Carlos Perez Uralde "Poemario"

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53002311 Carlos Perez Uralde (1954 - 2006) <img style="width: 282px; height: 229px;" src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149741_carlospublog.jpg" id="img_1" class="imgcen"> <a href="http://www.elcorreodigital.com/alava/prensa/20090526/opinion/carlos-recuerdo-20090526.html" title="http://www.elcorreodigital.com/alava/prensa/20090526/opinion/carlos-recuerdo-20090526.html" id="link_0">Carlos Pérez Uralde</a> figura ya en la memoria colectiva de los alaveses, y en especial en la de los vitorianos, como el gran cronista local del tramo final del siglo XX y el arranque del XXI. Su altura intelectual, su rabiosa independencia, su eterna curiosidad y su impagable espíritu crítico nos legaron la mejor fotografía de quiénes somos y hacian dónde vamos. Tuve la enorme suerte de disfrutar diariamente, durante más de una década, de la palabra y la ironía de Carlos. La mayor parte de las veces para descubrir, en ocasiones para discrepar, siempre para aprender. No pocas veces, cuando terminaba su columna diaria -'Con remite'-, me atreví a deslizarle una pregunta: 'Por qué no escribes más novela, ensayo,...y publicas?'. Carlos esquivaba con premura la cuestión,arqueaba la ceja y rápidamente desaparecía de la redacción. 'Hasta mañana...'. El periodismo fue, con certeza, el gran escaparate de Carlos. Aunque hasta el último día se sorprendiera de que alguien le reconociera en sus diarios paseos por las calles de Vitoria ('Si no os hubiéramos empeñado en sacarme la foto...', refunfuñaba). Pero, sospecho -y lo lamento-, que fue también su gran coartada para no verse obligado a asomarse con mayor frecuencia a los escaparates de las librerías. Nosotros, todos, nos lo hemos perdido. Sirva este poemario, La isla mágica' , como gratificante reencuentro con el rico universo de Carlos, y punto y seguido en su recuerdo. Alberto Ayala Director de EL CORREO de Álava Carlos... <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149742_cpu.jpg" id="img_3" class="imgizqda"> Describió un mundo propio en el que todo estaba magnificado: el amor y el dolor, lo bello y lo horrible, el miedo y la alegría. Vivió intensamente, a través de sus poemas, todas las experiencias posibles. Tocó los extremos de todo lo imaginable con su vieja máquina de escribir. Y sus poemas los dejó guardados a la espera de que otras manos los sacasen a la luz, protegidos mientras por su propio pudor de escritor intenso y tímido. Carlos Pérez Uralde era primero y ante todo un escritor y un poeta y se fue sin enseñarnos el universo que creó, a veces fascinante y mágico, a veces terrible. Este poemario, “La isla mágica” nos muestra su visión más brillante y apasionada, su amor juvenil y su ilusión por la vida. Lo escribió cuando aún éramos ingenuos y nos imaginábamos la vida como un cuento de hadas con final feliz. Ahora que se ha ido y que todavía el dolor gana a la nostalgia, los que tanto le quisimos le recordamos compartiendo sus poemas más vitales y luminosos, probablemente como un bálsamo para compensar la inmensa tristeza que nos produce su falta. Mila García de la Torre <big> </big><big>LA ISLA MÁGICA</big> Sometimes I hate you. Sometimes you don’t understand nothing. <big>LLEGADA A LA ISLA</big> Lo primero que hicimos<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149745_islamagicablog.jpg" id="img_4" class="imgdcha" width="169" height="256"> al llegar a la isla fue abatir contra las rocas los relojes, convertirlos en puntas de flecha en recordatorios de un primer amor, en anillos de cobre. Luego, desnudos en la arena, nos amamos como amantes y quedamos dormidos, dando vueltas bajo la oscura sábana del cielo. Recordamos los calendarios. Las fechas de los asesinatos. El tiempo en un trompo de sangre. La lluvia utilizada para calentar hornos crematorios. El testamento del mar, ejecutado. Los rostros de doscientos majaderos. Los furgones enrejados que atraviesan nuestros vientres. Las patadas por botas de reglamento. El payaso adormilado que acaricia un gato. Las consignas que exigen levantarse del lecho. El cemento inyectado en la vagina. La muerte que se acuesta cada noche con nosotros. Nos vamos. No queremos nada con vosotros. Yo dejo mi poema, mi vómito, mi alergia, mi locura, y me voy lejos a ocultar con mi amor la silueta de los carros blindados. <big>CANCIÓN</big> <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149746_dospajarosazulesblog.jpg" id="img_6" class="imgizqda" width="178" height="208">No te amo tristemente, como los vencidos. Puedes oírme cantar cuando el tiempo se hace niebla cuando la lluvia dibuja agujas en la calle y el rostro de los hombres se hace duro y las casas y los perros trituran esperanzas en el suelo. Existe en mí mucho más que los largos desfiles de mujeres despintadas con largas venas de agua cruzadas al pie de la garganta. La calle y los hospitales son selvas de sangre y yo estoy creado de deseo y de furia y tal vez, quizá, de pequeños granos de arroz en las solapas. No te amo tristemente, como amaría un vencido. Mis manos han ganado todas las batallas. <big>LA CARRETA DE LA MUERTE</big> Y llegó una fría mañana la carreta de la muerte. Llegó con una brizna de sándalo y un tambor dormido<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/lacarretadelamuerteBlog.jpg" id="img_8" class="imgdcha" width="180" height="234"> con un enano triste y una caja de botones y una lámpara verde y un corazón de niña. Llegó una fría mañana la carreta de la muerte, cuando ella y yo paseábamos por el borde y recordábamos tiempos y músicas y nombres. La carreta mató cinco mariposas y entreabrió los tímpanos de todos los duendes, como el duende negro que lastimó una ceja y se tornó sonámbulo. Todos huyeron hacia el final de todo donde nadie espera ni toca las manos ni abre sombras cuando el sol no mira. La carreta de la muerte se llevó al hada azul el hada alegre que rompía candelabros en el palacio del Gran Ruiseñor y hacía dormir a las niñas con el vientre de cartón. Se la llevó dormida con un ojo abierto y un cruce de rayas sobre la sábana. Y era aquella una triste mañana, llena de agujeros. Y la carreta de la muerte se perdió a lo lejos, levantando cortinas de tierra, tapizándolo todo de gusanos muertos. <o:p></o:p> <big>EL BARCO PIRATA </big> <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/barcopiratablog.jpg" id="img_11" class="imgdcha" width="222" height="304"> En un barco con el mascarón partido, con la bandera agujereada y un cuervo torpe y ciego, amarrado a la cruz de proa, llegó una noche el capitán pirata. Enterró silenciosamente el cadáver de una amante muerta y elevó el ancla hacia el cielo disparando veinte cañonazos. <big>NUESTRA CASA</big> Detrás de la casa del Gran Ruiseñor está nuestra casa. El Gran Ruiseñor es un extraño personaje, siempre dormido y azul. Las viejas historias dicen de él que fue ladrón <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/nuestracasaBlog.jpg" id="img_13" class="imgdcha" width="183" height="227"> y que cantaba dormido y dicen que inventó la música odiando el ruido. Su rostro era grande como una máscara. Sus ojos no miraban nunca. Tenía las pupilas encharcadas y los dedos en lanza Tenía un vientre hondo, siempre lleno de peces y triángulos. Cuando despertaba miraba alrededor bendecía las mallas del bosque y torturaba un poco una canción que no podía ser cantada. Nuestra casa tiene forma de trapecio, en recuerdo de Christine, alzada sobre una orilla del río de los peces, las agujas y los ballenatos. Las habitaciones eran siete, con siete camas y un jarrón de lilas. Fuera, el bosque era intrincado, impenetrable, oscuro, bello, lleno de gansos con dos cabezas, jabalíes rojos, ciervos con las cejas partidas, renos con cuernos iluminados, damas errantes sobre caballos blancos enanos dulces y enanos perversos y todos los tiernos amantes de la luna rodeando un fuego, hablando con las manos, apenas iluminados por las llamas. <big>EL CABALLO</big> El caballo blanco casi alcanza el cielo. Traspasa una a una las mallas de hierba<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/caballoblancoBlog.jpg" id="img_14" class="imgdcha" width="154" height="213"> rompe todas las puertas del aire se llena de aire y el aire lo envuelve quedándose atrás, casi con piernas de muñeco torpe. El caballo huye del día y de la noche y quiere alcanzar la lluvia del otro lado del mundo. El caballo, al fin, se ha confundido con el viento. <big>CELESTE</big> Ella es Celeste<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/celesteBblog.jpg" id="img_17" class="imgdcha" width="197" height="295"> y se llama Celeste por un mínimo turbio bautizo en el vientre de una iglesia desmoronada casi un taller de tálamos. Vive aquí porque le oprime la ciudad en que vivió mísera cubierta de asfalto zapatos de niebla siempre dedos en los ojos, cabezas rotas por ruidos y pasos y lunas desdibujadas con bigotes. Ella es Celeste. Eligió convertirse en hada y se convirtió en hada para siempre feliz enamorada de un príncipe con el cuello lleno de medallas y la boca anegada por músicas y palabras. Ha venido a vernos a recordarnos un amor que permanece eterno. “Tu amada es bella”, me dice doblándose en cuatro. Nos prometió algo: cuando tu amada muera será un hada. Y tú serás un duende cuando mueras. <big>CANCIÓN DE AMOR</big> Estoy volcado sobre tu cuerpo, <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/canciondeamorBlog.jpg" id="img_18" class="imgdcha" width="155" height="185"> casi me hacen heridas tus manos, estoy volcado como un cisne de cartón sobre la imagen de un río. Estoy amándote sobre un lecho lleno de dados dibujados y te digo en voz baja porque tengo el aliento cortado que te quiero. <big>DESPUÉS DEL ENTIERRO</big> Después de asistir al entierro del hada, <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/149755_rioblog.JPG" id="img_19" class="imgdcha" width="137" height="173"> entierro feliz por ser de hada y ser azul y volar alto, después del entierro del hada bajamos hacia el río hablando susurrando palabras aprendidas. Ella recordaba los vestidos nuevos del hada y su regalo de dos pájaros azules que vigilan nuestra cama protegiendo el amor y la noche. Decidimos quedarnos, esperar el amanecer que llega como un cazador, tan lleno de aire, tan lleno de polvo y ruidos. Recordamos un poco, como posando en la mano un terrón de azúcar, la ciudad que dejamos, el hombre gordo y el aliento mojado de tiza. <big>VISITA AL CASTILLO</big> Y hemos llegado y has llegado <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/visitaalcastilloBlog.jpg" id="img_20" class="imgdcha" width="171" height="259"> al umbral del castillo, con el perro de felpa deformado y ella le ha puesto el ojo que faltaba. Te ha dado la mano y una mano sobre la mano, hacia la torre. Has palpado el blanco vientre de la paloma y has querido un poco al gran Ruiseñor. Bill Tackeray nos ha conducido a la sala de baile, donde hemos enturbiado un espejo y tu cuerpo me ha hecho llorar, alegremente, lleno de carcajadas y miniaturas de vidrio. <big>BILL TACKERAY</big> El encuentro con el gnomo, decididamente bautizado como Bill Tackeray, <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/billtackerayBlog.jpg" id="img_21" class="imgdcha" width="174" height="231"> henchido de alegría y borlas al borde de la puerta de nuestra casa. Su saludo es una provisión de lilas y un pequeño telescopio. Nos habla del príncipe y el hada vestida de blanco, como una lámpara bajo una lanza de gasa. Le invitamos a cenar, pequeño gnomo azul junto a nosotros. <big>LA GRAN HADA BLANCA</big> Gran Hada Blanca, abre la puerta y penetra en nuestro pequeño paraíso.<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/ciervoBlog.jpg" id="img_22" class="imgdcha" width="108" height="174"> Ella ahora duerme, hemos hecho el amor y su vestido de gasa se ha dormido con ella y su cabello trenzado me ha construido un guiño. Ven y siéntate a mi lado, Gran Hada Blanca y hablemos de ella. Bill Tackeray nos cubrirá la puerta y tres ciervos bordarán sábanas para el baile del sol. Ella es hermosa, tiene el rostro más bello de la tierra y un cuerpo de piel temblando contra el mío, tiene lados de muñeca y una cápsula de nácar conteniendo una miga de pan, tiene miel en la palabra de amor que confunde con el aliento y en los labios que han hecho tres marcas eternas en la carne de mi brazo. Te ríes, Gran Hada Blanca, soy un amante violento, le quiero con una fuerza que nunca podrá agotarse cono no se agotará el mar ni tú, Gran Hada Blanca ni el pequeño Bill Tackeray, ahora también dormido, ni el ansia de los tres ciervos ni ella, Gran Hada, la que ahora duerme esperando un hijo. <big>REY SOL</big> Cubriéndome, cubriéndonos <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/reysolBlog.jpg" id="img_24" class="imgdcha" width="170" height="191"> de luz, como antorchas felices, rotas perfectas de risa, de boca abierta, de calor de rojo, de todo lo que no es muerte ni afirma muerte. Cubriéndome, cubriéndonos de una sábana de luz, protegiendo un acto de amor en esta casa. El sol nos habla esta mañana y yo te amo tan lejos de la guerra tan lejos de la sangre tan lejos de los tanques verdes y las lanzas altas. Creo en este río y en ti y en la paloma que oculta el agujero del tejado y en la dulce niña dormida y en el aire y en la canción que ronda tu cabeza y en el jarrón donde espera el agua y creo en el amor que inventamos cada día tú y yo, esperando al anochecer la llegada de la luna. <big>LLEGADA DEL VIENTO</big><img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/llegadadelvientoBlog.jpg" id="img_25" class="imgdcha" width="224" height="258"> El viento ha llegado hoy cabalgando en un pájaro verde tal vez desde las cimas del Empire State, tal vez desde el corazón de una niña, tal vez desde la bufanda de un mendigo, tal vez desde las crines de un caballo, tal vez desde el puente del Sena, acompañado de dos manos y una flor abierta. <big> REUNIÓN ANTE LA HOGUERA</big> Los amantes de la luna celebran su reunión rodeando la hoguera, vestidos de blanco. Son veinte y no tienen<img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/reunionantalahogueraByN.jpg" id="img_26" class="imgdcha" width="138" height="267"> barba. Se comunican por señas y el destello de sus uñas, largas y plateadas. Sus ritos son breves y alegres, como los ritos de un fuego de niños. Comienzan recitando tres poemas, tejiendo y destejiendo agujeros en el aire con la mano izquierda. Luego tocan música con extraños aparatos agudos y dulces, para después tenderse suavemente sobre la hierba y contemplar la nieve en la luna. Son felices entre ellos. No llevan cintos ni espadas, no llevan relojes tampoco. <img src="http://blogs.elcorreodigital.com/blogfiles/inakicerrajeria/retcpublog.jpg" id="img_27" class="imgizqda" width="183" height="262"> Este poemario fué editado por EL CORREO de Álava en marzo 2007 en memoria de Carlos Perez uralde, periodista y escritor false

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1 Carlos Perez Uralde "Poemario"

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