Y hoy toca Kobetasonik, porque esta orgía de festivales no nos deja descansar. Los organizadores han cerrado ya el cartel del viernes 20 de junio y están a falta de dos grupos para completar el del sábado 21. Las últimas incorporaciones son Slayer, Ministry, Europe, Dio, Sonata Arctica, Obituary, Tigertailz, Su Ta Gar y Black Tide. Como tendrán ya la cabeza como un bombo, igual que si Ministry y Slayer tocasen una jam session dentro de su cráneo, les ordenaré la cosa por jornadas:

Viernes 20: Judas Priest, Slayer, Helloween, Ministry, Gamma Ray, Apocalyptica, Sonata Arctica, Cavalera Conspiracy, Gotthard, Airbourne, Su Ta Gar y Black Tide.
Sábado 21: Kiss, Europe, Blind Guardian, Dio, Saxon, Tesla, Obituary, Death Angel, Tigertailz y dos bandas más que se confirmarán el mes que viene.

A mí no me busquen por Kobetas, que estaré esos días tomando el sol e inflándome de vino blanco en la Costa Brava. Pero, si no hubiesen programado malévolamente el festival para coincidir con mis vacaciones de verano, no faltaría a la primera jornada: ver casi seguidos a Ministry, Slayer y Judas merece clarísimamente la pena, con un descanso durante la helloweenada para pastar y abrevar. El programa del sábado me atrae menos, pero seguro que el compañero Arrieta está emocionado ante la gloriosa venida de sus héroes de adolescencia Tigertailz (en la foto). Hagamos un test: ¿a quién tienen más ganas de ver de los que hay, qué grupo añadirían y a cuál tacharían sin ningún remordimiento? Yo me respondo Judas, Inquisition (je, je) y Helloween.

Ustedes perdonarán que haya estado unos días como ausente y otros tantos, ausente de verdad, en una quincena de blog callado y solitario. Ese silencio nos ha impedido comentar a tiempo el cartel más o menos definitivo del Bilbao Live, un listado con una escora tan desmedida hacia la nostalgia que casi obliga a adoptar un tono irónico. Que sí, que todo es bueno, que estos grupos han superado con nota la prueba del tiempo y aparecen en todas las historias del rock, pero se hace un poco raro anunciar un festival en 2008 con un cartel más propio de veintitantos años antes. La jornada del domingo, última en completarse, es un auténtico alarde, con el retorno de Tequila (fundados en 1977, separados en 1982) y la presencia de ZZ Top (fundados en 1969), Riders On The Storm (cuestionable remedo de un grupo fundado en 1965 y más o menos disuelto en 1972) y The Blues Brothers Band (rodando por el mundo desde 1978). Con esta compañía salida de la noche de los tiempos, Quique González –que completa la oferta de esa jornada– va a parecer un auténtico vanguardista.

Para compensar, les pongo la foto de uno de los pocos grupos nuevos del festi: los madrileños Krakovia, justamente populares por la presencia en sus filas de la estrella del burlesque Vinila Von Bismark. Bueno, qué carajo, en la foto sólo sale ella.

Estoy siguiendo con estupefacción las batallas campales que enfrentan en México a emos y anti-emos. Según un periódico chileno, los agresores no soportan "sus peinados que tapan un ojo, su manera flopi de ver la vida y su forma de hablar con frases como 'chao, besitos con sabor a leche de frutilla para ti'", así que se dedican a perseguirlos y apedrearlos por calles y plazas. ¡Hay que ver qué capacidad tiene la gente para enzarzarse en pendencias estúpidas! Sé que a estas alturas no debería asombrarme: al fin y al cabo, vivo en un pequeño país donde mucha gente basa su visión del mundo en las diferencias que le separan del vecino (sí, sí, claro, las banderas son más importantes que los peinados raros y el maquillaje facial, porque sirven para... para... ¿para?), pero los alardes de irracionalidad como esta caza del emo me siguen sobrecogiendo. Son la enésima demostración de que a muchas personas particularmente necias les gusta sentirse superiores al otro y, si se tercia, machacarle, como manera fácil de ubicarse en el mundo y dar cierto sentido a su existencia. Y lo peor es que, como sabe bien cualquiera que suela leer comentarios de blogs, esa corriente de pensamiento está muy extendida hoy en día. Más, por ejemplo, que la ortografía.

En fin, espero que estén sanos y seguros todos esos emos mexicanos que, por razones que se me escapan, han dejado comentarios en nuestro post de los Horrors. Tengo que confesar que la corriente emo me resulta tan incomprensible como a cualquier otra persona de más de veinticinco años: los veo como góticos aligerados, superficiales, ajaponesados, mercadotécnicos, y me desconcierta que les suene rebelde lo que a mí me parece domesticado y trivial. Pero también diré que a veces me he cruzado por Bilbao con el club de fans de My Chemical Romance, que de cuando en cuando empapela de panfletos el Casco Viejo, y me han causado una impresión bastante positiva, algo parecido a una complacencia que sólo se me ocurre calificar de... paternal.

La revista Blender ha publicado una lista con las veinte peores decisiones empresariales de la historia de la música. Salen clásicos como Dick Rowe, el tipo con visión del mercado que rechazó fichar a los Beatles porque los grupos de guitarras estaban “de capa caída”. También aparecen la demanda de Geffen contra Neil Young por hacer música que no sonaba a Neil Young (la verdad es que, escuchando alguna de sus canciones de los primeros 80, la cosa incluso parece justificada), los millones que la propia Geffen lleva invertidos en el mil veces aplazado Chinese Democracy de Guns N’Roses (je, je, ¿se edita este año, no?) o la extraña peripecia por la que Warner acabó pagando dos veces por el Yankee Hotel Foxtrot de Wilco.

Pero me han llamado la atención las historias de dos artistas que ni siquiera conocía, lo que ya dice algo de su éxito. Por un lado están Pretty Boy Floyd, banda de metal pelucón que el compañero Arrieta seguramente apreciará, en la que MCA se gastó una millonada cuando sólo llevaban ocho conciertos. ¿Qué falló? La verdad es que nunca he acabado de comprender los resortes de esta escena, así que les cuelgo un vídeo para que juzguen ustedes mismos. Así, a bote pronto, ¿no es la imagen del vocalista un poco demasiado nuevaolera y... ejem... femenina, incluso para este género?

Después está la irlandesa Carly Hennesy. Para que le quedase un debut bonito, MCA (¡ellos otra vez!) le pagó un adelanto de 100.000 dólares, unas dietas mensuales de 5.000 y un apartamento en California, con una inversión total que superó los dos millones de dólares. En los tres primeros meses, el disco vendió... ¡378 copias! Vamos, como si fuese un vinilo de Jugos Lixiviados. Los de Blender han tirado de calculadora y eso supone una inversión de 5.820 dólares por copia, sin piratas malvados a los que culpar. Les dejo con Carly, que, por cierto, no me parece peor ni mejor que algunos artistas que venden millones.

Lo de Vizcaya con los conciertos de rock se aproxima ya a lo increíble. En menos de una semana hemos sabido que nos van a visitar los Stray Cats, Bad Religion, Wendy James, ZZ Top, Motörhead (¡dos días seguidos!) y los Sonics, bien repartidos por escenarios de Barakaldo, Bilbao y Durango. Supongo que es resultado de una feliz coincidencia: el miedo a que la piratería e Internet les vacíen los bolsillos ha empujado a los artistas a actuar más que nunca, a la vez que el ahorro en discos alienta al público a consumir música en directo, y todo esto se ha producido justo cuando Vizcaya acaba de añadir a su red de salas dos recintos de aforo competitivo como Santana 27 y el Rock Star Live. Algunos me dirán que todos los grupos que he enumerado, y la mayoría de las bandas importantes que se animan a venir por aquí, comparten unos cuantos rasgos definitorios: son... mmmmm... antiguos (ayer estuve explicando a un par de veinteañeros quiénes son los Sonics y me sentí un brontosaurio, aunque lógicamente yo tampoco los viví en su época) y son descaradamente rockistas, de manera que un fan del pop contemporáneo no encuentra muchos motivos para dar brincos de alegría a los sones de Patrick Wolf o Hercules And Love Affair. Es cierto.

Pero hoy no tengo mucho tiempo para compadecerme porque yo sí estoy dando saltos de alegría a los sones de Psycho, de Strychnine, de The Witch y de todas esas canciones concisas, salvajes e irresistibles que los Sonics grabaron allá por los 60. Hace medio año, cuando se anunció su reunión para el Cavestomp neoyorquino, ya escribí por aquí mi elogio por su presencia y mi lamento por nuestra ausencia. Hoy sólo cabe proferir tremendos alaridos de felicidad como hacía el mejor gritador de la historia del rock, que, a juzgar por este vídeo de aquí abajo, se mantiene en plena forma: WAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!!!!!

Voy a decir algo muy impopular: los conciertos de rock son demasiado largos. La gente suele quejarse de lo contrario, se deja la garganta pidiendo bises para rentabilizar la pasta invertida en la entrada, incluso los hay que sacan cuentas para ver a cuánto les ha salido el minuto de actuación, pero la mayor parte de los grupos se hacen redundantes en su intento de alcanzar ese estándar de alrededor de una hora que se considera tolerable. Para mí, la duración ideal de un concierto es media horita: si los que están en el escenario son unos mantas, la cosa se sobrelleva buenamente sin dejar cicatrices en el ánimo; si merecen la pena, seguro que el efecto se optimiza al comprimir el repertorio en lugar de dilatarlo. Vale, sí, yo también disfruté en su momento viendo a los Cure durante tres horas sin quedar saciado, pero en la mayoría de los casos me reafirmo en mi postura de que menos es mejor.

Por eso me encanta el formato de los conciertos del concurso Villa de Bilbao, que empezaron el pasado jueves en Bilborock: media hora para que cada grupo demuestre, con el estímulo que implica competir, todo lo que sabe hacer. Entre los seleccionados e invitados de esta edición abundan las bandas de renombre comarcal –Mamba Beat, Las Culebras (en la foto), Dynamo, On Benito, Munlet, Eureka Hot IV y más– que ya están lo suficientemente rodadas para no decepcionar las expectativas, y los grupos extranjeros sirven para dar un toque cosmopolita aunque muchas veces sean peores que la representación canterana. A mí me encantaría bajar a Bilborock como hacía antaño, tomar unas cervezas de máquina y escuchar rock de base, pero... a las ocho de la tarde sigo aquí, en el tajo: la jornada laboral también es demasiado larga.

Me van a perdonar que tenga la semana un poco autobiográfica, pero han coincidido la visita a Euskadi de Mike Oldfield (mi ídolo absoluto de los 12 a los 14 años) y los conciertos en España de los Cure (mis semidioses de los 15 a los 18 años y, seguramente, los artistas que más me han marcado). Soy consciente de que, a ustedes, mis derivas vitales y mis dramas adolescentes se la traerán más que floja, pero vienen bien para ilustrar cómo el grupo británico sirve de puente entre el pop de FM y la música más declaradamente anticomercial: en el espacio que queda entre Why Can’t I Be You y Carnage Visors caben muchas cosas. Así que les cuento mi batallita, que, para mayor comodidad de los indiferentes que leen en diagonal, ocupará hasta el final de este párrafo. Yo me enganché a los Cure con Inbetween Days, canción perfecta que me llevó a comprarme allá por 1986 el recopilatorio Standing On A Beach: como estaba ordenado cronológicamente, al principio prefería la cara B, con sus canciones más recientes, comerciales y asequibles, pero a las diez o doce escuchas (en aquellos tiempos remotos, jovencitos, los discos se escuchaban decenas de veces) me enganché a la cara A, donde se recogían sus inicios post-punk (Boys Don’t Cry, Killing An Arab, Jumping Someone Else’s Train) y su influyente periodo siniestro (A Forest, Primary, Charlotte Sometimes...). Me volví un adicto, hasta el punto de que algunos compañeros de instituto todavía recuerdan las intolerables chapas que les metía a diario, y mi obsesión alcanzó su pico con Disintegration (1989), obra magna donde las distintas facetas del grupo encajaron sin fisuras. Después, pese a destellos esporádicos, me temo que todo ha sido decadencia y fallidos intentos de recuperar la buena forma.

Quizá por esa facilidad con que transportan al oyente de lo luminoso a lo oscuro y de lo consumible por cualquiera a lo insoportable para la mayoría, la masa de seguidores de los Cure ha sido una auténtica cantera de críticos musicales: eso se nota cada vez que sacan disco nuevo, cuando se adivinan entre líneas las ganas que tienen todos los expertos de que Robert Smith vuelva a firmar una obra maestra. Este año toca ilusionarse, porque editarán un álbum presuntamente doble, pero yo prefiero adoptar la muy curesca postura de esperar una decepción. Lo que jamás defrauda es su directo, como podrán comprobar estos días miles de afortunados en Madrid, Barcelona y –¡gratis hasta completar aforo!– Valencia. Les dejo con Shake Dog Shake, que va bien con mi envidioso estado de ánimo.

A este paso me voy a ganar fama de gafe, como Juan Pardo o Isabel Pantoja, y ya saben que citarlos de una tirada representa todo un alarde de valentía. Me tiré quince años sin sentir especial interés por el grupo asturiano Manta Ray, pero el fantástico concierto que dieron en Bilbao hace dos semanas me hizo recapacitar e inoculó en mí el propósito de la enmienda: tengo que seguirles más, me dije, y no debo perderme sus actuaciones. Pues bien, ya no hay nada que seguir ni actuaciones a las que ir, porque estos veteranos del Xixón Sound –qué chulo era aquel eslogan del movimiento, el de “córtate el pelo y cambia de vida”– acaban de anunciar oficialmente su separación. “Hemos decidido dar por finalizada nuestra trayectoria musical”, explican en un escueto comunicado difundido por Acuarela.

En vista de los resultados, si quieren, me hago seguidor de Andy y Lucas o algo así, para ver si hay suerte.

Bufff... Con esta costumbre de anunciar los festivales por entregas, los blogs parecemos iguales todos los días: que si Amy Winehouse viene al Rock In Rio, que si Portishead tocarán en el Primavera, que si Leonard Cohen estará en Benicàssim, que si Yazoo actuarán juntitos en el Sónar... Un torturante goteo de noticias que, sinceramente, a muchos nos dan igual cuando nos convertimos en lectores. Pero qué le vamos a hacer: si se hacen públicas las nuevas incorporaciones al Kobetasonik, el nuevo festival metalero bilbaíno, habrá que difundirlas, ¿no? Enumerando, a Judas y a Kiss se suman Helloween, Gamma Ray, Blind Guardian, Cavalera Conspiracy, Apocalyptica, Gotthard y Latzen... A los dos primeros los hemos tenido estas últimas semanas en Barakaldo, a los quintos en Bergara y a los sextos, en Bilbao, así que la cosa no es como para morirse de la emoción, pero seguro que garantizan un llenazo y proporcionan satisfacción plena a la facción más conservadora del género. Yo me sumo a la comedida valoración de Gamma Ray y Helloween que hizo para GPS el vocalista de los poderosos Rhino: “Esta clase de grupos representan para mí una de las partes más indeseables y aborrecibles del metal, junto con los combos de metal operístico y demás chusma. Todo esto desde el cariño, ¿eh?”.

Bueno, por lo menos vienen los Cavalera (en la foto), que a lo mejor en directo están bien. ¿Ustedes saben algo?

Actualizado el 4 de marzo: sumen a Saxon, Tesla, Death Angel y Airbourne.

Ayer estuve husmeando por Internet para escribir un Planeador sobre Art Brut, de quienes sólo he escuchado los singles y alguna cosita suelta, y me hicieron tanta gracia estos tipos que he decidido copiarme a mí mismo para optimizar los resultados del esfuerzo laboral. La banda británica, que actúa mañana en Bilbao dentro del festival Noise On Tour Pops, despegó como un cohete cuando apenas había compuesto tres o cuatro canciones. Los propulsó la siempre exagerada prensa musical de su país, y eso les convierte en sospechosos por defecto, pero a mí me parecen un grupo muy interesante, con esa mezcla de vocación artística y maneras burdas que han convertido en su inconfundible estilo. Por lo que he ido oyendo de su producción, entroncan con la muy respetable tradición británica de grupos un poco vanguardistas, un poco humoristas y un poco gamberros, como The Fall o Half Man Half Biscuit.

“No soy un intelectual, soy un idiota”, puntualiza su líder, Eddie Argos, cuando le plantean preguntas de cierto vuelo filosófico, aunque todo el mundo parece esforzarse en encontrar sentidos profundos bajo sus letras sobre formar un grupo, mudarse a Los Ángeles (y “salir con Axl Rose”) o lanzarse contra un cuadro de Matisse. Mientras le dedican seminarios en universidades de Alemania, él se deleita en el absurdo: “El primer álbum me reflejaba a mí a los 17 años, y supongo que este segundo me refleja a los 19”, dice el tipo, que debe de andar por los 27. Y que es capaz de resumir de manera diáfana la esencia de su banda: “Tenemos sentido del humor, pero no somos un chiste”.