magonia » Enigmas de la Tierra

'Magonia' obliga a Bacardi a revelar el secreto de la campaña del ron Seven Tiki

2008-07-19T19:27:00+02:00

"Tu blog ha sido el que nos ha obligado a reconocer que todo es una campaña de publicidad del ron Seven Tiki", acaba de reconocer por teléfono un portavoz de Bacardi, respecto a los círculos del cereal que han aparecido en las últimas semanas en prados y campos de cultivo de Bilbao, Madrid, Málaga y Barcelona. Bacardi me acaba de enviar una nota de prensa en la que asume la autoría de los pictogramas, tal como adelanté ayer. Los responsables de la compañía no han querido revelar aún quién los ha confeccionado; pero estoy en condiciones de adelantar que los autores son británicos y que seguramente se trata de Rob Irving y John Lundberg, conocidos como los Circlemakers y que desde hace años se dedican a la realización de pictogramas en los campos de medio mundo con fines publicitarios.

Bacardi se enteró ayer por mí de que Eduardo Martínez, un lector de Magonia, había resuelto el enigma que se ocultaba tras los círculos hechos en los alrededores de varias ciudades españolas. "Nos quedamos de piedra cuando vimos el cuenco en Magonia". Es falso que, como han dicho algunos presuntos expertos en lo paranormal tras enterarse por este blog de la historia, Bacardi enviara hace días una nota a varios medios de comunicación explicando todo el asunto. "No, no lo hemos hecho. Era un secreto", sentencia un portavoz de la compañía.

Los 'círculos del cereal' de Bilbao, Madrid y Barcelona son publicidad de una marca de ron

2008-07-17T16:00:50+02:00

Los misteriosos círculos del cereal aparecidos desde principios de junio en Bilbao -en el monte Banderas-, Madrid y Barcelona forman parte de una campaña publicitaria del ron Seven Tiki, marca propiedad de Bacardi. En cuanto tuve conocimiento del pictograma bibaíno, hace casi un mes gracias a un mensaje de correo y unas fotos de Goiatz Nuñez, lector de Magonia, sospeché que se trataba de un reclamo publicitario. No me pregunten por qué. Fue intuición: hace años que la publicidad emplea pictogramas en el campo en otros países y alguna vez tenía que llegar esta modalidad de anuncios a España.

Al día siguiente de enterarme del fenómeno, Deia habló del "enigma del Banderas"; veinticuatro horas después, Metro hacía lo propio; y, hace una semana, La Vanguardia informaba del hallazgo de un círculo similar en Vacarisses (Barcelona). Europa Press mandó ayer un largo despacho sobre el asunto, en el que decía que "una serie de símbolos parecidos a los que aparecen en la película de extraterrestres Señales han aparecido con menos de una semana de diferencia en distintos campos agrícolas de Madrid, Bilbao, Málaga y Barcelona". Hoy publican la historia Abc, Periodista Digital, 20 Minutos, Deia -otra vez-, La Vanguardia -otra vez-, El Faro... En Bacardi tiene que estar felices con tanta publicidad gratuita.

Poco después de tener la primera noticia, supe, gracias a otra lectora de Magonia, que habían aparecido círculos similares a las afueras de Madrid y Barcelona. Era evidente que se trataba de una campaña publicitaria, pero ¿de qué? Hace unos días, recibimos en El Correo varias fotos aéreas de la formacion bilbaína junto a un mensaje que nos conminaba a publicar la noticia, como había hecho el gratutito madrileño. Nos resistimos, por eso de no hacer el papel de tontos útiles y que alguien se aprovechara de nosotros para hacerse publicidad gratis. Y yo empecé a preguntar a amigos si el dibujo les sonaba al logotipo de algo. Entre tanto, la historia llegó a una de las páginas de referencia de los fanáticos de los círculos, y un tercer lector de este blog -usa el pseudónimo de Mel Gibson- fotografiaba a los fabricantes del pictograma bilbaíno mientras lo retocaban.

Sólo faltaba dar con la prueba definitiva. Lo hizo el escéptico Eduardo Martínez cuando cenaba en familia el sábado: se topó en la mesa con varios cuencos negros de plástico con el símbolo del monte Banderas y las palabras Seven Tiki. Tocado y hundido.

Lo que más me agrada de esta historia es que vuelve a demostrar que gente interesada en averiguar la verdad, en no dejarse llevar por explicaciones sobrenaturales, puede acabar dando con la causa de un fenómeno para otros enigmático. Porque aquí han colaborado un montón de personas: desde quien mandó las primeras fotos hasta quien identificó el logotipo. A todos, muchas gracias. ¿Se imaginan lo que un grupo organizado, numeroso y con algunos medios podría hacer en España a la hora de aclarar los misterios presuntamente paranormales con que trafican algunos programas de radio y televisión? A mí me gustaría que ese equipo existiera.

El triángulo de las Bermudas automovilístico del Empire State

2008-07-03T01:18:27+02:00

El instrumental de los aviones y barcos que pasan por el triángulo de las Bermudas se vuelve loco, cuando no deja de funcionar, según la leyenda tan hábil como rentablemente explotada por Charles Berlitz. Pues, bien, a la región fantasma marina, The Daily News sumó el domingo otra terrestre en la que pasan cosas raras a los coches. Se encuentra en el corazón de Manhattan y abarca un círculo de cinco manzanas con centro en el Empire State. Según el diario neoyorquino, entre Park Avenue y la Séptima Avenida y las calles 26 y 40, hay coches cuyos motores se paran inexplicablemente, pero, si son arrastrados fuera de esa zona maldita, vuelven a funcionar. Al menos, eso dicen personas que atribuyen el efecto Empire State a las antenas de radio y televisión que coronan el edificio más alto de Manhattan tras la caída de las Torres Gemelas y cuyas emisiones interferirían con la electrónica de los automóviles. Una compañía de grúas asegura que retira de esas calles entre 10 y 15 coches al día. Una nimiedad frente a los -seguramente- cientos de miles que circulan cada día por las inmediaciones del rascacielos, detalle que se le olvida al reportero de The Daily News. Igualico, igualico que en el triángulo de las Bermudas.

Los círculos de los sembrados, en Punto Radio Bilbao

2008-02-07T12:40:59+01:00

Almudena Cacho y yo hablamos el 25 de julio en Protagonistas Bizkaia, en Punto Radio Bilbao, de los círculos de las cosechas, en la decimonovena entrega del espacio que la emisora de Vocento dedica semanalmente al escepticismo.

El Arca de Noé y el triángulo de las Bermudas, en Punto Radio Bilbao

2007-12-18T17:49:37+01:00

Almudena Cacho y yo hablamos el 2 de mayo en Protagonistas Bizkaia, en Punto Radio Bilbao, de la nueva Arca de Noé y del triángulo de las Bermudas, en la octava entrega del espacio que la emisora de Vocento dedica semanalmente al escepticismo.

'Kaz II', ¿el 'Mary Celeste' del siglo XXI?

2008-06-05T00:48:54+02:00

El descubrimiento en aguas australianas de un yate de 12 metros vacío, con comida intacta en la mesa y al menos un ordenador portátil encendido, es un caso digno de CSI, pero no sólo eso. Parece una réplica contemporánea de uno de los grandes misterios de la navegación, el del Mary Celeste, un bergantín que fue encontrado vacío a 500 millas al oeste de España el 4 de diciembre de 1872. Como en el Kaz II, el Mary Celeste fue encontrado intacto y tampoco había en él ni rastro de la tripulación, aunque 130 años después, existe una explicación plausible al misterio de la que hablo más abajo. Pero el protagonista hoy es el yate de lujo hallado abandonado en la Gran Barrera de Coral con las velas izadas y el motor en punto muerto.

El Kaz II partió el domingo del puerto australiano de Airlie Beach con rumbo a Perth, en un viaje que le iba a llevar entre seis y ocho semanas. Viajaban en él tres jubilados de Yunderup, cerca de Perth, aficionados a la pesca: Derek Batten, de 56 años y sus vecinos James y Peter Tunstead, de 63 y 69.Una aeronave de los guardacostas avistó el barco a la deriva el miércoles e intentó, infructuosamente, contactar por radio con la tripulación. Ayer, un miembro d elos equipos de rescate se descolgó al mar desde un helicóptero y abordó la embarcación.

"Subieron a bordo y dijeron que el motor estaba en marcha, la computadora funcionando, un ordenador portátil encendido, la radio y el GPS también, y la comida servida en la mesa, pero no había ni rastro de la tripulación", explicaba ayer a la agencia AP el portavoz de la Oficina de Emergencias del Estado de Queensland, Jon Hall. Tres chalecos salvavidas, un bote neumático y el radiofaro seguían en la nave, pero no había botes salvavidas inflables (los investigadores creen que los desaparecidos pudieron hacerse a la mar sin ellos). La vela de proa estaba rasgada, posiblemente a consecuencia del tiempo que el barco había permanecido a la deriva, y no había ningún otro desperfecto, lo que sumado, al buen tiempo reinante, tiene intrigada a la Policía.

La familia de James Justin confía en que los tres hombres se hayan montado en un bote y abandonado el catamarán temporalmente sin anclarlo bien. "Es la esperanza que tenemos, que se olvidarán de anclarlo y se fuera a la deriva. Los tres idiotas", ha dicho Keryn Grey, su hija, a un canal de televisión. Barry Haldan, que tiene un negocio de alquiler de embarcaciones en Shute Harbour, es bastante más pesimista. Cree que uno de los hombres pudo caer al agua, los otros se lanzaron a rescatarle y luego no pudieron volver a subir al barco, que quedó a la deriva, con sus ocupantes indefensos en unas aguas repletas de tiburones. Mientras, la Policía examina el GPS para ver cuáles fueron los movimientos del catamarán y nueve aviones, dos helicópteros y cuatro barcos buscan a los jubilados en un área de 1.300 kilómetros cuadrados.

¿El fin de un misterio?

El misterio del Mary Celeste tiene una explicación plausible desde hace tres años, aunque es de suponer que la mayor parte de los medios la ignorarán cuando hablen estos días del caso del Kaz II. La presentó Brian Hicks en su libro Ghost ship. The mysterious true story of the Mary Celeste and her missing crew. Recordaba Lawrence David Kusche, en El triángulo de las Bermudas solucionado (1974) que "se han contado tantas historias acerca del famoso derrelicto, a lo largo del siglo, que es casi imposible determinar lo que es realidad y lo que es ficción". Pues, bien, Hicks intenta separar el grano de la paja y demuestra, por ejemplo, que la parte el hallazgo de la comida servida en la mesa -como en el caso de Kaz II- es en realidad parte de un cuento que Arthur Conan Doyle ambientó en el barco desaparecido en 1883. Si quieren leer el relato en cuestión, titulado El capitán del Polestar, lo pueden descargar aquí en inglés de la web del proyecto Gutemberg y lo pueden comprar en español en una edición reciente de Valdemar.

Lo más importante del trabajo de Hicks, explicaba el psicólogo Terence Hines en The Skeptical Inquirer hace un par de años, es que ofrece una posible explicación al enigma de la desaparición del capitan Benjamin Spooner Briggs, su esposa Sara, su hija de dos años Sophia y toda la tripulación, y el hallazgo del barco prácticamente intacto y sin botes salvavidas. El autor cree que la causa pudo estar en la bodega del Mary Celeste, que iba cargado con 1.700 barriles de alcohol industrial, algunos de los cuales se encontraron vacíos, como si el líquido se hubiera evaporado. En total, calcula que se perdieron así unos 2.000 litros de alcohol. Los vapores llegaron a suponer un peligro para la tripulación y como apenas soplaba el viento en la zona, el capitán optó por airear el barco y trasladar a todos sus ocupantes a un bote salvavidas atado al bergantín hasta que la atmósfera fuera respirable. Una repentina tempestad rompió entonces el cabo y dejó a los ocupantes del Mary Celeste a la deriva. ¿Complicado? Sí. ¿Plausible? También. Desde luego, más que las desapariciones misteriosas camino a dimensiones desconocidas o secuestrados por extraterrestres. Y explicaría por qué el capitan Briggs y su tripulación dejaron todo a bordo como si fueran a volver en cualquier momento.

El triángulo de las Bermudas, en Bilbovisión

2008-07-14T20:08:16+02:00

Intervención sobre el triángulo de las Bermudas en el programa Bilbao la Nuit, de Bilbovisión, el 28 de febrero de 2007.

El triángulo de las mentiras

2008-07-06T18:06:46+02:00

El misterio del triángulo de las Bermudas se ha reanimado esta semana con el estreno en Canal Plus de The triangle, una teleserie ideada por Bryan Singer, el director de X Men, y Dean Devlin, coproductor de Stargate e Independence Day. The triangle es un producto bien hecho y divertido, aunque, para los aficionados a la ciencia ficción, la explicación al enigma elegida por los guionistas resulte obvia casi desde el principio.

El punto de partida de la historia concebida por Singer y Devlin es un clásico paranormal contemporáneo: que en aguas del Atlántico -en la región delimitada por Puerto Rico, Florida y Bermudas- se han esfumado cientos de barcos y aviones misteriosamente. Hay en la serie referencias a las desapariciones del Cyclops y del famoso Vuelo 19, enigmáticas sólo en la mente de Charles Berlitz y compañía, porque el bibliotecario Lawrence David Kusche hace tiempo que las explicó en sus obras El misterio del triángulo de las Bermudas solucionado (1975) y The disappearance of Flight 19 (1980). En el segundo libro, demostró que fue un cúmulo de infortunios lo que llevó a la muerte, el 5 de diciembre de 1945, a la tripulación de una patrulla de aviones torpederos mientras volaba sobre el mar para adiestrarse en la orientación sin instrumental ni referencias.

"Es ficción", dirán algunos sobre The triangle. Tendrán razón; pero no está de más recordar que lo que se presenta en la serie como verdad histórica no lo es, que la leyenda del triángulo de las Bermudas es un invento y que lo que sostiene, por ejemplo, Iker Jiménez en la revista de Digital + es, simple y llanamente, mentira. Recuerda el director de Cuarto milenio en la guía mensual de la plataforma de televisión de pago que el mito alcanzó su clímax con la publicación de El triángulo de las Bermudas, obra que dice que Charles Berlitz escribió en 1975, algo prodigioso porque el libro se publicó en 1974. "Ahí comienza todo, con una recopilación de las desapariciones, hundimientos y, sobre todo, la falta de datos en torno a aviones y barcos que se habían esfumado sin dejar rastro", dice.

Lo que no cuenta Jiménez es que, un año después de ponerse a la venta el libro de Berlitz, Kusche -entonces bibliotecario de la Universidad de Arizona- dio carpetazo al asunto. El misterio del triángulo de las Bermudas solucionado es un catálogo de las trapacerías de Berlitz, que incluyen barcos inventados -como el inexistente Stavenger al que hace desaparecer en 1931-, otros cuyo naufragio situó cerca las Bermudas cuando sucedió en el Pacífico -como el Freya en 1902- o en el Atlántico Norte -como el Raifuku Maru en 1925-, navíos que en realidad fueron hundidos en acciones de guerra -como el Proteus y el Nereus en 1941-, algunos víctimas de tormentas -como el Cotopaxi en 1925 y el Sandra en 1950-...

"La leyenda del triángulo de las Bermudas es un misterio manufacturado. Empezó a causa de una investigación descuidada y fue elaborada y perpetuada por escritores que, consciente o inconscientemente, se sirvieron de errores, razonamientos incorrectos o simple sensacionalismo. Y tantas veces se repitió el relato que éste empezó a ser envuelto por un aura de verdad", concluyó Kusche en una obra cuya vigencia es la misma que hace más de tres decenios. Jiménez, sin embargo, no les dice nada esto a los lectores de la revista de Digital +. Sería desmontar un enigma y eso no es propio de quien vive desde hace años de explotar misterios inexistentes. Por eso, el director de Cuarto milenio sentencia que "la falta de respuesta hundió al propio tema (se refiere al enigma del triángulo de las Bermudas). Pero, sin embargo, hay que reconocer que nadie pudo poner en claro lo que sucedió realmente. Descubrirlo, tanto tiempo después, sigue siendo el gran desafío".

En la misma onda, está su colega Bruno Cardeñosa, ufólogo reconvertido a conspiranoico después de los atentados del 11-S. Este periodista es autor de una antología del disparate paleoantropológico, titulada El código secreto (2001), en la que sostiene que "los mecanismos primigenios que dieron origen a la vida estuvieron regidos por unas leyes ajenas a la evolución" y "aquellas primitivas formas de vida tenían en su soporte interno algo parecido a una orden: evolucionar hacia formas más complejas. Disponían, en suma, de un código secreto que señala que el objetivo último de la evolución es el Homo sapiens". Puro diseño inteligente, vamos. Cardeñosa es capaz de ver un fantasma en donde hay una figura de cartón en la película Tres hombres y un bebé (1987) y mantiene que "el enigma del triángulo de las Bermudas está vivo, diría que más vivo que nunca. Todas las explicaciones que han propuesto algunos escépticos se han demostrado como vulgares cuando no sencillamente estúpidas". No es que desconozca el libro de Kusche, es que, sencillamente, tampoco está por la labor de matar la gallina de los huevos de oro en un negocio de lo paranormal en el que el prestigio se labra a golpe de tontería.

Descubrir lo que no pasa ni ha pasado nunca en esa zona del Atlántico es tan difícil -diga lo que digan los misteriólogos- como abrir el libro de Kusche y pararse a pensar unos minutos en que la región maldita registra un gran tráfico aéreo y marítimo. ¿De la desaparición de cuántos aviones de línea, de los cientos que vuelan sobre el triángulo de las Bermudas a diario, tiene usted, lector, un recuerdo directo? Quizá de ninguno, a pesar de la gran atención que prestan los medios a los accidentes aéreos y naufragios. Ése es el auténtico misterio, cómo mucha gente bien informada que nunca ha tenido noticia por la prensa, la radio y la televisión de algo terrible ocurrido en esa región es, sin embargo, seducida por las patrañas del charlatán de turno.

A mí me encantaría navegar por el triángulo de las Bermudas. Si pudiera, lo haría este próximo verano en un minicrucero programado por James Randi, el ilusionista que desenmascaró a Uri Geller. El mago emitirá a cada participante en el viaje turístico un certificado en el que quedará constancia de que el intrépido viajero ha atravesado el triángulo de las Bermudas y no le ha pasado nada. Es lo que hacen cada día miles de personas; lo que ocurre es que no son conscientes de ello. Recuérdelo la próxima vez que le inviten a subirse a la nave del misterio.

'La Voz de Galicia' naufraga en el triángulo de las Bermudas

2008-07-09T03:59:51+02:00

Como el 5 de diciembre de 1945 fue el día en el que desaparecieron en el Atlántico cinco torpederos estadounidenses -el llamado Vuelo 19- y un hidroavión que salió en su búsqueda, cada año algún medio de comunicación resucita por estas fechas la historia del triángulo de las Bermudas. Esta leyenda prefabricada fue desmontada hace tres decenios por Lawrence David Kusche en su libro El misterio del triángulo de las Bermudas solucionado (1975), pero hay periodistas que siguen empeñados en hacerse eco de las mentiras que en su día popularizó el fallecido Charles Berlitz. Es lo que hicieron ayer en La Voz de Galicia, según ha alertado Vicente Prieto en la lista de socios del Círculo Escéptico. El veterano diario coruñés ha naufragado en aguas del triángulo de las Bermudas a causa de esa ignorancia tan común entre los periodistas al escribir y hablar sobre lo paranormal; una ignorancia de la que no se libran ni las grandes estrellas de la radio y la televisión.

Cuando examinó el caso del Freya, un carguero cuya desaparición en 1902 Berlitz situaba en la misteriosa región, Kusche, bibliotecario de la Universidad de Arizona, descubrió que el barco había naufragado en el Pacífico y durante un maremoto. Averiguó también que ningún avión Globemaster estadounidense se había accidentado en la zona en 1950, como afirmaba el autor de El triángulo de las Bermudas, aunque un aparato de ese tipo sí había explotadp en vuelo, pero en 1951 y a 900 kilómetros al sudeste de Irlanda, muy lejos del limbo de lo perdido. Y así un caso tras otro. "Si Berlitz informase de que un barco es rojo, las posibilidades de que fuera de otro color constituirían caí una certeza", ironiza Kusche en su obra, en la que prueba también que el vendedor de misterios se inventó desapariciones de barcos que nunca existieroN.

"La leyenda del triángulo de las Bermudas es un misterio manufacturado -dice Kusche-. Empezó a causa de una investigación descuidada y fue elaborada y perpetuada por escritores que, consciente o inconscientemente, se sirvieron de errores, razonamientos incorrectos o simple sensacionalismo. Y tantas veces se repitió el relato que éste empezó a ser envuelto por un aura de verdad". Berlitz no era más que un embaucador y que su única virtud, tal como ha indicado James Randi, es que era "capaz de afirmar sus falsedades en treinta idiomas". "El tan comentado triángulo de las Bermudas no es tal punto de desapariciones misteriosas, sino un simple montaje publicitario que radica en el interés de ciertas empresas editoriales por vender libros. Un camelo", decía en 1979 el comandante Jacques Cousteau, quien tenía cierta experiencia en la exploración marina. Claro que, para el autor del reportaje de La Voz de Galicia, "el misterio, 60 años después, continúa".

De cara a próximos aniversarios del suceso, tomen nota: el Vuelo 19 desapareció por que era una misión de entrenamiento sin más instrumentos que el reloj y la brújula, y los tripulantes de la patrulla se desorientaron. El modelo de hidroavión que salió en su rescate, el Martin Mariner, era conocido como el tanque de gasolina volante por su propensión a estallar en vuelo. Aquel día, media hora después del despegue de este aparato, la tripulación de un navío militar vio, justo en el lugar donde se suponía que tenía que encontrarse el hidroavión, un avión incendiarse en el aire y caer al agua. Respecto al resto de presuntas tragedias que engrosan la leyenda, el periodista Mauricio-José Schwarz me ha indicado que, según recoge la Wikipedia, la aseguradora londinense Lloyd's no considera el triángulo de las Bermudas más peligroso para la navegación que cualquier otra zona del mar.

El único enigma que queda sin resolver a raíz de este reportaje es por qué hay que dejar de lado el rigor cuando se informa del triángulo de las Bermudas, los platillos volantes, la sábana santa e historias por el estilo. ¿Será por que el misterio, si se aplica un mínimo sentido crítico, se esfuma?

Iker Jiménez y la leyenda de Ochate: ficción, realidad y los milagros del montaje

2008-07-05T13:55:39+02:00

¿Es Ochate un pueblo maldito? Si usted vio el domingo la primera entrega de Cuarto Milenio, es posible que así lo crea, que piense que la aldea abandonada del condado de Treviño es "un gran enigma", como dijo Iker Jiménez. Veintisiete minutos de emisión televisiva alimentaron esa interpretación, sin que se escuchara una voz crítica. Hasta salió el epidemiólogo Fernando Nájera hablando de la mortalidad achacable a las diferentes enfermedades que habrían asolado Ochate en el siglo XIX. ¿Pero ocurrieron las cosas como nos las contaron en Cuatro o estamos ante un ejemplo del periodismo de investigación que practica Jiménez?

Empecemos por la leyenda negra de Ochate, cuyo canon escribió el ex empleado de banca vitoriano Prudencio Muguruza en abril de 1982 en la revista Mundo Desconocido. Muguruza había visto y fotografiado un ovni en las proximidades de la aldea el 24 de julio de 1981. Aquella brillante nube -que es lo que en realidad era- llegó a la portada de Mundo Desconocido en enero de 1982, gracias a Juan José Benítez. Muguruza vendió el negativo por medio millón de pesetas a un empresario que quería hacer pósteres, abandonó la caja de ahorros en la que trabajaba y abrió una librería dedicada a lo paranormal. Con el paso del tiempo, cerró el negocio y se transmutó en parapsicólogo. Ya en caída libre, ahora se gana la vida echando las cartas y es posible verle en la labor en canales locales de televisión. Lo que contó hace veintitrés años por primera vez es que Ochate es una aldea maldita que en 1860 sufrió el azote de la viruela; en 1864, el del tifus; y el cólera mató en 1870 a todos sus habitantes menos a tres, que huyeron del pueblo. "Pero lo extraño de estos hechos es que, salvo en estos puntos, en ningún pueblo ocurrió nada parecido a pesar de encontrarse relativamente cerca. Desde entonces, quedó deshabitado y se empezó a tejer su leyenda de aldea maldita", dice Muguruza en un artículo según el cual "ruidos, luces y apariciones alimentan la leyenda maldita de Ochate".

El enigmático Ochate, un pueblo de los malditos cuyos límites no traspasaban los microorganismos patógenos que mataban a sus vecinos, fue revitalizado por Jiménez en su libro Enigmas sin resolver (1999). Tras "investigar a fondo en las entrañas de la misteriosa alquería", el periodista dio por buena la historia de Muguruza, como hizo en Cuarto Milenio. Acompañado en el plató por el ex empleado de banca, Jiménez llevó el domingo a sus espectadores hasta Ochate, un lugar en el que recordó que se habían grabado dos psicofonías. En los supuestos mensajes desde el Más Allá, dos mujeres dicen: "¡Pandora!" y "¿Qué hace la puerta cerrada?". Aderécese todo esto con la consiguiente música, el tono pausado y creíble de voz de Muguruza -además del recuerdo constante de "el gran enigma que se ubica en el pueblo maldito, Ochate"-, y el misterio prefabricado está servido.

Hubo una intervención en el programa de Cuatro que me chocó: la de Enrique Echazarra, un estudioso de lo paranormal vitoriano. No me extrañó que alguien pareciera apoyar las tesis de Muguruza y de Jiménez, sino que fuera precisamente esta persona, la misma que en septiembre de 2002, en un reportaje publicado por Francisco Góngora en El Correo, calificó la leyenda de Ochate de "montaje". Ante la sorpresa, me puse en contacto con mi compañero, quien me facilitó el teléfono de Echazarra. Le llamé inmediatamente.

"Me han metido muchos tajos en el montaje. La imagen que dieron de Ochate en el programa de Iker Jiménez es la de hace veinte años, de la época de Muguruza", me explicó Echazarra cuando le transmití mi sospecha de que el equipo de Cuarto Milenio había manipulado sus declaraciones para que diera la impresión de que apoyaba la veracidad histórica de la leyenda. "No me ha sorprendido, por que sé de que van; aunque me dio un poco de rabia". Echazarra no se jacta de practicar ningún tipo de periodismo de investigación, pero ha dedicado años al misterio de Ochate. "La leyenda no tiene ni pies ni cabeza. Las supuestas epidemias no constan en ningún archivo ni en Burgos ni en Vitoria. La única enfermedad que se cebó con los habitantes de Ochate fue la gripe española, según nos han contado antiguos vecinos". Como la pandemia tuvo lugar en 1918, hay una cosa ya clara: en contra de lo que mantienen Muguruza y Jiménez, el pueblo no quedó vacío en 1870. "En las décadas de 1860 y 1870, en Ochate hay vida. Lo demuestran los registros de matrimonios, bautizos, defunciones... Si hubiera habido epidemias como las que dice Muguruza, existirían documentos; no habrían pasado desapercibidas". "Ochate estaba habitado a principios del siglo XX", coincide Julio Corral, impulsor de un foro de Internet de Amigos de Ochate y que también salió en Cuarto Milenio con sus testimonios montados ad hoc. La aldea sólo resultó abandonada después de la gripe española.

La razón por la que Jiménez y Muguruza no pueden enseñar ninguna prueba documental de la realidad de las epidemias no es un misterioso incendio de un archivo ni nada parecido. Es mucho más sencilla. "¡Todo es un invento de Muguruza!", sentencia Echazarra. "¡Ha habido una manipulación total y absoluta por parte de Pruden!", confirma Corral. Y esto no es un secreto, indican ambos, sino que lo sabe todo el mundo que se ha acercado al misterio de Ochate. ¿Todo el mundo, menos el autoproclamado periodista de investigación de Cuatro? Resulta difícil de creer, aunque cosas más raras se han visto y se escucharon en el estreno del magacín paranormal. Por ejemplo, cuando tanto Muguruza como Jiménez destacaron que la NASA había analizado la "fotografía del famoso ovni de Treviño". Impresionante, ¿verdad? Pues, no.

El personaje que, según nuestros protagonistas, examinó la foto del ovni y confirmó su autenticidad fue el coronel Colman S. von Kevinczky (1908-1998), un militar húngaro que emigró a Estados Unidos en 1952. En su nuevo hogar, Von Kevinczky se interesó por la ufología. Se obsesionó con la idea de que las potencias terrestres debían unirse para hacer frente a la amenaza de una inminente invasión alienígena y fundó la Red Internacional de Análisis y Búsqueda de Naves Galácticas Ovni (ICUFON). Sus excentricidades hicieron que no se le tomara en serio ni dentro de la comunidad ufológica y su vinculación con la NASA es equiparable a la de Prudencio Muguruza. Entonces, ¿por qué Jiménez les vende lo contrario a sus espectadores?

Ni la agencia espacial estadounidense estudió la foto del ovni de Aguillo ni Ochate oculta misterios paranormales. Es posible que la gente crea ver y oír cosas raras en el pueblo; pero quién no lo haría con la leyenda que rodea a las ruinas. "Hay gente que oye en el torreón una respiración. Se trata de una lechuza. Yo sé que es una lechuza", dice Corral. Y el misterioso rostro que se intuye en una pared tiene tanto de enigmático como las caras en las nubes o en los emparedados. Es una simple trastada de nuestro cerebro, conocida como pareidolia. Otra cosa es que haya quien se aproveche de la credulidad y explote una leyenda inexistente para hacer negocio, como ocurrió el domingo en Cuatro, donde a las tergiversaciones sobre Ochate se sumaron las destinadas a hacer creer al espectador de que los alunizajes fueron un montaje y la idea de que la Mesa del rey Salomón está escondida en Toledo.

Iker Jiménez ha dicho que quienes hacen Cuarto Milenio son "un equipo de periodistas que ni cree ni deja de creer". No está mal como tarjeta de visita, pero es sólo un disfraz, como hemos demostrado en el caso de Ochate y cualquiera puede comprobar en el de los alunizajes. Piensen que, si les han engañado en una ocasión sobre un tema que no conocen, pueden estar haciéndolo siempre.