No sé qué opinan ustedes, pero a mí pocos espectáculos me atraen tanto en televisión como los encierros de San Fermín . Brutales. Y desde que Cuatro compite con las clásicas retransmisiones de TVE el asunto me parece aún más atractivo, no tanto por la belleza de la carrera, que es invariable e intrínseca, sino por las estrategias informativas de cada cadena. Cuatro no puede competir con la sabiduría de Javier Solano, el clásico comentarista de la televisión pública, así que ha optado con acierto por contar con la opinión de algunos corredores veteranos, además de pagar por colocar en exclusiva sus cámaras en la alegre plaza de toros pamplonica. Tras el encierro, cada cadena opta por las repeticiones comentadas, los detalles, el parte de historias, etc... Lo más curioso, en mi opinión, se ha producido hoy, cuando TVE ha optado por poner como música de fondo la pieza de Barricada 'Blanco y negro', después de que Cuatro usara ayer otra canción del mismo grupo para el mismo fin. ¿Casualidad? No lo creo. No hay márgenes para el azar en un seguimiento tan estudiado. TVE siempre se ha distinguido por su acierto en la ambientación musical. ¿Qué pasa ahora? ¿Están sin ideas?

Filtraciones hay en todas partes: en las cañerías, en las luchas
intestinas de los partidos... y en 'Los Serrano'. A estas alturas, les
supongo a todos enterados de que Belén Rueda ('Lucía') muere mañana en
la serie de los castizos taberneros y su variopinta prole. Desde que
Amenabar la descubrió para la gran pantalla y los Goya la proclamaron
gozosa revelación a los 40, la agenda de la actriz madrileña echa humo.
Total, que dos proyectos de cine y la obra de teatro Closer eran ya
demasiado curro para seguir siendo la mujercita de Resines en la tele.
Lo curioso de todo esto es que alguien ha filtrado una secuencia
del episodio de la mañana - 'Diego' habla con el fantasma de 'Lucía' y
justo después recibe por teléfono la fatal noticia- a 'YouTube'.

Dicen que es la primera vez que algo así ocurre en España y que en
Globomedia niegan que sea una estrategia de marketing. En Estados
Unidos sucedió algo similar con una explosiva escena de sexo entre
Marcia Cross y Kyle MacLachlan (la gran Bree Van de Kamp y su amante en
'Mujeres desesperadas'). Da igual quién haya filtrado el dichoso vídeo
y con qué propósitos (posiblemente levantar la audiencia de una serie
que va perdiendo fuelle y, ya saben, el morbillo lacrimógeno vende
cantidad). Puede haber sido la productora, puede tener que ver con el
adelanto a las cadenas por cable de los capítulos, puede... Da igual.

Lo cierto es que queda demostrado el poder de Internet como suero vital
para cualquier cosa que vaya más o menos languideciendo. Les apuesto a
que el capítulo en cuestión bate récords y mejora al menos en dos
puntos la cuota de la semana pasada. Por cierto, les propongo un
jueguecillo.Ya sabemos casi todo menos de qué muere la infortunada
profesora. Sólo conocemos que lo hace «en trágicas circunstancias».
Adivinen, por fa. O descarguen su rabia contra los guionistas.

Hola a todos de nuevo, tras este pequeño kit kat. Todos los paréntesis se cierran y aquí estoy, con poco tiempo para ver la tele pero sacándole chispas al DVD. Así es como me he enganchado, con pasión furiosa, a Prison Break. Supongo que la mayoría de ustedes que lean esto y sean adictos a las aventuras de Michael Scoffield estarán ya bien plantados en la segunda temporada, que servidora evita como la peste, no vaya a ser que me lo destripen, vade retro. He consumido ya dos discos de los seis que componen la maravillosa caja de la primera temporada, los 46,95 euros mejor invertidos desde hace tiempo. Pues anda que no habré pagado bastante más que eso por un montón de trapos que me he puesto una vez... o ninguna.

Ocho capítulos después, puedo decir orgullosa que he ganado una adicción para mi lista y un icono masculino para mis sueños. (Adivinen quién. Pista: no es T-Bag ni el mafioso ni siquiera el alcaide Stacy Keach. Por cierto, cómo ha envejecido desde 'Mike Hammer'). Y he sacado varias conclusiones sobre el absoluto cuelgue que me ha poseído:

Uno). Prison Break es adictiva porque en realidad no es sino un culebrón de manual. Carcelario, pero culebrón a fin de cuentas. Y tiene, más o menos camuflados, los elementos troncales de todo serial lacrimógeno que se precie. Sarah, la doctora, es la bella heroína idealista e incomprendida. Scoffield es el caballero andante de nuestros días. La  vicepresidenta sería el equivalente a la madrastra de Blancanieves y Lincoln Burrows el malo por fuera-tierno por dentro que todos y todas quisiéramos salvar. Aderécense los personajes con un guión que da vueltas y vueltas sobre sí mismo sin perder nunca el interés y...voilá.

Dos). Algunas series fracasan porque el casting es un bluff aunque la idea sea buena. Prison Break tiene un guión aceptable, aunque cogido con alfileres a veces, pero un brutal sentido del ritmo, con un rollito videoclip muy adecuado para los tiempos que vivimos. Y un casting espectacular: si Wentworth Miller es todo un descubrimiento, la alegría es doble al reencontrarme con el sueco Peter Stormare al que recordaba de una de mis pelis favoritas, 'Bailar en la oscuridad'. T-Bag no podría estar mejor elegido y Lincoln es simplemente la imagen perfecta del típico tío al que te imaginas con un buzo esperando que le frían en la silla eléctrica.

Tres). Esta serie es en realidad una serie para chicas, no sólo por su carácter 'culebrónico' sino porque apunta directamente al corazón. Un inocente a punto de morir, un hermano cañón que quiere salvarle, una médica que pone ojitos al hermano cañón...

Estoy enganchada. Por favor, no me destripen la segunda temporada. Seguiremos informando.

No sé si estarán al corriente de la que se lió (una tormenta en un vaso
de agua, al fin y al cabo, alentada por la siempre activa blogosfera)
en torno a la ocurrencia de la Sexta de programar manga erótico
(dibujos japoneses porno, vamos) en horario golfo de madrugada, bien
pasadita la una y media. El portal Periodista Digital, en una de sus bitácoras, denunció las «guarradas sórdidas» que, en su opinión, emitía el canal que preside Emilio Aragón y al minoritario Foro del Espectador
le faltó tiempo para clamar contra la supuesta incitación a la
pederastia y otros presuntos delitos que habría cometido la cadena,
regodeándose, eso sí, en la descripción morbosa de la escena. (¡)

La bola, como pasa siempre, creció y creció; los directivos de la Sexta
se pusieron nerviosos y retiraron 'Daiakuji, el mercenario del sexo',
que así es como se llama la serie de marras. Los espectadores -más de
300.000 y una de las mejores cuotas de pantalla de la aún titubeante
cadena, entre el 4 y el 8%, una bicoca- protestaron airados; la Sexta
recapacitó y se molestó en enviar vídeos en los que se demostraba que
la protagonista era mayor de edad aunque vistiera uniforme de
colegiala. Algunos rectificaron. El despropósito terminó con la
reposición de la serie ¡desde el primer capítulo!, no vaya a ser que
alguien se lo haya perdido ahora que se ha puesto de moda. Todo después
de que el canal se viera obligado a agachar la cabeza y abominar de
unos contenidos que, sin ser delito ni nada que se le parezca, no
estaban en la línea familiar pretendida y bla bla bla.
Lo confieso, atraída por el morbillo de la polémica y por el deber de
traerles temas candentes a este blog, el otro día me asomé a la Sexta y
flipé un poco. ¿Tanta escandalera por unos dibujitos de nada? Superado
el primer impacto de ver a trasuntos de 'Candy, Candy' en semejantes
faenas, la serie me pareció bastante mala, con algunos detalles de
pésimo gusto -en los que no pienso entrar, ahí tienen el mando-,
referencias extemporáneas a la Segunda Guerra Mundial y el consabido
rollo del macho dominante, la chica sumisa y el sado 'light'. O sea,
nada que no pueda verse en una peli X convencional, de las de carne y
hueso, que inundan las teles locales a la misma hora, pero con los ojos
como platos. Y digo yo, ¿no estará la abominación en el ojo del que
mira? ¿No estará alguno frotándose las manos con esta polémica
artificial? ¿No suena toda esta historia a la más redonda y perfecta
expresión de la hipocresía?

No seré yo la víbora que se alegre del fracaso ajeno. Pero, Anita, mi
querida Anita, ¿en qué cruel momento te abandonó la lucidez y creíste
que semejante bodrio -'Ellas y el sexo débil'- podría ya no interesar
sino siquiera resultar soportable a alguien? Tres capítulos, tres, ha
aguantado en la parrilla la indescriptible serie de la bióloga. Antena
3 acaba de anunciar su retirada tras el sonrojante 6,3% de 'share' que
marcó ayer el invento. Ojo al dato: es el registro más bajo de la
cadena de San Sebastián de los Reyes en 'prime time' en años, incluso
por debajo del que parecía el mayor descalabro de la historia de la
televisión comercial, aquel 'Estudio de Actores' que con tanta pena y
tan poca gloria condujo Juan Ramón Lucas. Y ojo al dato otra vez,
porque las hemerotecas son inmisericordes: ya subrayamos en
'Pantallazos' que en un alarde de desbordante autoconfianza Antoñita la
Fantástica vaticinó un ¡¡¡¡38%!!! de cuota de pantalla para la cosa.

¿En qué limbo se han quedado los casi 32 puntos de diferencia? ¿Qué
oscura conjunción de factores ha provocado el hundimiento de tan
excelso producto, mal rayo me parta? ¿Por qué, por qué, por qué?
Veamos. ¿Tal vez porque 'Ellas y el sexo débil' era un vergonzante
vehículo construido -guiones y todo- por la propia Obregón a mayor
gloria de sí misma? ¿Quizá porque esta señora no es Paris Hilton ni
Ozzy Osbourne y su arrolladora personalidad no es capaz de sostener por
sí misma producto televisivo alguno? ¿A lo mejor por el infumable tufo
pseudo-feminista -que malos son los hombres, que asquito dan- que
destilaba la serie? ¿Porque algunas de las secuencias -la 'pillada' del
marido con otra, etcétera- parecían un revival del landismo más cutre?
¿Porque Grissom y compañía y la bailonga nietísima molan más que la
Obregón? ¿Porque desaparecida la grey infantil de 'Ana y los siete' los
niños ya no se quedan pegados a la tele? (Menos mal).
Por todo esto, o tal vez porque la audiencia es caprichosa y ha dado la
espalda a la serie del milenio, el caso, Anita, es que has pulverizado
todos los récords. A la baja, claro.

Por falta de tiempo no veo la televisión todo lo
que querría, pero estoy de acuerdo con algunos que han dejado aquí sus
opiniones en que en los últimos tiempos algunas series de televisión han
superado en calidad a muchas películas. En concreto, hace meses disfruté mucho
con los arranques de 'Perdidos' y 'Los 4.400'. Me parecen dos series con un
planteamiento fascinante.

Esta misma semana las cadenas que las programan,
Televisión Española y Antena 3, han ofrecido los capítulos que inauguran la segunda
temporada. Me da la sensación de que los guionistas se han complicado mucho,
puede que demasiado, y que el argumento ha perdido la frescura inicial (en 'Los
4400' están construyendo una antena para comunicarse con el futuro y en
'Perdidos' hemos asistido al secuestro en alta mar de un niño y a la entrada en
una nave misteriosa). No sé qué pasará. Ya digo que el desarrollo me ha
parecido un tanto aburrido, pero siento curiosidad por ver cómo se va a
resolver el guión. Veremos.

El zapping nocturno puede ser divertidísimo, y es, desde luego, mi
opción A para combatir el insomnio (la B es la lectura metódica de
libros de cocina). La tele post medianoche ofrece todo un abanico de
delirios que harían las delicias de cualquier fan de lo bizarro, al
estilo de los chicos de Evadidos.
Las teles locales son en este caso un auténtico semillero de rarezas y
cutredades varias, pero, sinceramente, no estaba preparada para lo que
mi mando a distancia me ofreció el otro día.

Cuando ya creía que lo había visto todo -las míticas teletiendas del
andropenis y la crema de baba de caracol, las chicas calientes en tu
ciudad, las series pseudoeróticas de Zalman King con acento latino, a
Tony Rovira-, topé de pronto con unas señoritas en bolas que jugaban al
póker con un presentador rijosillo que iba de guapito sin serlo.
Reconozco mi ignorancia en juegos de casino, pero la cosa iba más o
menos así: aparece una joven mínimamente vestida -los metros de tela
son inversamente proporcionales a los kilos de silicona-, se da la mano
de cartas, la chica necesita crédito, va al 'cajero' y se va quitando
la ropa al ritmo de la música. La camiseta, 50 puntos, el sujetador 100
puntos, etcétera. Las supuestas concursantes no ganan nunca a la banca
y por supuesto deben despojarse de todas sus prendas en tiempo récord,
circunstancia que no parece preocuparlas en exceso. Al presentador sólo
le falta babear.
Carcomida por la curiosidad aguanté hasta el final para informarme en
los créditos: es un programa argentino de Playboy TV. El invento es una
de las mayores melonadas de la historia porque, imagino, al que quiera
ver carne le importunarán los planos del tapete verde y al que le guste
el juego se irá al bingo. Puestos a perpetrar variaciones cutronas en
torno al eterno tema del strip-tease, me quedo con aquel tipo italiano
que cocinaba solícitamente ayudado por señoritas igualmente desnudas
que ponían la sal y la pimienta.

Ana García Obregón es la tercera mujer más deseada de España, superada
sólo como pasto de mentes calenturientas por Natalia Verbeke y ese
nuevo sex symbol (ya casi planetario vía rollete con Manolete-Brody)
que atiende por Elsa Pataky. Así lo sostenía al menos una encuesta nada
científica que Antena 3 se sacó de la manga el domingo pasado para
perpetrar una gala-ranking sobre los rostros conocidos que más nos
ponen, trufado con las sesudas opiniones de colaboradores como Ramoncín
o la Patiño. Lo cual da sobrada idea del tono del invento. Las someras
descripciones con voz en off sobre los protagonistas de la lista no
podían ser más cursis. «Un capricho de la naturaleza surgido de la
fusión del este y el oeste». Algo así decían de la ganadora Pataky, de
ascendencia rumana y, por cierto, nariz operada.

En fin. Lo más sobrecogedor en cualquier caso fue, como no, la
comparecencia en plató de Anita, que, encantada de haberse conocido, se
atrevió a dar consejos a «las mujeres de cuarenta» (????), hizo juegos
de palabras supuestamente procaces con Jorge Fernández y aseguró estar
así de estupenda por obra y gracia de los genes y no del gimnasio, por
el que no se deja caer casi nunca. Para una vez que va, va y la lía con
la señora Beckham, que, oh my God, tuvo que conformarse con un
lejanísimo puesto 28 en el ranking, para regocijo de Antoñita la
Fantástica. Que argumentos así ocupen minutos y minutos en la tele da
un poco de penita y vergüenza ajena. Y que distingan a la Obregón con
esa supuesta medalla de bronce de las macizas con el único y nada bien
disimulado objetivo de promocionar la serie que estrenará en otoño en
la misma cadena, también.

El
'palabro' en inglés significa 'raro' y se ha generalizado su uso
eufemístico para aludir a gays y lesbianas. Existe incluso una 'Teoría
Queer' (TQ) -gracias, Wikipedia-,
que, en pocas palabras, sostiene que no existe una determinada
identidad sexual que pueda considerarse 'normal', sino que todas y cada
una de ellas son igualmente anómalas y fruto de la construcción social
y no de la biología. Toda esta introducción profesoral viene a cuenta
de la estupenda serie que ha estrenado Cuatro en las madrugadas de los
martes, 'Queer as folk', que en traducción libre vendría a significar,
más o menos, 'Raro como todo el mundo'.
O sea, la susodicha 'TQ' condensada en tres palabras. Sólo este detalle
dice muchísimo de la inteligencia y originalidad con que está planteada
la serie, a años luz del gay televisivo con el que solemos topar. Que
sí, que vale, que a todos nos caen bien Mauri y Fernando de 'ANHQV' o
Diana de 'Siete vidas', pero resultan más bien impostados, seguramente
no por culpa de los guionistas sino por el tono de comedia que
requieren los personajes. Esa moda -pura corrección política- que
obliga a toda serie que se precie a incluir a un homosexual en el
reparto ha resultado más bien dañina en algunos casos. Sólo hay que
recordar a un tal Koldo en la olvidable y fulminada 'Divinos', con
diálogos tales como «me enamoré de Patxi corriendo delante de la
Ertzaintza». Hay excepciones. Con dignidad de pionero, salvaba bien la
papeleta Alejo Sauras -hoy 'Raúl' en 'Los Serrano'- en 'Al salir de
clase'. También resultaba deliciosa la etapa lésbica de Samantha en
'Sexo en Nueva York' y, por rompedor, citaremos también al
desternillante Fidel de Aída, con todos los 'peros' que se le quiera
poner a la criatura.
En fin. Nada que ver con 'Queer as folk'. Muy recomendable. Refleja el
mundo cotidiano de cuatro amigos de Pittsburgh y una pareja de chicas
con sus tópicos y estereotipos (el cuarto oscuro, la supuesta
promiscuidad, el sexo sin ataduras, el sida, las drogas, la salida del
armario). Pero también aborda con acierto su mundo emocional, sus
miedos, sus ilusiones y las barreras con que se protegen de cualquier
agresión externa, sobre todo el estupendo personaje de Brian. Emotiva y
humana sin renunciar a la sonrisa, con escenas altamente explícitas sin
caer en la chabacanería, 'Queer as folk' debería ser de visionado
obligatorio en un país donde todavía te pueden apalear en la piscina
por besar a alguien del mismo sexo o donde a un alcalde se le tacha de
díscolo por limitarse a aplicar la ley.

Mordiéndome la lengua para no dedicar el enésimo post a Anita Obregón
(no puedo evitar destacar su refrescante y sano optimismo al vaticinar
un 38% de 'share' para su serie), saltaré al asunto que invade las
tardes y algunas noches de la cadena amiga, las anega, las consume y
las convierte en un tedioso y endogámico bodrio pseudo-judicial con
tintes de persecución obsesivo-compulsiva. No soporto más el 'affaire'
Julián Muñoz. Si sigo sufriendo a todas horas al torrentiano señor de
los pantalones en la axila, a su hirsuta tonadillera y a Maite Bolsas
de Basura Zaldívar me va a dar algo. Este humilde comentario es un
s.o.s. en toda regla.

Porque, vamos a ver, examinemos el fondo de la cuestión. ¿Para qué
sirve la tele? La que pagamos entre todos, en teoría, para el servicio
público. La otra, se supone que para que sus dueños ganen dinero, para
competir por las audiencias y para entretener al personal. Pues bien, 'A tu lado',
convertido en soporífero monográfico marbellí, pierde espectadores por
un tubo, fugados a los dramones latinos de Antena 3 o al digno y muy
llevadero 'Channel número 4'. El programa que ahora presenta Lucía
Riaño, que se resiente también del llamado 'target comercial' (o sea,
que cada vez es menos atractivo para los anunciantes y cada vez tiene
menos público potencialmente consumista), debe de ser un ejemplo único
en la televisión mundial de retroalimentación temática.
Hablando en plata: la señora que reveló que el ex alcalde de Marbella
(a la sazón su ex marido) llegaba a casa cargadito de bolsas (y no
precisamente de la compra, no, sino llenitas de parné) es colaboradora
del programa. La señora que se hizo famosa porque Chiquetete la
maltrataba es hoy portavoz oficiosa del Cachuli y la Pantoja y, claro,
también colaboradora del programa. Los supuestos expertos en el
entuerto marbellí también son igualmente fijos del (toma nombre cursi)
saloncito de 'A tu lado'. Y así a diario. Son compañeros pero se odian.
Y se lanzan los cuchillos en directo. Propio de un mundo enfermo, ¿no?
Puedo reconocer cierto mérito de la televisión a la hora de destapar
los turbios negocios en la Costa del Sol. No lo niego. Pero de ahí a
convertir a un presunto delincuente en protagonista de horas y horas de
televisión, de ahí a elevar a categoría de espectáculo televisivo el
simple y absurdo hecho de llamar al timbre de su puerta para tocarle
las narices..., de ahí a dar pábulo a quienes viven a su costa y a
quienes quieren vengarse... Si el Congreso de los Diputados ha hecho caso
omiso de sus quejas, no seré yo quien defienda a Muñoz. Pero sólo hago
constar que la tele en plan 'ventilador' apesta.