la memoria colectiva de los alaveses, y en especial en la de los vitorianos, como el gran cronista local del tramo final del siglo XX y el arranque del XXI. Su altura intelectual, su rabiosa independencia, su eterna curiosidad y su impagable espíritu crítico nos legaron la mejor fotografía de quiénes somos y hacian dónde vamos. Tuve la enorme suerte de disfrutar diariamente, durante más de una década, de la palabra y la ironía de Carlos. La mayor parte de las veces para descubrir, en ocasiones para discrepar, siempre para aprender. No pocas veces, cuando terminaba su columna diaria -'Con remite'-, me atreví a deslizarle una pregunta: 'Por qué no escribes más novela, ensayo,...y publicas?'. Carlos esquivaba con premura la cuestión,arqueaba la ceja y rápidamente desaparecía de la redacción. 'Hasta mañana...'. El periodismo fue, con certeza, el gran escaparate de Carlos. Aunque hasta el último día se sorprendiera de que alguien le reconociera en sus diarios paseos por las calles de Vitoria ('Si no os hubiéramos empeñado en sacarme la foto...', refunfuñaba). Pero, sospecho -y lo lamento-, que fue también su gran coartada para no verse obligado a asomarse con mayor frecuencia a los escaparates de las librerías. Nosotros, todos, nos lo hemos perdido. Sirva este poemario, La isla mágica' , como gratificante reencuentro con el rico universo de Carlos, y punto y seguido en su recuerdo. Alberto Ayala Director de EL CORREO de Álava Carlos... <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149742_cpu.jpg" id="img_3" class="imgizqda"> Describió un mundo propio en el que todo estaba magnificado: el amor y el dolor, lo bello y lo horrible, el miedo y la alegría. Vivió intensamente, a través de sus poemas, todas las experiencias posibles. Tocó los extremos de todo lo imaginable con su vieja máquina de escribir. Y sus poemas los dejó guardados a la espera de que otras manos los sacasen a la luz, protegidos mientras por su propio pudor de escritor intenso y tímido. Carlos Pérez Uralde era primero y ante todo un escritor y un poeta y se fue sin enseñarnos el universo que creó, a veces fascinante y mágico, a veces terrible. Este poemario, “La isla mágica” nos muestra su visión más brillante y apasionada, su amor juvenil y su ilusión por la vida. Lo escribió cuando aún éramos ingenuos y nos imaginábamos la vida como un cuento de hadas con final feliz. Ahora que se ha ido y que todavía el dolor gana a la nostalgia, los que tanto le quisimos le recordamos compartiendo sus poemas más vitales y luminosos, probablemente como un bálsamo para compensar la inmensa tristeza que nos produce su falta. Mila García de la Torre <big> </big><big>LA ISLA MÁGICA</big> Sometimes I hate you. Sometimes you don’t understand nothing. <big>LLEGADA A LA ISLA</big> Lo primero que hicimos<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149745_islamagicablog.jpg" id="img_4" class="imgdcha" width="169" height="256"> al llegar a la isla fue abatir contra las rocas los relojes, convertirlos en puntas de flecha en recordatorios de un primer amor, en anillos de cobre. Luego, desnudos en la arena, nos amamos como amantes y quedamos dormidos, dando vueltas bajo la oscura sábana del cielo. Recordamos los calendarios. Las fechas de los asesinatos. El tiempo en un trompo de sangre. La lluvia utilizada para calentar hornos crematorios. El testamento del mar, ejecutado. Los rostros de doscientos majaderos. Los furgones enrejados que atraviesan nuestros vientres. Las patadas por botas de reglamento. El payaso adormilado que acaricia un gato. Las consignas que exigen levantarse del lecho. El cemento inyectado en la vagina. La muerte que se acuesta cada noche con nosotros. Nos vamos. No queremos nada con vosotros. Yo dejo mi poema, mi vómito, mi alergia, mi locura, y me voy lejos a ocultar con mi amor la silueta de los carros blindados. <big>CANCIÓN</big> <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149746_dospajarosazulesblog.jpg" id="img_6" class="imgizqda" width="178" height="208">No te amo tristemente, como los vencidos. Puedes oírme cantar cuando el tiempo se hace niebla cuando la lluvia dibuja agujas en la calle y el rostro de los hombres se hace duro y las casas y los perros trituran esperanzas en el suelo. Existe en mí mucho más que los largos desfiles de mujeres despintadas con largas venas de agua cruzadas al pie de la garganta. La calle y los hospitales son selvas de sangre y yo estoy creado de deseo y de furia y tal vez, quizá, de pequeños granos de arroz en las solapas. No te amo tristemente, como amaría un vencido. Mis manos han ganado todas las batallas. <big>LA CARRETA DE LA MUERTE</big> Y llegó una fría mañana la carreta de la muerte. Llegó con una brizna de sándalo y un tambor dormido<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/lacarretadelamuerteBlog.jpg" id="img_8" class="imgdcha" width="180" height="234"> con un enano triste y una caja de botones y una lámpara verde y un corazón de niña. Llegó una fría mañana la carreta de la muerte, cuando ella y yo paseábamos por el borde y recordábamos tiempos y músicas y nombres. La carreta mató cinco mariposas y entreabrió los tímpanos de todos los duendes, como el duende negro que lastimó una ceja y se tornó sonámbulo. Todos huyeron hacia el final de todo donde nadie espera ni toca las manos ni abre sombras cuando el sol no mira. La carreta de la muerte se llevó al hada azul el hada alegre que rompía candelabros en el palacio del Gran Ruiseñor y hacía dormir a las niñas con el vientre de cartón. Se la llevó dormida con un ojo abierto y un cruce de rayas sobre la sábana. Y era aquella una triste mañana, llena de agujeros. Y la carreta de la muerte se perdió a lo lejos, levantando cortinas de tierra, tapizándolo todo de gusanos muertos. <o:p></o:p> <big>EL BARCO PIRATA </big> <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/barcopiratablog.jpg" id="img_11" class="imgdcha" width="222" height="304"> En un barco con el mascarón partido, con la bandera agujereada y un cuervo torpe y ciego, amarrado a la cruz de proa, llegó una noche el capitán pirata. Enterró silenciosamente el cadáver de una amante muerta y elevó el ancla hacia el cielo disparando veinte cañonazos. <big>NUESTRA CASA</big> Detrás de la casa del Gran Ruiseñor está nuestra casa. El Gran Ruiseñor es un extraño personaje, siempre dormido y azul. Las viejas historias dicen de él que fue ladrón <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/nuestracasaBlog.jpg" id="img_13" class="imgdcha" width="183" height="227"> y que cantaba dormido y dicen que inventó la música odiando el ruido. Su rostro era grande como una máscara. Sus ojos no miraban nunca. Tenía las pupilas encharcadas y los dedos en lanza Tenía un vientre hondo, siempre lleno de peces y triángulos. Cuando despertaba miraba alrededor bendecía las mallas del bosque y torturaba un poco una canción que no podía ser cantada. Nuestra casa tiene forma de trapecio, en recuerdo de Christine, alzada sobre una orilla del río de los peces, las agujas y los ballenatos. Las habitaciones eran siete, con siete camas y un jarrón de lilas. Fuera, el bosque era intrincado, impenetrable, oscuro, bello, lleno de gansos con dos cabezas, jabalíes rojos, ciervos con las cejas partidas, renos con cuernos iluminados, damas errantes sobre caballos blancos enanos dulces y enanos perversos y todos los tiernos amantes de la luna rodeando un fuego, hablando con las manos, apenas iluminados por las llamas. <big>EL CABALLO</big> El caballo blanco casi alcanza el cielo. Traspasa una a una las mallas de hierba<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/caballoblancoBlog.jpg" id="img_14" class="imgdcha" width="154" height="213"> rompe todas las puertas del aire se llena de aire y el aire lo envuelve quedándose atrás, casi con piernas de muñeco torpe. El caballo huye del día y de la noche y quiere alcanzar la lluvia del otro lado del mundo. El caballo, al fin, se ha confundido con el viento. <big>CELESTE</big> Ella es Celeste<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/celesteBblog.jpg" id="img_17" class="imgdcha" width="197" height="295"> y se llama Celeste por un mínimo turbio bautizo en el vientre de una iglesia desmoronada casi un taller de tálamos. Vive aquí porque le oprime la ciudad en que vivió mísera cubierta de asfalto zapatos de niebla siempre dedos en los ojos, cabezas rotas por ruidos y pasos y lunas desdibujadas con bigotes. Ella es Celeste. Eligió convertirse en hada y se convirtió en hada para siempre feliz enamorada de un príncipe con el cuello lleno de medallas y la boca anegada por músicas y palabras. Ha venido a vernos a recordarnos un amor que permanece eterno. “Tu amada es bella”, me dice doblándose en cuatro. Nos prometió algo: cuando tu amada muera será un hada. Y tú serás un duende cuando mueras. <big>CANCIÓN DE AMOR</big> Estoy volcado sobre tu cuerpo, <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/canciondeamorBlog.jpg" id="img_18" class="imgdcha" width="155" height="185"> casi me hacen heridas tus manos, estoy volcado como un cisne de cartón sobre la imagen de un río. Estoy amándote sobre un lecho lleno de dados dibujados y te digo en voz baja porque tengo el aliento cortado que te quiero. <big>DESPUÉS DEL ENTIERRO</big> Después de asistir al entierro del hada, <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149755_rioblog.JPG" id="img_19" class="imgdcha" width="137" height="173"> entierro feliz por ser de hada y ser azul y volar alto, después del entierro del hada bajamos hacia el río hablando susurrando palabras aprendidas. Ella recordaba los vestidos nuevos del hada y su regalo de dos pájaros azules que vigilan nuestra cama protegiendo el amor y la noche. Decidimos quedarnos, esperar el amanecer que llega como un cazador, tan lleno de aire, tan lleno de polvo y ruidos. Recordamos un poco, como posando en la mano un terrón de azúcar, la ciudad que dejamos, el hombre gordo y el aliento mojado de tiza. <big>VISITA AL CASTILLO</big> Y hemos llegado y has llegado <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/visitaalcastilloBlog.jpg" id="img_20" class="imgdcha" width="171" height="259"> al umbral del castillo, con el perro de felpa deformado y ella le ha puesto el ojo que faltaba. Te ha dado la mano y una mano sobre la mano, hacia la torre. Has palpado el blanco vientre de la paloma y has querido un poco al gran Ruiseñor. Bill Tackeray nos ha conducido a la sala de baile, donde hemos enturbiado un espejo y tu cuerpo me ha hecho llorar, alegremente, lleno de carcajadas y miniaturas de vidrio. <big>BILL TACKERAY</big> El encuentro con el gnomo, decididamente bautizado como Bill Tackeray, <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/billtackerayBlog.jpg" id="img_21" class="imgdcha" width="174" height="231"> henchido de alegría y borlas al borde de la puerta de nuestra casa. Su saludo es una provisión de lilas y un pequeño telescopio. Nos habla del príncipe y el hada vestida de blanco, como una lámpara bajo una lanza de gasa. Le invitamos a cenar, pequeño gnomo azul junto a nosotros. <big>LA GRAN HADA BLANCA</big> Gran Hada Blanca, abre la puerta y penetra en nuestro pequeño paraíso.<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/ciervoBlog.jpg" id="img_22" class="imgdcha" width="108" height="174"> Ella ahora duerme, hemos hecho el amor y su vestido de gasa se ha dormido con ella y su cabello trenzado me ha construido un guiño. Ven y siéntate a mi lado, Gran Hada Blanca y hablemos de ella. Bill Tackeray nos cubrirá la puerta y tres ciervos bordarán sábanas para el baile del sol. Ella es hermosa, tiene el rostro más bello de la tierra y un cuerpo de piel temblando contra el mío, tiene lados de muñeca y una cápsula de nácar conteniendo una miga de pan, tiene miel en la palabra de amor que confunde con el aliento y en los labios que han hecho tres marcas eternas en la carne de mi brazo. Te ríes, Gran Hada Blanca, soy un amante violento, le quiero con una fuerza que nunca podrá agotarse cono no se agotará el mar ni tú, Gran Hada Blanca ni el pequeño Bill Tackeray, ahora también dormido, ni el ansia de los tres ciervos ni ella, Gran Hada, la que ahora duerme esperando un hijo. <big>REY SOL</big> Cubriéndome, cubriéndonos <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/reysolBlog.jpg" id="img_24" class="imgdcha" width="170" height="191"> de luz, como antorchas felices, rotas perfectas de risa, de boca abierta, de calor de rojo, de todo lo que no es muerte ni afirma muerte. Cubriéndome, cubriéndonos de una sábana de luz, protegiendo un acto de amor en esta casa. El sol nos habla esta mañana y yo te amo tan lejos de la guerra tan lejos de la sangre tan lejos de los tanques verdes y las lanzas altas. Creo en este río y en ti y en la paloma que oculta el agujero del tejado y en la dulce niña dormida y en el aire y en la canción que ronda tu cabeza y en el jarrón donde espera el agua y creo en el amor que inventamos cada día tú y yo, esperando al anochecer la llegada de la luna. <big>LLEGADA DEL VIENTO</big><img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/llegadadelvientoBlog.jpg" id="img_25" class="imgdcha" width="224" height="258"> El viento ha llegado hoy cabalgando en un pájaro verde tal vez desde las cimas del Empire State, tal vez desde el corazón de una niña, tal vez desde la bufanda de un mendigo, tal vez desde las crines de un caballo, tal vez desde el puente del Sena, acompañado de dos manos y una flor abierta. <big> REUNIÓN ANTE LA HOGUERA</big> Los amantes de la luna celebran su reunión rodeando la hoguera, vestidos de blanco. Son veinte y no tienen<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/reunionantalahogueraByN.jpg" id="img_26" class="imgdcha" width="138" height="267"> barba. Se comunican por señas y el destello de sus uñas, largas y plateadas. Sus ritos son breves y alegres, como los ritos de un fuego de niños. Comienzan recitando tres poemas, tejiendo y destejiendo agujeros en el aire con la mano izquierda. Luego tocan música con extraños aparatos agudos y dulces, para después tenderse suavemente sobre la hierba y contemplar la nieve en la luna. Son felices entre ellos. No llevan cintos ni espadas, no llevan relojes tampoco. <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/retcpublog.jpg" id="img_27" class="imgizqda" width="183" height="262"> Este poemario fué editado por EL CORREO de Álava en marzo 2007 en memoria de Carlos Perez uralde, periodista y escritor false

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1 Carlos Perez Uralde "Poemario"

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4100215 <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/aletheia/Carlos_III.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> A nadie que conozca le gusta pagar impuestos. Nadie siente una emoción especial cuando ve la retención en la nómina o que la declaración de la renta le sale negativa. Sin embargo, continuamente pagamos impuestos sin darnos cuenta. Comprar, consumir, la clave de la economía mundial, significa también pagar al Estado de forma encubierta.Y eso no nos molesta tanto. Es la diferencia que existe entre los impuestos directos y los indirectos: unos se ven y los otros no. Cuando el Gobierno da ayudas para incentivar el gasto de los ciudadanos (los famosos 400 euros) sabe bien lo que hace: estimula la actividad de las empresas, pero también llena las arcas públicas. Y bien que hace, si luego lo obtenido se invierte bien. Para sorpresa de muchos, hay un impuesto que la mayoría paga gustosamente, especialmente por estas fechas: la lotería. Sí, la ilusión de todos los años, no deja de ser un recurso recaudatorio que el Estado implantó en 1767 para obtener más recursos. Carlos III, que había sido virrey en Nápoles antes que rey en España, conoció esta fórmula en Roma y la trajo como una vía de financiación más. Se llamó 'rentas estancas' y se correspondían a un monopolio estatal como el existente sobre el tabaco, la sal o el papel sellado. La lotería de Navidad nació años después, a principios del siglo XIX. La situación económica, con la Guerra de Independencia, era aún peor y qué mejor que reflotar la economía que despertando la ilusión de la población; qué mejor que hacerlo con... ¡un nuevo impuesto! Así que ya saben. Cuando estos días les ofrezcan lotería de mil y un rincones, tengan bien claro lo que están haciendo: pagar impuestos. <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/aletheia/loteria0.jpg"> P.D. Si piensan que es un impuesto muy 'especial' porque da la oportunidad de ganar una fortuna, se equivocan: los matemáticos calculan que, en conjunto y en el mejor de los casos, lo que se gana sólo equilibra lo que se ha invertido en los boletos. Una ilusión menos.

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2008-11-20T11:19:27+01:00 53061212

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1 La lotería es un impuesto

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53001040 Para que vayamos abriendo boca, vamos a detallar los primeros libros que vamos a comentar: <ul><li style="color: rgb(51, 51, 153); font-family: trebuchet ms;">La Piel Fria de Albert Sanchez Piñol. Quinteto, Ed.Edhasa.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153); font-family: trebuchet ms;">Los renglones torcidos de Dios de Torcuato Luca de Tena. Booket, Ed. Planeta.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153); font-family: trebuchet ms;">La Dama y el Unicornio de Tracy Chevalier. Ed. Punto de Lectura.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153); font-family: trebuchet ms;">Balzac y la joven costurera china de Dai Sijie. Quinteto, Ed.Edhasa.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153); font-family: trebuchet ms;">Laura y Julio de Juan Jose Millas. Booket, Ed. Planeta. </li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">Tierra firme de Matilde Asensi. Ed. Planeta.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">Marina de Carlos Ruiz Zafón. Ed. edebé.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">La conspiración de Dan Brown. Ed. Umbriel.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">La bestia de Anders Roslund y Börge Hellström. Planeta Internacional.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">Zig Zag de Jose Carlos Somoza. De bolsillo; Random house Mondadori.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">A su imagen. (Trilogia 1/3) James BeauSeigneur.mr ediciones.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">El nacimiento de una era. (Trilogia 2/3) James BeauSeigneur.mr ediciones.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">Los actos de Dios.(Trilogia 3/3) James BeauSeigneur.mr ediciones.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">La Cena Secreta. Javier Sierra. De bolsillo; Random house Mondadori.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">El Secreto Egipcio de Napoleón. Javier Sierra. De bolsillo; Random house Mondadori.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">Coma. Robin Cook. Booket, Ed. Planeta.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">Crisis. Robin Cook.De bolsillo; Random house Mondadori. </li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">El monje y el venerable. Cristian Jacq. Ed. Styria</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">La noche de la tempestad. Cesar Vidal. Grijalbo.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">Literati. Barry McCrea. Destino.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">El Afgano. Frederick Forsyth. Plaza & Janés.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">El síndrome de Pinocho. David Zeman. Planeta Internacional.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153);">Los Justos. Federico Fernanández Giordano. Ediciones El Andén.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153); font-weight: bold;">El misterio de la casa Aranda. Jerónimo Tristante. Maeba ediciones.</li><li style="color: rgb(51, 51, 153); font-weight: bold;">El Guardian de la Flor de Loto. Andrés Pascual. De bolsillo; Random house Mondadori.</li></ul>

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1 Los libros de las proximas semanas

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