Tengo la extraña sensación de haber votado ya en las elecciones, es más, de estar votando todos los días, estoy al borde del aburrimiento. Este sentir me lo provoca la constante aparición de resultados en los medios de comunicación. Que si ha ganado este, que si ha ganado el otro, que si hemos barrido, que si tenemos la mayoría, que si la abuela fuma, etc. Los periódicos se han convertido en la sentencia del día anterior, leemos veredictos en lugar de noticias; y algunos periodistas, antes ingeniosos abogados del diablo, ahora son jueces chusqueros de juzgado de guardia. Es como si viviéramos en la dictadura del resultado. Nos obligan a conocer, en todo momento, el estado del pensamiento ajeno, a través de encuestas, sondeos, barómetros, y leches de esas, que nos reducen a quesitos o barritas de colores. Nos deben ver perdidos y necesitados de tutela y guía para organizar nuestro pensamiento y poder decidir. "Si se celebraran hoy las elecciones, ganaría..." ¡Pero, quien ha dicho que son hoy, por favor, que anticipamos todo y luego queremos vivir cien años! Aburren, a mí por lo menos. No es que crea que haya que ir virgen al escrutinio del día 9, pero, ¿para qué tanta sentencia? Hemos judicializado la vida.

Fíjense en los programas de televisión. Ahora el protagonista de la mayoría de ellos es un jurado: Operaciones triunfo, Tienes talento, Tú si que vales, el rey de la comedia, etc. Hemos convertido a los artistas en sospechosos de cometer un crimen y les utilizamos para que el chiste del miembro del jurado quede bien. Da asco ver como se aprovechan de la gente con ganas de mostrar su talento cotidiano. Les regalan el primer capítulo de su gloria, y después les dicen que no pueden hacer la colección. "Lo sentimos, pero no pasas a la siguiente ronda". Y el pobre, o la pobre, que ha pedido permiso en el trabajo para acudir a su degüello televisado, tiene que sonreír mientras el Yacer o el Moranco de turno remata la frase “ingeniosa” a cámara. Pasen buen día y no miren mal a los que tienen miedo a volar.

Qué afición tenemos los vascos a dar de comer a España, la debemos ver famélica y desnutrida; y qué oficio ¡madre mía! Lo sabemos hacer a las mil maravillas, o mejor dicho: a las mil y una recetas. Dominamos tanto el fuego lento como el salteado en sartén, por supuesto todas las salsas, y si hay que llevárselo crudo al buche, somos los mejores. La cagamos con el tema del fiambre, pero de eso no se habla y ya está, nadie es perfecto. Nos gusta que la gente coma bien, y eso nos honra. Y si no saben hacerlo, les enseñamos, ahí está Arguiñano todos los días, organizando los menús de los españoles; que coman lo mismo, pero que parezca diferente (Un saludo Karlos). En todas las cartas de los grandes restaurantes de la piel de toro (que ya he escrito "España" tres veces y puede empalagar) aparece una merluza o un bacalao que se apellida "a la vasca, o a la bilbaína", y nos hace ilusión leerlo, por qué no decirlo. Y es tanta nuestra capacidad y nuestra insistencia, que no contentos con estar presente en todas las comidas, somos también la comidilla de la sobremesa. Alimentamos los estómagos y las conversaciones del reino desde que yo tengo uso de razón, (de antes no puedo hablar).

En el debate entre Rajoy y Zapatero del pasado lunes, el único presidente autonómico que fue mencionado fue nuestro Lehendakari. Turrón de guirlatxe del duro, "veinticinco de Octubre, fun, fun, fun". Sin lo vasco, la campaña electoral duraría una tarde y los periódicos tendrían solo las cuatro páginas de contactos. Nos hemos convertido en alimento básico nacional, como el arroz para los chinos, o la pasta para los pisos de estudiantes. Esto no es ni bueno, ni malo, es así porque lo hemos querido. Luego, pediremos la independencia, que me parece lícito desearlo, pero igual sería conveniente dejar de dar pienso. ¿Cómo nos van a dejar marchar si les estamos dando de comer a la boca? No es lógico. Igual, si empezamos por organizar nuestra cocina y dejar que los demás coman las uvas como quieran, otro gallo cantaría. Pasen buen día y no me miren mal a los que hacen footing con el perro.

¡Señoras y señores, esta noche, a las nueve y media, en la plaza del pueblo, si el tiempo lo permite, y aunque no lo permita también, gran velada de voceo. Pelea de los pesos muy pesados, a veces rozando lo insoportable, por el título de vencedor del sondeo del día siguiente, y que enfrentará a los siguientes púgiles: Supuestamente a la derecha moderada, con el calzón a prueba de Esperanzas, Pizarros y Gallardones tendremos al aspirante Mariano Rajoy, el Peregrino persistente, natural de Santiago de Compostela, con un peso en las encuestas del 39 por ciento largo. Nos cuentan que a la izquierda, con calzoncillo demasiado ajustado para la ocasión, podremos ver a José Luís Rodríguez Zapatero, el Negociador malvado, natural de Valladolid, no de León, defendiendo el título con un porcentaje del 42 por ciento. La pelea se resolverá por puntos al mejor de trece insultos, o por ko. Eso sí, ganarán los dos, dependiendo el periódico que compre usted al día siguiente. En el centro del ring, dirigiendo la contienda estará, si no lo cambian a última hora, el árbitro Manuel Campo Vidal, del colegio de los neutrales aparentes de toda la vida, experto en este tipo de escenificaciones.

No se pierdan la velada, damas, caballeros: cara a cara, la mirada diabólica contra el frenillo domesticado; la amenaza de la España rota contra el hombre pegamento; el anticristo contra la salvaguarda de la cristiandad; el casa a los maricones contra el que solo los junta, ¿Quien da más? Sí, de acuerdo, para que la noche fuese redonda podríamos haber incluido como preámbulo un número cómico de Llamazares quemando la foto del abuelo de Leonor, a Rosa Diez vestida de animadora portando los carteles que anuncian los raunds, y al coro de los nacionalistas periféricos cantando el “Todos queremos más”. Quizás en la realidad virtual ya esté organizado un chow paralelo, busquen por si acaso, que mira que nos da regalos últimamente el amigo Gaspar por los mundos de Yupi. Hasta ese momento, pasen buen día y no miren mal a los músicos callejeros, aunque desafinen.