La historia del secuestro y la liberación de Ingrid Betancourt daría para un libro, lo mismo una novela que un reportaje. ¡Y qué libro! La suya es una de esas historias que si la viéramos en una película nos parecería inverosímil de puro exagerada. Y, sin embargo, es real. Mientras llega ese libro, si es que llega, quizá sea el momento de releer Noticia de un secuestro .

La historia del secuestro y la liberación de Ingrid Betancourt daría para un libro, lo mismo una novela que un reportaje. ¡Y qué libro! La suya es una de esas historias que si la viéramos en una película nos parecería inverosímil de puro exagerada. Y, sin embargo, es real. Mientras llega ese libro, si es que llega, quizá sea el momento de releer Noticia de un secuestro .

El pasado fin de semana conocí la noticia de que cierra el cine Palacio de la Música, de la Gran Vía madrileña. Era la última sala de esa calle, donde durante décadas se concentraron los estrenos más importantes de la capital.

Estuve en ese cine unas cuantas veces durante mi época estudiantil, como en otros de la Gran Vía. Y, aunque con frecuencia eran salas con manchas de humedad y moqueta sucia que habían conocido un tiempo más esplendoroso que aquel en que las conocí, me gustaban. Me sigue gustando el cine en pantalla muy grande. O quizá deba conjugar el verbo en pasado, porque los únicos cines de ese tipo que quedan son los del modelo Imax o similar, y lo que se ve en ellos es muy espectacular, pero en la mayor parte de los casos no es estrictamente cine, sino documentales.

Por eso lamento la desaparición de esa sala, por más que no haya vuelto en muchos años y probablemente no volviera nunca, ni aunque continuara abierta. Creo que con su cierre termina una forma de ver el cine, y con ella una etapa vital de cada uno de los que tenemos más de 35-40 años. Quienes están por debajo de esa edad apenas han conocido otra cosa que los multicines de pequeña dimensión. En una cadena de TV, creo que Tele5, hicieron un pequeño homenaje al Palacio de la Música, con el maravilloso final de Cinema Paradiso. Vaya también desde aquí un recuerdo a esas salas que ya no volverán. Y disfruten viendo esa escena de Cinema Paradiso. Que pena que no haya sido la película proyectada en el Palacio de la Música.

Hoy toca hablar de fútbol. O más bien de sus aledaños. Esta mañana he escuchado en la radio que las visitas a los museos, los palacios, los teatros y la Ópera de Viena han caído en picado durante los últimos días. Me produce no sé si sorpresa pero sí un cierto desánimo. Estoy convencido de que los turistas no aficionados al fútbol (o sin interés en acudir a ninguno de los partidos de la Eurocopa) han eludido viajar a Viena durante la competición. Yo habría hecho lo mismo: precios más caros en una ciudad que no es precisamente barata, demasiada gente y ruido en la calle...

Eso reduce el número de visitas a esos lugares de gran interés cultural. Pero, por otro lado, hay unos cuantos miles de personas en la capital austriaca que llevan allí unos días (no hablo de quienes cogen el avión por la mañana, ven el partido y regresan de inmediato) y no sé muy bien en qué han empleado el tiempo entre un partido y otro, teniendo en cuenta además que viernes y sábado no ha habido competición. ¿Han estado tres, cuatro o más días en la bellísima Viena y no han aprovechado para visitar algún palacio, darse una vuelta por la catedral de San Esteban o curiosear un rato en alguno de sus célebres museos? ¿Y por qué no ir a una función teatral o a un concierto? De verdad que no los entiendo.

Seguro que conocen las quejas de Víctor García de la Concha: el Príncipe de Asturias de las Letras debería premiar a más autores en español. El origen de la disputa viene justo de lo contrario: de que al principio no se galardonaba a quien no escribía en esta lengua. Eso cambió en 1999. Ese año se modificó el reglamento de los premios, de manera que ahora puede ganarlo cualquier escritor del mundo. Ya saben ustedes que en este país hay una cierta tendencia a considerar obligatorio aquello que no está prohibido. Así que desde 1999, con la única excepción de Monterroso en 2000, todos los premios han ido a parar a escritores en otras lenguas.

En su momento, se comentó que el problema del Príncipe de Asturias era que parecía competir con el Cervantes. El argumento tenía su peso, porque es cierto que no hay tantos grandes escritores en español como para dar dos premios de este tipo cada año. Y no se trata de que el Cervantes se otorgue varios años después a quienes han ganado el Príncipe de Asturias, o viceversa. Al abrir los galardones a todas las lenguas, la competencia sólo se puede establecer con el Nobel, que queda muy lejos. Pero el efecto ha sido demoledor para los escritores en español (o españoles, porque tampoco ha habido premiados en catalán, gallego o euskera). ¿Creen que este galardón debería mirar más hacia la literatura hispana?

Tenía pensado plantearles que entre todos hiciéramos una lista con lecturas para este verano. Pero creo que debo anticiparme recomendándoles un título: La maravillosa vida breve de Óscar Wao, de Junot Díaz. El libro tiene básicamente dos relatos: el de la vida de Óscar Wao, en un New Jersey más o menos próximo a la actualidad, y el de su madre y otras personas relacionadas con ella, en sus años mozos, en la República Dominicana y en tiempos del trujillato. Seguro que muchos de ustedes leyeron La fiesta del Chivo, de Mario Vargas Llosa , una de las mejores novelas de los últimos años. Pues bien, esta obra de Wao, que ha sido galardonada con el Pulitzer, está muy relacionada en uno de sus relatos con aquélla.

No les voy a destripar nada, pero les aseguro que les va a impresionar. ¡Qué capacidad narrativa la de Díaz! ¡Y qué traducción! La novela está escrita en inglés y ha sido traducida por Achy Obejas al castellano, mano a mano con el autor. El trabajo es extraordinario. Si este verano se van a la playa con el libro, tengan cuidado. Puede que se introduzcan en la trama de tal manera que se olviden del paso del tiempo y de los daños de una exposición excesiva a los rayos de sol.

El 22 de junio de 1958, hace medio siglo, un asesino acabó con la vida de Geneva Hilliker Ellroy, también conocida como Jean Ellroy. Esa muerte trastocó la vida de su hijo, James Ellroy, y le convirtió en una víctima que arrastró durante años un sufrimiento brutal, un dolor corrosivo que le condujo a la autodestrucción. Alcohólico, drogadicto, delincuente juvenil, acosador.... James tenía diez años cuando su madre murió y nunca consiguió recuperarse. Sin embargo, encontró un salvavidas en la literatura. Con el tiempo, Ellroy convirtió aquel crimen sangriento -el asesino de su madre nunca ha sido identificado- en su principal salvavidas. Redimió aquella muerte con la literatura y se convirtió -en mi opinión - en uno de los mejores escritores norteamericanos del siglo XXI.

Aquí les dejo un fantástico blog del periódico L.A. Times, escrito por Larry Harnisch. Harnisch es un periodista especializado en los crímenes de L.A., sobre todo, en los cometidos en los años 50. Es amigo de James Ellroy y experto en el caso de 'La Dalia Negra'. Su trabajo es una maravilla, como pueden ver en esta muestra que recuerda el asesinato de Geneva Ellroy. Si han leído 'Mis rincones oscuros', de Ellroy, recordarán que habla de una foto suya que salió publicada en el periódico el día de la muerte de su madre. La pueden ver arriba. Harnish reproduce el lugar del crimen hoy en día y la tumba de Geneva. Ahí empezó todo.

Territorios publicará mañana una nueva entrega de la serie Pasiones confesables, en este caso dedicada al político Joaquín Leguina, cuya afición es escribir novelas y cuentos. De hecho, ha publicado una decena de volúmenes desde que siendo presidente del Gobierno regional de Madrid debutó como novelista. Los lectores lo pueden encontrar en el periódico, claro, pero también en la edición digital. Aunque Territorios no está (de momento) más que en ocasiones excepcionales en la red, la serie Pasiones confesables tiene su propio espacio en la misma desde hace unas pocas semanas. La hallarán completa aquí . Espero que les guste.

Una editorial acaba de lanzar una colección de bolsillo que presenta como libros acuáticos. Se trata de volúmenes impresos en papel especial, cosidos con hilo vegetal y encuadernados en una materia que permite que no se deterioren aunque se caigan al agua. La empresa editora los presenta como ideales para llevar a la playa o la piscina, o para ir de pesca. Los títulos disponibles son Sabor a chocolate, de José Carlos Carmona; El desorden de tu nombre, de Juan José Millás; Nuestra incierta vida normal, de Luis Rojas Marcos; Malinche, de Laura Esquivel; Frases célebres de niños, de Pablo Motos; ¿Cada cuánto hay que echar a lavar un pijama?, de Luis Piedrahita; y Psiquiatras, psicólogos y otros enfermos, de Rodrigo Muñoz Avia. Tienen unas 200 páginas y cuestan 11,95 euros (editorial Punto de Lectura).

En la nota de presentación se habla de una novedad revolucionaria. ¿Creen ustedes que lo es?

P. D. No sé quién ha escogido los títulos. No pongo en duda el atractivo de algunos, pero puestos a ser revolucionarios esa no hubiese sido mi elección.

La muerte de Cyd Charisse me hace pensar en una frase que se atribuye a John Waynne. “Ahora, para que un protagonista del cine de acción resulte creíble, le llenan de músculos y le ponen una ametralladora gigante. Antes, bastaba con que Humprey Bogart entrase en un bar y triturase con los dientes el hielo de su whisky para que todo el mundo comenzase a temblar”.

Charisse, como Ava Gardner, Monroe, Jane Russell ( o Bogart , Gable, Peck o Wayne en el lado masculino) representan una generación que ha desaparecido para siempre de las pantallas. El cine no ha vuelto a dar estrellas con ese carisma, con ese halo especial que conseguía que sus personajes brillasen un una luz especial. Eran actores que una vez que aparecían en imagen ya no se podía ver nada más. Y que se encendían las luces del cine y seguían bailando en algún lugar debajo del cráneo. No sé si la culpa es de la televisión, de lo políticamente correcto, del mayo del 68 o del calentamiento global. Pero imaginar a Charisse al lado de, por ejemplo, Nicole Kidman, es como poner un Rolls Royce al lado de un utilitario japones que funcione con etanol.