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PSE: Ofréceme dinero.
PNV: Sí...
PSE: También poder. ¡Prométemelo!
PNV: Todo cuanto poseo. ¡Por favor!
PSE: Ofréceme todo cuanto te pida.
PNV: Todo cuanto me pidas.
PSE: Quiero que vuelva mi padre, maldito bellaco.

Colgado hace dos días, más de cuatrocientos mil visionados, cinco mil comentarios: dos publicistas de Toronto están rodando una serie de cortos (hopefully) sobre City 17, la ciudad donde se juega el futuro de la humanidad frente la invasión del imperio Combine... La ciudad donde transcurre 'Half-Life 2' , maldita sea, el mejor juego de todos los tiempos en opinión de este, su seguro servidor. Como dicen en GamesAjare , awesomizante!!!

La crisis del oficio, según el 'Periodismo práctico' (Espasa, 2008) de Arcadi Espada, que sacaba a colación un lector preocupado por que el autor de esta bitácora se esté volviendo de derechas:

¿QUÉ HACER CUANDO LA REALIDAD SE QUEDA CORTA?

La realidad se vuelve por épocas insuficiente y ya no sirve para alimentar la caldera a toda presión de la máquina mediática. La realidad es insuficiente, claro está, inserta en la cápsula calidad/precio. Es decir, hay un punto (agotada la agenda habitual de líderes e instituciones) en que el seguimiento de la realidad empieza a ser carísimo: requiere medios, tiempo, sin que, además, haya garantías absolutas de que lo que se obtenga sea del interés público y comercial. Los diarios se ven obligados, entonces, a la fabricación de la realidad. Manufacturas taiwanesas, sin que se ofenda Taiwán. Las campañas de los periódicos pueden ofrecer una precariedad inquietante. Su mecanismo se aproxima al que rige la imaginación. También una novela es mucho más barata que un gran reportaje. "Muestre, no declare", reclamaba enérgicamente Stendhal. Pero no contaba con el precio.

Por eso el 99% de los blogs hablan sobre florecillas. Lo de los medios de pago, hay que reconocer que resulta más embarazoso. No haber anunciado a los lectores, anunciantes, suscriptores lo que se venía encima.

Update para la gente de la cosa: cosas que le gustan a los periodistas.

Para una vez que busco el escándalo, ¡un solo comentario!

No era que el mundo fuera un Bilbao más grande, es que en el puente del Arenal estaba el mismo Aleph, con Borges, punto que contiene todos los puntos, símbolo de los números transfinitos, suma de las partes mayor que el todo. París en la comedia burguesa del Arriaga, Mesopotamia en el lodo, muros de Micenas en La Naja, rascacielos de Chicago en Bailén número uno, vapores de Luisiana en La Concordia, Lovecraft en los desagües, Dickens en la Bilbaína y Poe con los mendigos y los locos. Algún día de estos, habrá que repetirlo.

(imagen: Noelia Martínez/El Correo)

Perspectiva insólita desde la calle Bertendona. Mirando en dirección hacia la playa de vías de la estación de Abando, tras la verja que la separa de Hurtado de Amézaga, descansa recortada sobre un paisaje de postal de poblado del oeste americano la locomotora de vapor ‘Izarra’. Entre los almacenes y pabellones de fachadas rematadas en forma de trapecio se distinguen los letreros de Bodegas Urrestarazu (vinos, aceites y licores) y Bodegas Unidas Azpilicueta (y García Lafuente y Entrena). En la acera opuesta, unos pilares de hormigón sostienen dos enormes depósitos de agua. Es la calle Particular del Norte, con acceso desde Bailén. En este pueblo no gustan los forasteros; se prohíbe el acceso excepto a propietarios y servicios, y según a qué horas, porque domingos y festivos permanece cerrada. Por la noche, por ahí van los tiros (literalmente). De no ser por el asfalto y algún vehículo aparcado, el paisaje se diría importado del 'western'.

(imagen: Archivo Histórico del Puerto Autónomo de Bilbao)

Al arquitecto griego Hipodamo de Mileto se atribuye la invención de la retícula urbana, tablero de juego en que los urbanistas han planificado casi todas las ciudades modernas. Un capricho bilbaíno es la trasera de la estación de Abando, una calle conocida como José María Olávarri, cuya partida se juega en un tablero de Monopoly en lugar de damero. El nivel superior rodea la terminal de Renfe y el inferior, en sentido contrario, el edificio de la Bolsa. Los coches pasan de vez en cuando, lentamente, como fichas que se mueven tras una tirada de dados. Hay casillas de suerte en el casino, en la Bolsa y en el bingo; si les sonríe, se harán socios de la ABAO, pagarán cuota en la Sociedad Bilbaína, dictarán charlas en la Asociación para el Progreso de la Dirección y confiarán sus ahorros a Banesto. Si la fortuna tuerce el gesto, pedirán crédito en la BBK, empleo en Lanbidean o una ayuda de emergencia en la Cruz Roja. La de Olávarri es una calle de tránsito entre las terminales de Renfe y Feve, pero como en el Monopoly, son cuatro las estaciones que comunica, teniendo en cuenta las paradas en Abando de tranvía y metro.

(imagen: Mitxel Atrio/El Correo)

Invención de los incas, que desconocían la escritura, fue el quipu, un sistema de contabilidad basado en cuerdas y nudos que desapareció con la conquista española y con los siglos podría haberse convertido en lengua escrita, como ocurrió con las tablillas en Mesopotamia. El quipu recuerda a las representaciones del espaciotiempo como una serie de hilos que se bifurcan para dar lugar a todos los eventos del universo, incluyendo utopías, distopías y ucronías. Los nudos marineros y las sogas depositadas frente al Museo Marítimo remiten a un pasado muy concreto, tan lejano ya de este muelle de paseo que catapulta la imaginación en una dirección inesperada de la flecha del tiempo. A cruceros espaciales que descienden a posarse en los muelles flotantes, sorteando el puente de pasillo curvo como de nave nodriza. Al edificio de Tráfico como el panel de comunicaciones de 'Encuentros en la tercera fase'. A la grúa Carola como la torre de montaje del Centro de Investigaciones Atómicas de Sbrodj, en las montañas de Syldavia, desde el cual partió el cohete que llevó a Tintín y Milú a la luna.

(imagen: Bernardo Corral/El Correo)

La cresta del monte Artxanda, que albergó en tiempos un palacio del hielo y un casino art-decó, languidece en esqueletos como el parque de atracciones. Desde el alto de Santo Domingo vigila la estación de telegrafía sin hilos, motel Bates que se aparece al clarear la niebla en los desolados merenderos del monte Avril. El funicular emerge de su gruta marina y le sube la cremallera al monte. Los columpios desvencijados acompañan los recreos del repetidor. El depósito de agua corona la colina como un caldero mágico. Sobre Bilbao se asoman piscinas cubiertas de hojarasca, escuelas y centros médicos de pijama a rayas. De vez en cuando llega el destello ocasional de un automóvil. El detective que investiga la corrupción en el Consorcio de Aguas. La hermosa mujer que sabemos que va a ser asesinada. La brigada del sombrero que limpia la ciudad de criminales. El duro policía y la prostituta que se parece a una estrella de cine. La carretera de Mulholland.

(imagen: El Correo)

Si Bilbao no tuviera más que diez mil habitantes y languideciera en el fondo de uno de esos valles con pleno empleo técnico, se parecería mucho al actual muelle de Ibeni, con su santo y seña –San Antón– para las postales. Descontada la parroquia, Ibeni reúne todos los servicios que una pequeña localidad fluvial pueda necesitar: la vieja escuela –Maestro García Rivero–, la estación de retrogusto regionalista –Eusko Tren, Atxuri–, el círculo revolucionario –Hika Ateneo–. Diez mil bilbaínos mostrarían su orgullo por el florecimiento modernista de la Casa Cuna entre las viviendas proletarias de Urazurrutia. Diez mil bilbaínos podrían comentar el delirio presupuestario de ponerles un tranvía mientras los muelles se deshacen bajo los pies como terrones de arena. Diez mil bilbaínos, iluminados bajo la descocada luz de las farolas de color violeta. Diez mil bilbaínos que no tendrían más que un puente para atravesar la Ría, ¡pero qué puente! Cruzado por dos terribles lobos en sobrerrelieve, como en las puertas de Nínive, para guiar a los diez mil de Jenofonte en su larga retirada a casa.

(imagen: Bernardo Corral/El Correo)