Si leyeron el post de los monos del otro día, a lo mejor piensan que me estoy volviendo loco y que he empezado a titularlo todo igual, pero no: lo que anteayer era una solemne tontería hoy es el tema en sí. Resulta que el miércoles que viene se editan los trece álbumes de los Beatles remasterizados de una manera fantabulosa y casi paranormal, si hacemos caso a lo que cuentan los responsables de EMI. Prepárense, porque me temo que la próxima semana tendremos Beatles hasta en la sopa, con interesantísimos análisis de opinadores que no han oído rock desde hace veinte años. De todas formas, dicen los especialistas de verdad que la expectación ante este lanzamiento está totalmente justificada, porque –yo me limito a repetir, que de estas cosas no entiendo– lo que se había hecho hasta ahora con los Beatles en cedé era una chapucilla. Es más, un prestigioso remasterizador pirata del grupo de Liverpool, conocido mundialmente como Dr. Ebbetts, ya ha anunciado que abandona una tarea de casi catorce años tras comprobar que las nuevas ediciones son mejores que las suyas. Eso sí que suena creíble, y no las notas promocionales.

En fin, lo curioso es que, además de la reedición convencional, también existirá la posibilidad de adquirir The Beatles In Mono, una caja lujosa –o sea, carísima– con los diez primeros álbumes en mono más una versión también monoaural –guau, creo que nunca había escrito esta palabra– del recopilatorio Past Masters. Como pueden leer en este artículo del Guardian, los Beatles desdeñaron el estéreo hasta 1969: ellos sólo se ocupaban de las mezclas en mono, así que lo que va a salir esta semana brindará la posibilidad de escuchar a los Beatles más o menos como los Beatles querían que se les escuchase. Eso sí, no sé qué proporción de todas estas sutilezas sobrevivirá en los emepetreses.

Ahí va la revolución en mono...

Podría albergar alguna duda sobre cuál es el mejor concierto al que he asistido, pero tengo clarísimo cuál fue el más ruidoso. Lo viví en 1997 en el Sónar barcelonés -un festival que algunos identifican con el hedonismo techno y el buenrollismo al sol, pero que también suele incluir propuestas que dan bastante miedo- y lo protagonizó Bruce Gilbert, más conocido como guitarrista del grupo británico Wire. El tipo, ya cincuentón, apareció fumándose un puro, prescindió del escenario y se ubicó en una mesa auxiliar, pertrechado con una casete -supuestamente, una grabación de guitarras- y varios pedales de distorsión. Durante diez minutos, produjo un estruendo atroz que dejó con la boca abierta a la chavalería que había a mi lado, unos metaleros modernos ataviados con camisetas de Godflesh y así, y cumplido ese plazo... subió el volumen. La actuación rondó el cuarto de hora, pero hizo que algunos miráramos con temor las vigas del edificio. Gilbert, impasible, apretó el stop, dio otra calada al veguero y se marchó con su cinta en el bolsillo.

Creo que es la faceta más extrema a la que han llegado Wire, uno de los grupos más inquietos de la explosión punk británica. Ahora, EMI reedita sus tres primeros álbumes, y no puedo dejar de recomendarles que se hagan al menos con el primero, 'Pink Flag', una obra maestra capaz de influir simultáneamente en R.E.M. (versionaron 'Strange'), el hardcore (Minor Threat hicieron suya '12XU') y el brit pop (el mayor éxito de Elastica, 'Connection', es muy muy muy parecido a 'Three Girl Rhumba'). No se asusten, que el disco no tiene nada que ver con el ensordecedor directo de Gilbert: haciendo virtud de la brevedad, con cinco temas que no llegan al minuto, Wire se inventan su propio punk, centrado en la libertad creativa, despojado de clichés y gregarismo y con estribillos memorables que a veces ni se molestan en repetir. En el segundo álbum, 'Chairs Missing', empezaron a apostar más por la experimentación y en el tercero, '154', eran ya una cosa más interesante que disfrutable, con canciones de ambiente enigmático y estructura angulosa. Ambos son buenos, pero 'Pink Flag' debería estudiarse en las escuelas.