Está muy de moda asociar la violencia con las enfermedades mentales. El asesinato, la crueldad machista, inmolaciones, parricidios o cualquier otro tipo de terrorismo es fruto de mentes perversas carentes de ética que nada tiene que ver con trastornos psicopatológicos. Es igual de absurdo e irrisorio que vincularlo a personas calvas, con melena o con bigote. Puede que un uno por ciento de los homicidas tengan calvicie, sean melenudos o bigotudos. ¿De ahí se deduce que ese espectro de individuos son psicópatas?

Me parece que es una condena “a priori” que menoscaba enormemente a los afectados de enfermedades psíquicas en un intento erróneo de justificar actos delictivos. Quedan muy sensacionalistas los titulares en los que los protagonistas de tales barbaries tienen el estigma esquizofrénico, sin pensar en el miedo y las dudas que suscitan en los familiares y allegados de los discapacitados que en absoluto hayan engendrado violencia alguna o, al menos, ni más ni menos que cualquier otro sujeto “normal”.

Hace demasiado tiempo que no escribo en mi blog y si ahora lo hago es por necesidad psicológica de publicar mis pensamientos. Vivimos en un mundo de mierda lleno de mierdecillas. Mierdecillas tipo famosos de “pego” que no dan un palo al agua y viven del cuento por acostarse con fulanito o decir que lo hacen.

Personajes salidos de reality-shows ignorantes y vulgares que se llenan los bolsillos en la tele-basura.

Sujetos que utilizan su apellido célebre para prorrogar la popularidad aunque carezcan de talento alguno.

Es indignante que un chiquilicuatre se pasee por los programas de turno haciendo el papel de freeki escudándose en un concurso de ¿música? O que un alcalde ladrón folclórico siga robando gracias a la audiencia.

Los ejemplos son tan numerosos como extensa es la prole de afamados anormales que en lugar de vender su “arte” comercian con su “vida privada”.

Me hierve la sangre que semejantes necios se ganen el sustento (o el apartamento en Marina-dor) despachando mediocridad y cretinismo. Hace 50 años la única manera de triunfar en la vida era trabajar desde los 14 años.

Hoy en día desde las desgracias y calamidades hasta los amoríos, pasando por las barbaridades y disparates, pueden ser un auténtico filón de oro.

Quisiera ofender al personal femenino y a algún periodista de éste periódico que, a mi juicio, en lugar de “igualdad de géneros” publica patadas al diccionario. Con esto de la corrección del lenguaje se está llegando a memeces del pelo de escribir un pie de foto con el rótulo de “peatona cruzando la calle”. No recuerdo qué jueves del mes pasado se me atragantó el café a medio camino del esófago. Hay cosas más importantes en esta vida, como paliar la violencia machista o la exclusión social de la mujer en determinados ámbitos laborales, en lugar de complicar inútilmente la lengua castellana desdoblando cada palabra en los tres géneros gramaticales. Y, por cierto, el término “peatón” es neutro, por lo que no hace falta renombrarlo, al igual que sería incorrecto decir “peatono”.

Efectivamente el 9 de marzo me quedé sin voz ni voto al no aparecer en las listas. Pero mi sorpresa respecto a las administraciones públicas sigue en aumento, esta vez al recibir una desconcertante llamada del funcionario del ayuntamiento que me atendió, alertado por la extrañeza de mi caso, e insistiéndome una y otra vez en que “había investigado” al respecto y efectivamente “estoy inhabilitada” al voto por causas judiciales. Mi pasmo se multiplicó al decirme que tenía referencia de un juicio personal de la instancia nº 14, pero que “no había querido saber de que se trataba”; simplemente me lo hacía saber. A primera hora de la mañana del primer día de la vuelta de Semana Santa, lógicamente mi estupefacta mente estaba amodorrada y no reaccioné. Casi me tuve que disculpar negando cualquier comentario que le hubiese ofendido. Sin embargo la indignación es mía al violar la Ley de protección de datos que me ampara. Por supuesto que ya sé a estas alturas que tengo que solucionar un asunto jurídico que injustamente veta y vulnera ciertos derechos que considero me corresponden. Pero esto sólo me concierne a mí y sólo yo puedo divulgarlo. ¿Por qué este señor tiene acceso a este tipo de información personal? Y por cierto, si en el INE aparece denegado mi derecho al voto, ¿por qué puedo formalizar un contrato laboral con cualquier empresa? Resulta que puedo trabajar, descontándoseme el correspondiente I.R.P.F. para Hacienda, pero no puedo votar. Curioso.

Zergatik?

No hay democracia en el momento en el que NO todos tenemos derecho al voto por un gravísimo error del instituto nacional de estadística, en el cual no aparezco.

Nací en la transición, aunque para mí no hay diferencia entre la dictadura de Franco y la hipotética democracia que me excluye como votante. Galdakaoko naiz eta hogei ta hamaika urte dauzka.

Me siento como en un campo de concentración de exterminio nazi, puesto que carezco del derecho a referéndum. No significo ni siquiera un número censado.

El 9 de marzo no ha sido para mí un día de elección ni libertad, sino de impotencia, rabia, ira y fustración.

Hola blogueros, me da mucha penita pero he decidido dedicar el menor tiempo posible a mi bitácora.

Prácticamente me acabo de iniciar y lo hago porque me encanta la literatura y los medios de comunicación; vamos, expresarme verbalmente.

Siempre he tenido diarios de pequeñita y no tan pequeña.

Con estos adelantos tecnológicos, además de que la tinta perdura eternamente y no se pierden o te los cotillea nadie indeseable sin permiso, tengo la oportunidad de contrastar ideas y dialogar, lo cual es muy enriquecedor.

Lo digo porque yo también opino, como muchos, que es “una plantita que hay que regar”, pero ahora tendré que reprimirme a escribir de vez en cuando y, sobre todo, más escuetamente.

Lo hago por problemas de salud. No me conviene pasar más horas al ordenador de las estrictamente necesarias. Sé que mi única “medicina” es el ejercicio físico y un sueño reparador por lo que, quitando las horas en las que debiera dormir, las de jornada laboral, las de ingesta alimenticia, las de echar un vistazo a los correos y las de practicar deporte, me debiera quedar escaso tiempo para esto, que es lo que deseo, pues eso significaría que estoy haciendo lo que me conviene.

Además, el único hobbie que me apasiona más que la escritura es la pintura, y todo no se puede.

Pero me conozco y, de vez en cuando le daré a la tecla, para regocijo o disgusto de vosotros.

“Musu handi bat” para todos

Allá por 1991 empecé a pintarme artesanalmente dibujos en las uñas y a ponerme cascabeles, plumas, trenzas y colorines en el pelo. Así que además de Alaska y yo la gente no lo veía “normal”. Luego siguieron las rastas, múltiples piercings, etc. Lo más escandaloso ha sido un tatoo en el tórax desde el cuello hasta el ombligo.

Nunca le he dado a las drogas duras ni he sido una pasota ignorante. De hecho tengo estudios universitarios superiores. Y no lo digo por fardar, sino porque no tengo complejo carcelario ni macarra.

El caso es que el tatuaje es la “locura” más reciente, pero de la que, aunque no me arrepiento, tampoco puedo permitírmelo. Actualmente llevo melena tradicional y no conservo ninguno de los 6 piercings (4 de ellos los llevaba en la cara). Pero el dragón azul cantoso no hay quien lo disimule si no es con alzacuellos.

Y no es que tenga que ocultarlo por mí, sino por la imagen de cara al público.

No puedo ir a una oficina teniendo que demostrar mi profesionalidad a pesar de ser mujer y a pesar de tener aspecto pendenciero.

Nunca lo he considerado “una moda”, aunque tampoco es ninguna forma de vida, ni de identificación social.

Y no predico precisamente con el ejemplo, pero si regresara 6 ó 7 años atrás en el tiempo, probablemente me hiciera el tatuaje también, pero con el detalle de bajarlo unos centímetros para ocultarlo o mostrarlo cuando me de la gana y sin problemas.

Lo que si es primordial es hacerlo en un local homologado y de confianza. No merece la pena arriesgar la salud por ahorrarse unos pocos euros. Es preferible esperar a podernos permitir el lujo y pagar por uno bueno.

Y no me refiero a una micro-pigmentación duradera y estética, que también, sino que reúna condiciones higiénico-sanitarias.

No basta con asegurarse de que las agujas sean desechables (¡Qué mínimo!) o que tenga una autoclave para esterilizar. Informaros previamente para que no os engañen. Desinfectar el instrumental y el habitáculo requiere ciertas temperaturas durante cierto tiempo, lo cual está perfectamente definido y estipulado por AENOR e ISO, por ejemplo.

Y con esto tampoco doy ejemplo, desgraciadamente. Yo tuve la osadía de exponerme a un tipo salido de un anuncio del periódico, en una camilla tercermundista, sufriendo 5 horas diarias durante una semana, y soportando el dolor de incidir día tras día sobre la herida con su pulso tembloroso, mientras el individuo derramaba su sudor en mis tetas.

¿Dónde van aquellos calcetines desparejados que se pierden misteriosamente en algún agujero negro del cúmulo de ropa sucia?

Yo tengo un truco: guardo una bolsita con los calcetines “nones” en el respectivo cajón de ropa interior y, cuando brotan enigmáticamente de algún recoveco de la lavadora, el tendedero, el ocultismo de la parte interna de los pies de la cama o de debajo de ella, puedo rescatar a su pareja del fardo y desposarlos de nuevo en mis pies.

Así siempre estreno calcetines nuevos.

En este estado de derecho supuestamente democrático que es España, donde el INE presume de modernidad tecnológica y arquitectónica e incluso pavonea con una decoración de fachada vanguardista policromática, resulta que la Estadística se ha olvidado de incluirme en el censo electoral como votante. Figuradamente esta disciplina que se bautiza como académica desde 1857, comete atroces errores del pelo de extraviar, ignorar u olvidar a una ciudadana vasca de nacionalidad española ancestral. Puede que penalicen el que haya desestimado el ejercicio libre y voluntario del voto hasta la actualidad. Puede que ya con 31 años, el poder legislativo ya no me autorice a reconvertir mi pasada actitud apolítica. Puede que se me haya aplicado la exclusión social de la mujer de la Edad Media. Acudí al ayuntamiento de mi municipio un día más tarde del oportuno para consultar las listas e, insistiendo posteriormente, conseguí que se me advirtiera de la ausencia de mis datos en las elecciones pasadas. Puede que se “tolerase” semejante error burocrático en un inmigrante o extranjero que estrena su nacionalidad española. En fin, que un ex convicto asesino, violador, maltratador o terrorista que haya cumplido su pena tiene el privilegio de decidir sobre el poder ejecutivo de nuestro país mientras que yo carezco del ¿derecho?

Dientes de leche muerden entresijos,

sabor metálico empacha mis sentidos,

niña autómata de amnésica reminiscencia,

amamanta vacío y soledad desgarrada.

Mente que ensueña,

tránsfuga de mi memoria,

retorna en recuerdos pueriles

para olvidar y parir mi alma desnuda.

Pensamiento obturado por voces del averno

arrojan dicterios hacia la mediocridad,

sedimentando lastres del barbecho de mi memoria,

de felicidad truncada por réplica incongruente.

Graznido atormentado

repercute en mis tímpanos;

mis intestinos coléricos

braman palmadas conmiserativas;

mientras mi cráneo alienado

impera recio y hastiado.

Tinieblas que abaten designios y pesares,

obnubilando la conmoción,

para mudar el mutismo y el ruido

en susurros de silencio[...]

Quimera vacante se apodera de mi mente,

donde sueños vacíos oscilan en el olvido

y derraman consuelo en mi espíritu mártir,

aguardando el alba diurno

en recompensa a mi benévola conducta.

Todo bajo control,

mis actos y diligencias

prestos a la razón y la cordura.

Toda la esclavitud,

supeditada a mis impulsos,

pugnan autoridad.

Monólogo oligofrénico se desata sin razón,

donde las sinapsis entumecidas despiertan y brotan,

en un concierto enajenado de eléctrica sinfonía,

de partituras lacradas con sangre de placenta.

"Despierto perdida y mareada

expulsando desechos de inmundicia

Mi cuerpo reclama azúcar

Mi mente prohíbe olvidar...La marea vuelve a la orilla

turbia, densa y endrina

Busco soledad confusa en mi angustia

y al caer, un lecho blando

envuelve mi pesar con tus caricias...

El espejo me devuelve tu rostro

sin abrir los ojos a la voz de tu razón".

Me cebo como animal herido

ayuno de penitencia y misericordia.

No acepto un vientre revulsivo;

vomito y escupo placeres prohibidos

llorando sangre de azúcar

sudando grasa y culpa.

La carne envuelve mi ser

y deforma mi esencia ósea

mientras grito impotente

rabia y desgarro

y expiro en naúseas.