¡Es una magnífica noticia! Conozco el premio de Randi desde su nacimiento y, además, me involucré personalmente en una versión anterior en la que gente de todo el mundo nos comprometíamos por escrito a aportar cada uno un mínimo de 1.000 dólares a un fondo común, gestionado por el ilusionista. En enero del año pasado, el anuncio de la suspensión del reto me dejó un amargo sabor de boca. No íbamos a poder seguir diciendo al charlatán de turno: ¡demuéstrelo o cállese! Por fortuna, al final, podremos seguir invitando al zahorí, vidente o lo que sea a que pruebe sus poderes en condiciones controladas y como compensación, además del reconocimiento mundial, gane un dinero que, si quiere, podrá donar a una ONG.

-El psiquiatra texano Colin Ross, que dice que puede lanzar rayos electromagnéticos por los ojos y ha merecido el Pigasus "al científico que ha dicho la mayor estupidez relacionada con lo oculto, lo sobrenatural o lo paranormal".

-Logan Craft, Walter Ruloff y John Sullivan, productores de Expelled: no intelligence alowed (Expulsado: inteligencia no admitida), documental que presenta el diseño inteligente como una alternativa razonable a la teoría de la evolución y que considera discriminados en el sistema científico a los creacionistas. Han merecido el galardón a quien "apoya el estudio más inútil relacionado con lo oculto, lo sobrenatural o lo paranormal". Los productores del documental, destaca Phil Plait, presidente de la JREF, no sólo cuentan falsedades, sino que además editaron declaraciones de conocidos científicos evolucionistas como Richard Dawkins hasta tergiversarlas.

-Los canales de televisión de pago que dan en su publicidad de madrugada cancha a las líneas de videntes y a productos milagro como el alargador de pene Enzyte han merecido el Pigasus "al medio que ha presentado como real la afirmación más descaradamente falsa relacionada con lo oculto, lo sobrenatural o lo paranormal".

-A Jenny McCarthy, conejita Playboy y actriz, por animar a la gente a que no ponga la vacuna triple vírica a sus hijos, ya que hacerlo puede provocar que padezcan autismo, discapacidad que dice que padeció su hijo tras la vacunación y de la cual sostiene que se ha recuperado. Se ha hecho con el galardón de la JREF en la categoría de "actor que ha engañado a más gente con el menor esfuerzo" por divulgar esa falsedad peligrosa para la salud pública en programas de televisión y revistas.

En los años 70, Randi ofreció 10.000 dólares a cualquier persona que demostrara "un hecho, paranormal, oculto o sobrenatural bajo condiciones debidamente controladas"; es decir, en un entorno y con unos observadores que garantizaran la imposibilidad de trampas. En 1995, todavía llevaba el cheque encima cuando su colega Ron Leonard le animó a proponer a otros escépticos la creación de un fondo que "pudiera ascender a unos 100.000 dólares" a partir de una aportación mínima de 1.000. Randi lanzó la idea en un mensaje de correo electrónico el 25 de octubre de 1995 y, un mes después, la dotación del premio ya superaba el medio millón de dólares procedente de los miembros del Club 2000.

El premio del reto de Randi, veterano cazador de embaucadores, creció con el tiempo hasta un millón de dólares que no se ha llevado a casa ninguno de esos sacacuartos que alardean de poderes extraordinarios en prensa, radio y televisión en los cinco continentes. Este mago otorga, además, cada 1 de abril -Día de los Inocentes en el mundo anglosajón- los premios Pigasus a los mayores fraudes de lo paranormal y, aunque los galardonados en muchas ocasiones deberían haber predicho tal honor, no se tiene constancia de que ninguno lo haya hecho.

Me he acordado del Club 2000, de James Randi y del premio Pigasus estos días por la invasión de cerdos alados que ha sufrido la campaña electoral vasca después de que Josu Erkoreka, diputado del PNV en el Congreso, dijera que "que Patxi López llegue a lehendakari sería tan difícil como ver a un cerdo volando".

Estos dos simpáticos excéntricos -que participaron, por cierto, en el último de los encuentros escépticos organizado por el ilusionista James Randi- tienen un desgraciado compañero, Buster, al que someten a todo tipo de torturas. No se asusten. Buster es un muñeco que lo mismo viaja en un ascensor en caída libre que sale catapultado por los aires o se ve envuelto en llamas. Porque, como decía el martes John Schwartz en The New York Times, lo de los cazadores de mitos es hacer que las cosas exploten, ardan, choquen... Schwartz se pregunta en el reportaje si el espacio es el mejor programa de ciencia que hay en la televisión. Para mí, si no lo es, está muy cerca. Hyneman y Savage parten en cada episodio de verdades admitidas y las comprueban experimentalmente en procesos regidos por la lógica, la imaginación y el ingenio. Al final, hay mitos que desmontan y otros, los menos, que resultan no serlo. Así, han comprobado si un niño puede salir volando colgado de globos cargados de gas, si se puede reflotar un barco con pelotas de ping pong, si la voz humana puede romper el cristal, si es posible herir a alguien lanzándole un naipe... Su éxito radica en que todo el proceso de cada experimento es divertido y, como dice Hyneman en The New York Times, en que "no tienen ninguna pretensión de enseñar ciencia". Lo cierto es que lo hacen y de un modo magistral.

Geller tuvo en su desembarco en España en 1975 mejor suerte que en Estados Unidos y eso le ha rodeado en nuestro país de un halo de misterio. Mientras que ante José María Íñigo hizo alarde de todas sus habilidades -desde doblar cucharas hasta poner en marcha relojes-, cuando su anfitrión televisivo fue Johnny Carson no dio una. "Fallé delante de 40 millones de personas", admite. Se estrelló con todo el equipo en el Tonight Show de la NBC por la sencilla razón de que Carson, ilusionista aficionado, le sometió a un estricto control para evitar cualquier truco. Porque eso es lo que hace Geller: usa cucharas preparadas; lee el movimiento del extremo superior del lápiz con el que dibuja otra persona lo que va él a adivinar telepáticamente; mueve una brújula con un imán escondido; distrae a su interlocutor y dobla una llave contra la pata de una silla... Y la gente pica. No en vano, como indica el escéptico Martin Gardner, "Geller tiene una abrumadora ventaja sobre cualquier mago: actúa como psíquico".

De hecho, Geller huye de los ilusionistas desde que en 1973 hizo una demostración de sus dotes en la redacción de Time sin saber que actuaba ante James Randi. El mago duplicó sus poderes, "demostrando -según Leon Jaroff, redactor de la revista- que sólo eran necesarias unas manos rápidas y psicología". Pero ni eso, ni que empezara su carrera como ilusionista en salas de fiestas israelíes, ni que en 1974 confesara que recurría a la magia a veces "con objeto de aumentar la fama y el dinero", o que su agente Yasha Katz reconociera en 1978 que empleaba trucos y cómplices para sacar adelante sus actuaciones, mina la fe de quienes, como en 1976 Arthur Koestler, mantienen que "Uri presenta desde luego un 25% de fraude y otro 25% de showman, pero el 50% restante es auténtico".

Publicado originalmente en Muy Especial.