Ya saben que el folk está muy de moda en el mundo anglosajón desde hace unos años. De repente, miles y miles de personas han descubierto que no se trata de una música antigua y rancia, propia de una época muy concreta y muy pasada, sino más bien de todo lo contrario: una tradición intemporal, que ha sobrevivido a múltiples cambios sociales y culturales y es capaz de amancebarse con cualquier estilo, de la clásica al metal. Y las estanterías de novedades –o los blogs de descargas de discos nuevos– se han abarrotado de artistas de inspiración folk que oscilan entre la ortodoxia y el más convencido frikismo.

De toda esa hornada –bueno, de la mínima parte que he escuchado, porque tampoco he estado preparando una tesis sobre el asunto–, a mí los que más me gustan son Espers, un grupo de Filadelfia del que ya hemos hablado un par de veces por aquí. Tras sus dos primeros álbumes, Espers y Espers II, y el maravilloso miniálbum de versiones The Weed Tree, han tardado tres años en completar la continuación, sorprendentemente titulada Espers III. En ese tiempo se han dedicado a hacer algunas cositas que también les recomiendo: Greg Weeks, que ejerce más o menos de líder del cotarro, ha puesto en marcha The Valerie Project para confeccionar –ejem, sí, suena todo muy raro– una banda sonora alternativa para la película checa de los 70 Valerie a týden divů (les ha quedado bien, pero se quedan lejos de la fabulosa música original de Luboš Fišer y Jan Klusák); la chelista Helena Espvall, aparte de participar también en The Valerie Project, ha grabado un par de discos con el japonés Masaki Batoh, en los que incluso versionan con desconcertante acento a Silvio Rodríguez; y la vocalista Meg Baird ha sacado un disco en solitario, otro con su hermana y un tercero compartido con Espvall y Sharron Kraus, orientados hacia un folk más tradicional. Es sólo un resumen, pero ya me he agotado, así que no quiero ni pensar cómo se habrán quedado ustedes.

Les cuelgo una muestra de Espers III, que es otra preciosidad de folk ácido con voces acariciadoras y guitarras mucho menos dóciles de lo que uno se espera.

Les prometí una canción de la semana para el pasado viernes y no llegué a dársela, pero no piensen que me olvidé de ustedes por haberme abandonado a los excesos vacacionales. Tuve algunos problemas tecnológicos que me impidieron cumplir, y lo siento, aunque a lo mejor sí que influyó en alguna medida mi embotamiento intelectual y sensorial tras alimentarme varios días a base de tapeo andaluz intensivo (por cierto, alguien debería erigir un monumento o darle un Nobel al montadito de pringá, que eso sí que es un logro de la humanidad). En fin, ustedes sabrán perdonar.

Más allá de la comida y de un libro devastador (El poder del perro, de Don Winslow, que les recomiendo a todos aquéllos que no se echen para atrás al leer la expresión thriller sobre el narcotráfico), mis vacaciones han resultado particularmente felices por la coincidencia de unos cuantos discos nuevos de artistas que me gustan mucho. Así que he pensado hacer una miniserie sobre estas novedades, pero no se exciten demasiado ante tanto derroche de actualidad, porque corresponden en su mayoría a artistas viejunos. El primero es Rowland S. Howard, compinche de Nick Cave en sus primeras bandas (Boys Next Door y The Birthday Party) y custodio de los hallazgos que hicieron juntos en aquella época, cuando inventaron una personal derivación del blues marcada por el ruido, el exceso y la oscuridad, en la que tenía un peso determinante la guitarra punzante, cargada de electricidad y decididamente antivirtuosa de Howard.

Nuestro hombre tocó después en el grupo hermano Crime & The City Solution, fundó These Immortal Souls y colaboró, entre otros muchos artistas, con Lydia Lunch, pero en los últimos lustros andaba un poco desaparecido, en una carrera meteórica hacia abajo –así suelen ir los meteoros, ¿no?– que parecía un reflejo exacto de la ascensión imparable de su viejo colega Cave. Ahora ha reaparecido por sorpresa con Pop Crimes, un álbum fiel a su estilo que ha grabado a toda prisa, y no sólo por buscar la espontaneidad: “Estoy muy enfermo, muy muy mal, así que no podíamos marear la perdiz. Contraje una enfermedad de hígado hace un tiempo y, básicamente, tengo cáncer de hígado. Estoy esperando un trasplante: si no lo consigo, las cosas podrían no ir muy bien, así que...”, ha declarado en una entrevista el músico australiano, que siempre cultivó una imagen bien poco saludable. El disco le ha quedado muy bien, no resulta especialmente lúgubre dentro de su producción e incluye una versión del Life’s What You Make It de Talk Talk, una canción magnífica. Como buen maldito, Howard no tiene un perfil muy alto en YouTube, así que sólo les puedo colgar este directo de Pop Crimes que no arranca de verdad hasta el minuto tres.

Lo del segundo álbum de la cantante noruega Annie es una cosa un poco complicada. Sus seguidores lo tienen en su poder desde hace por lo menos un año, cuando empezó a manar de las pródigas fuentecillas de Internet, pero la compañía Island nunca llegó a editarlo. Ahora sale por fin (el lunes en Inglaterra, el mes que viene en Estados Unidos) a través de un sello independiente y con el mismo título, Don't Stop, aunque se trata en realidad de un disco diferente, con distintas canciones e incluso nueva portada (si es que se puede decir que un disco que no se llegó a editar tenía eso que solemos llamar portada).

Si ustedes no conocen a Annie, me diran que qué les cuento, que a ver a quién les interesan estas menudencias y estos menudillos. Y tendrán razón: en realidad, todo el rollito anterior y lo de la fecha de lanzamiento es simplemente un apoyo para colgarles uno de los mejores temas pop de los últimos tiempos, Songs Remind Me Of You, que está incluido en el álbum. Ya se lo recomendé hace un año, pero no me resisto a repetir con un vídeo de mentira que parece de verdad.

Qué tema más bueno, por cierto, para empezar mis minivacaciones de otoño. Estaré de vuelta en diez días de nada, pero les dejo programada una canción de la semana para el viernes que viene. Ahora, a bailar.

No, no es que quiera jugar a las adivinanzas: la canción de esta semana se titula así, ?, está firmada por Mark Pritchard y abre el nuevo recopilatorio de Mary Anne Hobbs, que es lo que quiero recomendarles. Mary Anne es una de las DJs estrella de la BBC, especializada en electrónica poco comercial, y se ha hecho popular, sobre todo, como la mayor divulgadora del dubstep, género de bajos abisales y ambiente frecuentemente ominoso que se describe con bastante profundidad aquí. A mí, que de erudito en estilos electrónicos tengo poco, el dubstep me encanta y a veces incluso me apasiona, y eso que mi equipo de música y mis vecinos no me permiten escucharlo como Dios manda, es decir, con los graves retumbando en las vigas y en el esternón.

Mary Anne Hobbs ha sacado ya tres recopilaciones que demuestran su excelente gusto. Porque no sólo hay en ellas dubstep, grime y demás parentela: la mujer suele colar muestras de géneros bastante menos visibles y más incómodos. En el álbum anterior, por ejemplo, iba este Theory Of Machines de Ben Frost, y en el nuevo –titulado, que no se me olvide, Wild Angels– se ha atrevido a abrir con este pausado y ambiental ?. Por cierto, creo que aquí todavía se puede descargar la sesión de Mary Anne en el Sónar de este año.

Si leyeron el post de los monos del otro día, a lo mejor piensan que me estoy volviendo loco y que he empezado a titularlo todo igual, pero no: lo que anteayer era una solemne tontería hoy es el tema en sí. Resulta que el miércoles que viene se editan los trece álbumes de los Beatles remasterizados de una manera fantabulosa y casi paranormal, si hacemos caso a lo que cuentan los responsables de EMI. Prepárense, porque me temo que la próxima semana tendremos Beatles hasta en la sopa, con interesantísimos análisis de opinadores que no han oído rock desde hace veinte años. De todas formas, dicen los especialistas de verdad que la expectación ante este lanzamiento está totalmente justificada, porque –yo me limito a repetir, que de estas cosas no entiendo– lo que se había hecho hasta ahora con los Beatles en cedé era una chapucilla. Es más, un prestigioso remasterizador pirata del grupo de Liverpool, conocido mundialmente como Dr. Ebbetts, ya ha anunciado que abandona una tarea de casi catorce años tras comprobar que las nuevas ediciones son mejores que las suyas. Eso sí que suena creíble, y no las notas promocionales.

En fin, lo curioso es que, además de la reedición convencional, también existirá la posibilidad de adquirir The Beatles In Mono, una caja lujosa –o sea, carísima– con los diez primeros álbumes en mono más una versión también monoaural –guau, creo que nunca había escrito esta palabra– del recopilatorio Past Masters. Como pueden leer en este artículo del Guardian, los Beatles desdeñaron el estéreo hasta 1969: ellos sólo se ocupaban de las mezclas en mono, así que lo que va a salir esta semana brindará la posibilidad de escuchar a los Beatles más o menos como los Beatles querían que se les escuchase. Eso sí, no sé qué proporción de todas estas sutilezas sobrevivirá en los emepetreses.

Ahí va la revolución en mono...

Juan Rivas es un peculiar artista gallego que habita un mundo propio. Desde sus tiempos con el grupo Estereoceáno, se ha ido fabricando un estilo personal e inconfundible, un cóctel –esta palabra resulta casi ineludible al hablar de él– que suele tener como base la música brasileña pero la aliña con arreglos imaginativos de música de salón y una buena dosis de Movida ochentera: por su timbre de voz, también resulta casi ineludible mencionar a Golpes Bajos, de quienes se olvida a menudo su ramalazo tropical, tan evidente en temas como Colecciono moscas o Escenas olvidadas. ¿Que ustedes son rockeros y no les motiva mucho tanta calidez y sofisticación? Ya, seguramente a mí me pasaría lo mismo si me hubiese limitado a leer la fórmula, pero por el mismo precio pueden escucharla y, si se animan, bailarla: Rivas regala en su MySpace su nuevo álbum, Superdiscotropical, y les aseguro que todo esto que les he contado resulta mucho más efectivo cuando suena. Ocurre un poco lo que se ve en este vídeo, que uno acaba tropicalizando su casa y queriendo inflarse a caipiriñas.

Una de las mejores cosas de los emepetreses es que uno puede elegir las canciones que le interesan de cada álbum y prescindir de todas las demás. Sí, sí, vale, el álbum puede ser una unidad creativa, un todo cohesionado y orgánico cuya mutilación suponga un crimen contra el arte y la cultura, pero en muchísimos casos se trata simplemente de un artefacto concebido para sacar más pasta de una o dos canciones buenas. En fin, que divago: la cosa es que, aunque esa libertad para elegir les ha privado de su sentido primigenio, se siguen editando discos de grandes éxitos que, supongo, sirven fundamentalmente para dos cosas. Uno, como guía de descarga para hacerse con un listado igual pero gratuito. Y dos, como excusa para que blogueros y periodistas traigamos a colación de forma peregrina pero más o menos justificada a nuestros grupos favoritos.

Así que allá vamos: Deutsch-Amerikanische Freundschaft, lógicamente más conocidos por las siglas DAF, han editado Das Beste von DAF para celebrar su trigésimo aniversario y están haciendo una gira más o menos seria por primera vez desde los 80, aunque de momento la cosa se restringe a Alemania y Reino Unido. El grupo de Düsseldorf empezó como cuarteto con vocación experimental, y hay gente que defiende que ésa es su época realmente valiosa, pero lo que ha inscrito su nombre en la memoria colectiva –es un decir, porque tampoco se acuerda de ellos tanta gente– es su fase posterior, el dúo de Robert Görl y el cordobés Gabi Delgado-López. Su música era distinta a todo lo anterior, un sonido mutante de batería, electrónica y voz que resulta tremendamente físico, enérgico, sudoroso, con unas bases secuenciadas, un ritmo salpicado de baquetazos a los platos y la voz acuciante de Gabi disparando brevísimas consignas. Lo curioso es que, pese a su clara influencia en la Electronic Body Music y estilos afines, tampoco ha habido tantas cosas parecidas después, quizá porque explotaron hasta agotarlo el exiguo terreno que les dejaban sus voluntarias limitaciones. Si quieren empezar su recopilación a medida por lo más resultón, prueben con este Der Mussolini, cuya controvertida letra –“baila el mussolini, baila el adolfhitler, baila el jesucristo...”– queda reforzada por este vídeo que se marcó un fan.

Ahora ya puedo decirlo: cómo me gustan Manel. Otra gente ya lo dijo hace mucho tiempo, allá por el año pasado, cuando acababan de sacar su disco Els millors professors europeus, pero yo debo de ser muy lento para darme cuenta de que realmente me gusta algo, sobre todo –y perdonen el enrevesamiento– cuando se trata de algo que supuestamente no me tiene que gustar. Porque lo que leí en su momento sobre el cuarteto catalán me olió a perroflautismo, que es cosa que me da mucho reparo, así que me puse a escuchar su disco con prevención y en pequeñas dosis, para no sufrir un shock anafiláctico. Pero, ay, he acabado totalmente enganchado y silbando fragmentos de canciones por la casa, por las escaleras, por la calle e incluso, ahora mismo, en medio de mi respetable curro.

Algo tendrán de perroflautismo, supongo, por esos aromas de hoguera en la playa y fiesta mayor que trae a menudo su música. Además, su estilo es tan acústico que resulta totalmente portátil: igual que yo las silbo, ellos podrían tocar sus canciones más o menos en cualquier sitio, como demuestra este popular vídeo en plan marching band por Barcelona. Pero en todo caso sería algo así como un perroflautismo culto, con matices, cambios de registro, letras elaboradas, luz natural mediterránea y, en general, inteligencia a espuertas. Perdonen si me embalo, pero es que sigo silbando mientras escribo. En fin, mucha gente los compara con Antònia Font, pero creo que se debe simplemente a que cantan en catalán: tengo la impresión de que todos los no catalanes adivinamos en ellos referencias a la música en catalán que más conocemos, porque yo no puedo escuchar esta canción que les cuelgo abajo en versión vídeo de fan, En la que el Bernat se’t troba, sin pensar en La caixa de música de Albert Pla. En fin, lo dicho: que me gustan Manel, tarde pero mucho.

¿Qué, están preparados para U2? El grupo irlandés edita la semana que viene su nuevo álbum, No Line On The Horizon, que ya se puede escuchar enterito a través de Spotify (¿recuerdan?), y la maquinaria promocional se ha puesto en marcha: durante un tiempo volveremos a tener a Bono –y sus muchachos, pero sobre todo a Bono– hasta en la sopa, porque ya se sabe que los medios amplifican hasta la extenuación el impacto de determinados artistas. Yo no he oído aún el disco, pero me cuentan quienes sí lo han hecho que U2 vuelven a ponerse modernetes y un poco sintéticos, como en los 90. También me aseguran, y no hablo de gente sospechosa de bonismo, que el disco contiene dos o tres temazos incontestables. Porque U2 podrán caer mejor o peor, pero malos no son.

La curiosa noticia de hoy, que supongo formará parte de esa imponente maquinaria promocional, es que Bono y The Edge están escribiendo canciones para un musical que se estrenará en febrero de 2010. ¿Y sobre qué?, se preguntarán ustedes. ¿Sobre el hambre y la injusticia? ¿Sobre el exterminio de algún olvidado pueblo indígena? ¿Acaso sobre la hermandad de los hombres de todo credo y condición? Pues no, la cosa va... estooo... sobre Spiderman. Se titula Turn Off The Dark, algo así como Apaga la oscuridad, y al parecer es la producción más cara de toda la historia de Broadway. ¿Están preparados para más U2?

Plastiscines. Para qué voy a decir más, si sé que, una vez vista la foto, muchos lectores sólo necesitan saber el nombre del grupo para hacerse fans devotos. Pero bueno, a lo mejor con una sola palabra el post quedaría demasiado corto, así que les contaré que son francesas, que proceden de familias bastante pijas –digamos, para no parecer tan primarios, que sus padres pertenecen a la burguesía bohemia– y que están encuadradas en una oleada de grupos galos bautizados creativamente como los bebés rockeros. Su primer álbum, LP1, es del año pasado, pero yo lo he descubierto con retraso y no me voy a privar de recomendarlo, por más que el mundo entero compita en escuchar discos que todavía no se han editado.

La música de las Plastiscines se mueve entre el garaje ligero y los Strokes –otros pijaz... burgueses bohemios, quiero decir–, pero ellas interpretan sus canciones con lo que podríamos llamar frescura francesa. Al fin y al cabo, son jovencísimas y se han criado escuchando “un montón de R&B y rap”, dicho sea lo de R&B en sentido moderno, así que no tenían ni idea de rock hasta que se quedaron fascinadas con los Strokes y los Libertines. ¿Un bluff? On verra, que diría Otegi, pero seguro que a muchos de ustedes también les gustan canciones como ésta: