Está muy de moda asociar la violencia con las enfermedades mentales. El asesinato, la crueldad machista, inmolaciones, parricidios o cualquier otro tipo de terrorismo es fruto de mentes perversas carentes de ética que nada tiene que ver con trastornos psicopatológicos. Es igual de absurdo e irrisorio que vincularlo a personas calvas, con melena o con bigote. Puede que un uno por ciento de los homicidas tengan calvicie, sean melenudos o bigotudos. ¿De ahí se deduce que ese espectro de individuos son psicópatas?

Me parece que es una condena “a priori” que menoscaba enormemente a los afectados de enfermedades psíquicas en un intento erróneo de justificar actos delictivos. Quedan muy sensacionalistas los titulares en los que los protagonistas de tales barbaries tienen el estigma esquizofrénico, sin pensar en el miedo y las dudas que suscitan en los familiares y allegados de los discapacitados que en absoluto hayan engendrado violencia alguna o, al menos, ni más ni menos que cualquier otro sujeto “normal”.

Está muy de moda asociar la violencia con las enfermedades mentales. El asesinato, la crueldad machista, inmolaciones, parricidios o cualquier otro tipo de terrorismo es fruto de mentes perversas carentes de ética que nada tiene que ver con trastornos psicopatológicos. Es igual de absurdo e irrisorio que vincularlo a personas calvas, con melena o con bigote. Puede que un uno por ciento de los homicidas tengan calvicie, sean melenudos o bigotudos. ¿De ahí se deduce que ese espectro de individuos son psicópatas?

Me parece que es una condena “a priori” que menoscaba enormemente a los afectados de enfermedades psíquicas en un intento erróneo de justificar actos delictivos. Quedan muy sensacionalistas los titulares en los que los protagonistas de tales barbaries tienen el estigma esquizofrénico, sin pensar en el miedo y las dudas que suscitan en los familiares y allegados de los discapacitados que en absoluto hayan engendrado violencia alguna o, al menos, ni más ni menos que cualquier otro sujeto “normal”.

Hace demasiado tiempo que no escribo en mi blog y si ahora lo hago es por necesidad psicológica de publicar mis pensamientos. Vivimos en un mundo de mierda lleno de mierdecillas. Mierdecillas tipo famosos de “pego” que no dan un palo al agua y viven del cuento por acostarse con fulanito o decir que lo hacen.

Personajes salidos de reality-shows ignorantes y vulgares que se llenan los bolsillos en la tele-basura.

Sujetos que utilizan su apellido célebre para prorrogar la popularidad aunque carezcan de talento alguno.

Es indignante que un chiquilicuatre se pasee por los programas de turno haciendo el papel de freeki escudándose en un concurso de ¿música? O que un alcalde ladrón folclórico siga robando gracias a la audiencia.

Los ejemplos son tan numerosos como extensa es la prole de afamados anormales que en lugar de vender su “arte” comercian con su “vida privada”.

Me hierve la sangre que semejantes necios se ganen el sustento (o el apartamento en Marina-dor) despachando mediocridad y cretinismo. Hace 50 años la única manera de triunfar en la vida era trabajar desde los 14 años.

Hoy en día desde las desgracias y calamidades hasta los amoríos, pasando por las barbaridades y disparates, pueden ser un auténtico filón de oro.

Quisiera ofender al personal femenino y a algún periodista de éste periódico que, a mi juicio, en lugar de “igualdad de géneros” publica patadas al diccionario. Con esto de la corrección del lenguaje se está llegando a memeces del pelo de escribir un pie de foto con el rótulo de “peatona cruzando la calle”. No recuerdo qué jueves del mes pasado se me atragantó el café a medio camino del esófago. Hay cosas más importantes en esta vida, como paliar la violencia machista o la exclusión social de la mujer en determinados ámbitos laborales, en lugar de complicar inútilmente la lengua castellana desdoblando cada palabra en los tres géneros gramaticales. Y, por cierto, el término “peatón” es neutro, por lo que no hace falta renombrarlo, al igual que sería incorrecto decir “peatono”.

Zergatik?

No hay democracia en el momento en el que NO todos tenemos derecho al voto por un gravísimo error del instituto nacional de estadística, en el cual no aparezco.

Nací en la transición, aunque para mí no hay diferencia entre la dictadura de Franco y la hipotética democracia que me excluye como votante. Galdakaoko naiz eta hogei ta hamaika urte dauzka.

Me siento como en un campo de concentración de exterminio nazi, puesto que carezco del derecho a referéndum. No significo ni siquiera un número censado.

El 9 de marzo no ha sido para mí un día de elección ni libertad, sino de impotencia, rabia, ira y fustración.

Allá por 1991 empecé a pintarme artesanalmente dibujos en las uñas y a ponerme cascabeles, plumas, trenzas y colorines en el pelo. Así que además de Alaska y yo la gente no lo veía “normal”. Luego siguieron las rastas, múltiples piercings, etc. Lo más escandaloso ha sido un tatoo en el tórax desde el cuello hasta el ombligo.

Nunca le he dado a las drogas duras ni he sido una pasota ignorante. De hecho tengo estudios universitarios superiores. Y no lo digo por fardar, sino porque no tengo complejo carcelario ni macarra.

El caso es que el tatuaje es la “locura” más reciente, pero de la que, aunque no me arrepiento, tampoco puedo permitírmelo. Actualmente llevo melena tradicional y no conservo ninguno de los 6 piercings (4 de ellos los llevaba en la cara). Pero el dragón azul cantoso no hay quien lo disimule si no es con alzacuellos.

Y no es que tenga que ocultarlo por mí, sino por la imagen de cara al público.

No puedo ir a una oficina teniendo que demostrar mi profesionalidad a pesar de ser mujer y a pesar de tener aspecto pendenciero.

Nunca lo he considerado “una moda”, aunque tampoco es ninguna forma de vida, ni de identificación social.

Y no predico precisamente con el ejemplo, pero si regresara 6 ó 7 años atrás en el tiempo, probablemente me hiciera el tatuaje también, pero con el detalle de bajarlo unos centímetros para ocultarlo o mostrarlo cuando me de la gana y sin problemas.

Lo que si es primordial es hacerlo en un local homologado y de confianza. No merece la pena arriesgar la salud por ahorrarse unos pocos euros. Es preferible esperar a podernos permitir el lujo y pagar por uno bueno.

Y no me refiero a una micro-pigmentación duradera y estética, que también, sino que reúna condiciones higiénico-sanitarias.

No basta con asegurarse de que las agujas sean desechables (¡Qué mínimo!) o que tenga una autoclave para esterilizar. Informaros previamente para que no os engañen. Desinfectar el instrumental y el habitáculo requiere ciertas temperaturas durante cierto tiempo, lo cual está perfectamente definido y estipulado por AENOR e ISO, por ejemplo.

Y con esto tampoco doy ejemplo, desgraciadamente. Yo tuve la osadía de exponerme a un tipo salido de un anuncio del periódico, en una camilla tercermundista, sufriendo 5 horas diarias durante una semana, y soportando el dolor de incidir día tras día sobre la herida con su pulso tembloroso, mientras el individuo derramaba su sudor en mis tetas.

En este estado de derecho supuestamente democrático que es España, donde el INE presume de modernidad tecnológica y arquitectónica e incluso pavonea con una decoración de fachada vanguardista policromática, resulta que la Estadística se ha olvidado de incluirme en el censo electoral como votante. Figuradamente esta disciplina que se bautiza como académica desde 1857, comete atroces errores del pelo de extraviar, ignorar u olvidar a una ciudadana vasca de nacionalidad española ancestral. Puede que penalicen el que haya desestimado el ejercicio libre y voluntario del voto hasta la actualidad. Puede que ya con 31 años, el poder legislativo ya no me autorice a reconvertir mi pasada actitud apolítica. Puede que se me haya aplicado la exclusión social de la mujer de la Edad Media. Acudí al ayuntamiento de mi municipio un día más tarde del oportuno para consultar las listas e, insistiendo posteriormente, conseguí que se me advirtiera de la ausencia de mis datos en las elecciones pasadas. Puede que se “tolerase” semejante error burocrático en un inmigrante o extranjero que estrena su nacionalidad española. En fin, que un ex convicto asesino, violador, maltratador o terrorista que haya cumplido su pena tiene el privilegio de decidir sobre el poder ejecutivo de nuestro país mientras que yo carezco del ¿derecho?

La burocracia “necesaria” para tener acceso a “justicia gratuita” es tan engorrosa y desagradable que parece como si te estuvieran haciendo un favor que además no mereces. Tienes que demostrar tu insolvencia peregrinando de institución en institución de las administraciones públicas como si tratasen de avergonzarte por no contribuir con hacienda y la seguridad social. El caso es que yo soy ciudadana del País Vasco de nacimiento y mayor de edad y si actualmente no tengo nómina y he cotizado mínimamente no es por gusto ni capricho. Estar en la miseria no es plato de buen gusto para nadie y tener que solicitar asistencia jurídica tampoco, ya que implica tener un problema de la índole que sea. Llevo varios meses reuniendo el papeleo y las 2 últimas veces que he ido a los juzgados a entregar la documentación me faltaba algún otro insólito papel. Y por cierto su horario de atención al “pobre” se reduce de lunes a jueves de 9 a 12.30h. y, si no quieres esperar semejante cola, ya advierten ir de 9 a 10h. Creo que no me queda ningún organismo al que no haya acudido en repetidas ocasiones en los últimos meses, y total, para no conseguir nada aún: Ayuntamiento, Hacienda Foral, Diputación, Bancos (¡aunque sea justificante de cancelación de cuentas!), Tesorería de la Seguridad Social, INEM, etc., además de solicitudes telefónicas y por correo ordinario, que al menos no tienes que perder una mañana de trámites pero te obliga a esperar hasta 10 días para recibir el puñetero papel. Es un boicot para transigir o desistir.

Ahora viene la cuesta de enero y los buenos propósitos.

Me saca de quicio que todo el mundo se quiera poner la etiqueta de “joven”. Hoy en día, las palabras “maduro”, “mayor”, “adulto”, etc. dan fobia. Y es que actualmente son “zagales” los trinteañeros o incluso “cuarentones”. Ajajaaja, suena despectivo que te llamen “señor/a”. ¿Porqué tanto afán por ser perpetuamente adolescentes?Antes con 30 ya estaban requetecasados, con hijos, hipoteca y trabajo estable. Ahora ni siquiera no nos hemos ido de casa (de nuestros padres, claro), e incluso algunos esperan que la palmen para hacerse con el piso pagado. Las cosas han cambiado, sí, ahora todo se retrasa muchísimo. Además no está claro el límite de la edad infantil, adulta, madura, 3ª edad y demás; creo que se habla incluso de una 4ª edad. Antes un crío lo era hasta los 14 por lo menos. Ahora andan con novios y novias desde el jardín de infancia, jejeeje, se tiran los tejos casi desde el carricoche. Lo cierto es que antes éramos “rosas” y “azules”, “muñecas” o “coches y balones”. El resto eran “chicazos” o “maricas”. Bueno, en eso sí que hemos mejorado. También hemos cambiado mucho en la forma de divertirnos. Me acuerdo del “barrenón”, “el cinturón” (un poco bestias, sí, pero muy divertidos, ahora los niños se protegen demasiado, así que luego se nos mueren de un simple resfriado o de cualquier otro virus o bacteria), de jugar en el barro, en los charcos a cazar “sapaburus” o cortar rabos de lagartijas. Hombre, lo de las videoconsolas dicen que también tiene su lado positivo, que si preparan para enfrentarse con éxito a las nuevas tecnologías de la vida adulta y bla bla bla. Pero yo si tuviera hijos preferiría que compartiese los juguetes en el patio o que subiese a casa de los vecinos el 6 de enero o que corriese y brincase como alma que lleva el diablo (sin miedo a que se rompa, porque… ¿Quién no se ha hecho una brecha con los patines, la bici o el “sancheski”, y …. ¡aquí estamos, vivitos y coleando!) a que estuviera cabizbajo con una “play” entre las manos. AH!, yo fui de las “antiguas” y no por eso dejo de adaptarme perfectamente a las nuevas técnicas de este siglo.