Últimamente es casi imposible encender la tele sin toparse con algún cantante amateur que aspira a convertirse en profesional, aunque en la mayoría de los casos queda claro que el andamiaje para sostener ese sueño es más bien endeble. Los segundos que transcurren antes de que el botón para huir zapeando haga efecto –bueno, confieso que a veces me quedo minutos mirando la pantalla, presa del estupor– me han servido para comprobar la vigencia de una costumbre que me horroriza hace años: la fonética delirante de los aspirantes a artistas famosos. Con el tiempo me he acostumbrado a que la mayoría canten como negros, forzando las inflexiones propias del gospel y el soul hasta para entonar un fandanguillo, pero me resulta más difícil de tragar esa obsesión de hacer fricativas las uves, aproximándolas a las efes al estilo de Julio Iglesias, y de sesear aunque se provenga del corassssón de Castilla. El célebre episodio del poyeya fue, en definitiva, sólo un paso más en este sindiós de hacer las cosas lo más artificiales que se pueda.

Miedo me da hasta dónde podrán llegar los Hijos de Babel, que ya parten por derecho de pronunciaciones peculiares.

España tal vez sea el único país que se pone a escribir un himno y acaba haciendo un sainete. Ya saben que el Comité Olímpico Español ha dado marcha atrás, con la agilidad que se supone a personas tan atléticas, y ha decidido no presentar la letra al Congreso porque genera “controversia y en muchos casos rechazo”. Y digo yo: ¿acaso no lo sabían? ¿Es que no lo sospechaban antes incluso de meterse en este fregado? A mí la letra elegida me parecía un pequeño espanto, porque cultivar con mentalidad de izquierdas un género de derechas no suele dar buen resultado (entiéndame derechas en un sentido tan amplio como para incluir el himno soviético, que ya es amplitud), pero eso es lo de menos: aunque todos los premios Nobel del mundo se hubiesen aliado para redactar el himno más bello e inteligente de la historia, habría generado controversia y en muchos casos rechazo. Los himnos nacionales están pensados para exaltar valores que muchos detestamos, y la gente aficionada a los himnos nacionales detesta valores que muchos admiramos, así que la Concordia, con mayúscula hímnica, se presenta como un ideal inalcanzable, más aún en este país con tanta afición a las fronteritas. Un himno instrumental me parece un gran avance, porque, en caso de necesidad, uno puede boicotearlo mentalmente con alguna coplilla internacionalista y libertaria.

Eso sí, me da mucha pena el autor de la letra desechada, Paulino Cubero. Después de esta broma sin gracia le van a conocer como "el del himno" en toda España, desde los verdes valles al inmenso mar.

Actualizado el 17 de enero: Qué bien ha resumido la peripecia Cubero con un verso de José Hierro. "Después de todo, todo ha sido nada".

Soy una de esas personas saludables que pasean los domingos por la mañana, cuando muchos de ustedes se dedican simplemente a exudar toxinas. Suelo caminar con placidez de prejubilado por el centro de Bilbao o por el parque Etxebarria, pero esa rutina apacible se ve arruinada últimamente por la insidiosa megafonía, aunque sé que esto ha sonado un poco al ilustre compañero Olmo. Por un lado está la pesca infantil en la ría, que no sé por qué diablos ha de tener música de fondo; por otro, las ocasionales competiciones deportivas, que -además de eso- no sé por qué diablos han de discurrir por el cogollo de la villa y no por algún polígono discreto y apartado. Lo que más me preocupa es lo de la pesca: ¿tiene sentido que, a la vez que demuestran que el agua se va limpiando, contaminen acústicamente buena parte del casco urbano, hasta el parque y más allá?

Y, para colmo, está lo que ponen. Sólo artistas vascos, vale. Sólo artistas vascos que canten en euskera, mmmm... Sólo artistas vascos que canten en euskera y con un pie o los dos en el folk... Pues miren, no, ya basta: ¡qué pesadez que se identifique la animación callejera con esas canciones oídas mil veces! ¡Aburre hasta a los peces! Y perdonen que les diga, porque supongo que el criterio del DJ será ideológico: ¡qué sensación de cultura muerta! Da la impresión de que quieren ocultar a los niños que existe la diversidad, incluso aquí, y que se puede ser la persona más vasca del mundo sin necesidad de escuchar todas las fiestas de guardar Euskal Herrian euskaraz. En fin, me imagino que jamás van a pinchar flamenquito -por mucho que Ojos de Brujo toquen en el Ikasle Eguna-, pero podían colar un paréntesis internacionalista de Vivaldi o Bach entre Oskorri y Sorotan Bele, o al menos descubrir que Euskadi sigue produciendo artistas aptos para las mañanas como, y digo los primeros que se me ocurren, Tulsa, Rubia, Chico y Chica, Iñigo Coppel o El Mentón de Fogarty.

Les parecerá mentira, pero todavía hay gente que dedica su tiempo a discutir si Green Day son punk o no. Nuestro post del año pasado El punk no está muerto, pero va para viejo ha acumulado ya 172 comentarios, de los que copio el último para que imaginen el tono predominante (quito la mayúscula generalizada para no sobresaltarles y coloco alguna tilde y una eme antes de pe): "Q mamadas el punk es de la calle y en la calle permanecerá no con sus mamadas de pinche MTV mierda músika komercial para gente común como todos los borregos q siguen este sistema de mierda en donde todo es copiado empaketado y vendido". Pues eso, buena parte de los participantes en este forito son agresivos y voceantes guerreros en la cruzada contra el punk de la MTV, personificado de manera un poco injusta en Green Day, y no he podido evitar acordarme de ellos al leer la interesante entrevista especial que Rolling Stone ha hecho al líder de la banda, Billie Joe Armstrong, donde cuenta cómo ha ido conciliando lo de ser padre de familia e icono contracultural. "El punk, como movimiento underground, acelera el abismo generacional. En cuanto cumples veinticinco años, ya tienes a un grupo de gente de dieciséis que quiere patearte el culo. Y tienes que pasar el testigo -dice-. Me pone la carne de gallina, el punk se perpetúa a sí mismo".

Desde luego, parece mucho más sensato que sus krítikos, y espero que en esa siguiente generación punk haya tipos más válidos que el autor de la muestra que les he copiado al principio. Eso sí, lo de pasar el testigo es relativo: ahí están los Sex Pistols, que hace unos días tocaron en Los Ángeles y este mes girarán por el Reino Unido, con el cincuentón John Lydon en plenitud de facultades ofensivas. Cuenta la BBC que una fan se subió al escenario y eligió abrazar al guitarrista Steve Jones, lo que sirvió a Lydon para escupir el correspondiente comentario ácido: "Steve siempre se lleva a las gordas".