A este paso me voy a ganar fama de gafe, como Juan Pardo o Isabel Pantoja, y ya saben que citarlos de una tirada representa todo un alarde de valentía. Me tiré quince años sin sentir especial interés por el grupo asturiano Manta Ray, pero el fantástico concierto que dieron en Bilbao hace dos semanas me hizo recapacitar e inoculó en mí el propósito de la enmienda: tengo que seguirles más, me dije, y no debo perderme sus actuaciones. Pues bien, ya no hay nada que seguir ni actuaciones a las que ir, porque estos veteranos del Xixón Sound –qué chulo era aquel eslogan del movimiento, el de “córtate el pelo y cambia de vida”– acaban de anunciar oficialmente su separación. “Hemos decidido dar por finalizada nuestra trayectoria musical”, explican en un escueto comunicado difundido por Acuarela.

En vista de los resultados, si quieren, me hago seguidor de Andy y Lucas o algo así, para ver si hay suerte.

Ya saben que Amaia Montero se va por un lado y el resto de La Oreja de Van Gogh, por otro, en una escisión casi tan comentada como la de los duques de Lugo, pese a que buena parte de la población ve ambas separaciones como hechos absolutamente carentes de interés. Voy a decir algo que me llevará de cabeza a las listas negras de los temibles cruzados del rock, pero a mí el éxito arrollador de la banda guipuzcoana me parecía logiquísimo, porque tenían canciones irresistibles -sus estribillos se sitúan a años luz de la mayoría de sus competidores inmediatos, ya verán cuando algún grupo de metal gótico se atreva a versionar Muñeca de trapo- y una buena vocalista, que son dos ingredientes fundamentales para vender muchos discos en su terreno. Las letras sonrojaban un poco, eso es cierto, y la actitud buenrollista y... estooo... pija ahuyentaba a mucha gente con la eficacia del mejor repelente químico, pero me temo que esas cosas son secundarias en un mercado acrítico que aúpa a tipos como Melendi, ese campeón de la solidaridad.

Pero lo interesante llega ahora: ¿quién triunfará más, la Amaia desorejada o La Oreja amputada? ¿Cuál era el factor más importante en su éxito, la voz y la presencia o las canciones? Les animo a opinar sobre este tema apasionante, que sin duda ocupa ahora mismo buena parte de sus pensamientos, aunque no me resisto a recordar un lejano precedente: cuando Vicky Larraz dejó Olé Olé -en la era del tecnopop y, para muchos de ustedes, de los australopitecos-, muchos habríamos votado por ella y no por el grupo. Y, sin embargo, no soy capaz de citar más canciones de Larraz en solitario que Bravo samurái y la versión de Stop In The Name Of Love, mientras que todos sabemos quién ocupó su puesto. Ah, la foto de arriba es de Ignacio Pérez y de 1998. Ilustró la primera crónica importante sobre el grupo que apareció en la prensa, un artículo bastante tremendo de Cubillo titulado La gran apuesta. ¿Y ahora, por quién apuestan ustedes?

Como sé que muchos de ustedes añoran la contribución dominical del compañero Galante sobre juegos de ordenador, les traigo un tema que se aproxima a ese mundo por su ilustración -una de esas simulaciones informáticas que tanto gustan a las autoridades, ya que les permiten apuntarse un logro que aún no existe- y por su peculiar argumento, que combina rock, arquitectura y casi teología: un conjunto musical, cuyo líder se conmueve por los dolores que afligen al mundo, se entrega por otro lado a negocios e iniciativas megalómanas como la de construir el rascacielos más alto de su país. Y lo más alucinante es que destina la cúspide del edificio a un estudio de grabación, que físicamente tendrá forma de huevo o vaina -estará suspendido de la estructura, para aislarlo acústicamente y obtener mayor efecto- y psicológicamente suena un montón a templo pagano. Sí, señores: U2 se han aliado con Lord Norman Foster, el de Elena Ochoa y los fosteritos, para levantar la U2 Tower en Dublín. Pero no se alarmen, que el proyecto incluye 34 pisos sociales que, seguramente, aliviarán el sufrimiento de las clases desfavorecidas. El resto serán apartamentos de lujo, un hotel de cinco estrellas y el mencionado estudio oviforme, ese ojo de Sauron que ven en la imagen, que en buena lógica debería bautizarse como Vértigo.

La Justicia ha dado la razón a Francisco Javier Dotú y María Jesús Álvarez. A lo mejor sus nombres no les suenan, pero seguro que han escuchado sus voces alguna vez, al menos tres palabritas: él dice "próxima estación" y ella añade "esperanza". Forman parte de una serie de grabaciones que el Metro de Madrid encargó a estos dos locutores (sí, la poética Esperanza es una parada muy real de la línea 4), pero saltaron a la fama como título y leitmotiv de un álbum de Manu Chao, que las empleó varias veces a lo largo del disco. Ahora, el juez ha obligado al músico a admitir que utilizó las voces sin permiso y a pagar la correspondiente indemnización a Álvarez y Dotú, un hombre que, por cierto, ha doblado a Al Pacino, Warren Beatty, Gene Wilder, Jack Nicholson, Alan Alda, Tom Hanks y, el más importante de todos, Blas, de Barrio Sésamo.

Esto, por fortuna, confirma que España es un país del primer mundo, ya que estremece pensar cuántas veces se hace lo mismo en el segundo y el tercero con absoluta impunidad y sin perder el gesto de persona concienciada. Gusta mucho ese toque exótico de la grabación de una radio tailandesa -el sello Sublime Frequencies se ha especializado en saquear las ondas, aunque ellos argumentan que sus discos no les dejan beneficios-, del músico callejero somalí o del mensaje institucional boliviano, porque el cosmopolitismo es genial cuando sale gratis.