Si uno pudiese convertirse por un rato en cualquier persona del mundo, en plan Cómo ser John Malkovich, estos días no sería mal plan meterse en la piel de Paul Anka, el veterano cantante canadiense de origen libanés que alcanzó la fama en los 50 con temas como Diana. Uno se imagina al bueno de Paul encendiendo la radio, escuchando el nuevo tema de Michael Jackson y diciendo “diablos, si esa canción es mía”. Ya habrán leído por ahí que la compañía de discos ha tenido que reconocer a Anka como coautor de This Is It –porque lo es, ya que Jackson y él la compusieron juntos en 1986– y cederle el 50% de los derechos, en una decisión que habrá desgarrado las entrañas a más de uno. Según parece, los capitostes de la industria no tenían ni idea, o eso dicen: ellos encontraron unas cintas y decidieron publicarlas, así que lo mismo podrían haber lanzado como tema póstumo El tamborilero.

A Paul Anka, que por cierto se conserva divinamente, se le ha quedado una sonrisa tonta que le durará bastante, alimentada por una inesperada lluvia torrencial de dólares, euros y rupias. No es la primera vez que su nombre se ve vinculado a buenos negocios, debe de ser cosa de la sangre fenicia: en 1967 se hizo –dicen que gratis– con los derechos de una canción que había escuchado en Francia, titulada Comme d’habitude. Se sentó frente a la máquina de escribir a la una de la madrugada y para las cinco ya había pergeñado una adaptación al inglés que decidió titular My Way, pensada para su colega Frank Sinatra. No le fue mal.

Silbemos Diana.

Ya me tienen por aquí. Las vacaciones se acabaron y vuelvo bien comido, bien bebido y bien casado, con un montón de ideas frescas para posts (o sea, dos o tres, y no se crean que de mucho fuste) y nada de tiempo para ponerlas por escrito. De hecho, debería haber colgado esta salutación el lunes, ampliada con detalles sobre audiciones y lecturas de mi largo veraneo, pero se me ha acumulado el trabajo y les ahorro de momento toda esa información insustancial. Porque, claro, temas más importantes me reclaman: ¿qué sería de este blog, en qué tipo de insignificante nadería se estaría convirtiendo, si no mencionase siquiera el fallecimiento de Michael Jackson? Porque se habrán enterado de que Michael Jackson ha muerto, ¿no?, y un servidor se siente obligado a sumarse a esos millones y millones de personas que hablan de él sin tener nada nuevo que decir. La última noticia era que lo iban a enterrar sin cerebro, pero los forenses de Los Ángeles han desmentido esa impactante revelación.

A mí me han llamado la atención dos cosillas. En primer lugar, esa sensación de sorpresa e incredulidad que nos asaltó a todos cuando nos enteramos de la noticia, y que en cierto modo da idea de la dimensión mítica de la figura de Jackson. Porque, vamos a ver: si este hombre (artista colosal, no se engañen) hubiese sido nuestro vecino del segundo y hubiésemos contemplado durante los últimos veinte años su deterioro, su extravío, esa triste evolución que convirtió a un joven admirable en un ser penoso, me parece que el fatal desenlace nos habría parecido la conclusión lógica del proceso. Y en segundo: se ha hablado mucho de Michael Jackson como monstruo hecho a sí mismo, como fenómeno de la antinaturaleza, pero al menos en su caso se puede invocar como excusa aquella infancia radicalmente anómala, con un éxito imposible de metabolizar y un padre poco recomendable. En cambio... ¿qué opinan ustedes de la facción más hard de sus fans, de toda esa gente desubicada, desconsolada y disfrazada que se ha dejado ver por las calles de Estados Unidos?