Esto
es un mensaje para los hosteleros de Bilbao: vayan preparando su mejor
priva, no vaya a ser que Axl Rose pase por su bar el próximo fin de
semana y les pille desabastecidos. Puede que el líder de Guns N'Roses
no luzca una imagen muy sofisticada, pero sus gustos en materia de
bebercio parecen apuntar, sobre todo, a marcas de champán que no se
sirven en Iturribide. El lunes, aprovechando que tenía día libre, el
vocalista sólo tardó hora y media en pulirse 4.500 euros en el club
londinense Kabaret's Prophecy,
uno de esos locales para los que la palabra pijo es un torpe elogio. La
mayor parte se le fue en Krug -ya, yo tampoco sabía lo que era: pueden
documentarse aquí-,
pero el galante Axl no dudó en invitar a vodka a unas chicas de muy
buena pinta y gustos fuertes. "Pedía botellas de 400 libras como si
fuese a acabarse el mundo", ha explicado un topo al Daily Mirror. El
día que su gira pasó por Copenhague, nuestro hombre también se dedicó a
libar champán hasta las seis de la mañana en un club al que muchos de
ustedes no podrían entrar, el Nasa, en compañía de Lars Ulrich, batería de Metallica, y de la pareja de éste, la actriz Connie Nielsen.
Con tanta burbuja cara bailoteando en el cerebro, no parece raro que después llegue con hora y cuarto de retraso a los conciertos -en Londres se montó una buena-, que muerda en la pierna a un vigilante de seguridad en su hotel de Estocolmo o que necesite un inhalador de oxígeno entre canción y canción. Pero bueno, hablamos de Axl Rose, ¿recuerdan?

El periodo de descanso estival que merecidamente se toma ahora el señor Benito ha sido empleado por el abajofirmante en la lectura de 'La Segunda República Española', recopilación de las crónicas parlamentarias y fondos enviados desde Madrid a diversas publicaciones por el periodista catalán Josep Pla. Mil ochocientas paginillas que han hecho más amenas si cabe las vacaciones, aunque el formato no es el idóneo para llevarse a la cama por la tendencia del volumen a incrustarse en la caja torácica en razón de la gravedad. El revival 'Guerra Civil-República' seguirá al menos hasta 2014, así que se recomienda calma en estos menesteres o abrir boca con cositas ligeras como 'La guerra incivil' de Forges, una serie de fascículos que el humorista ya reunió hace varios lustros dentro de una historia general de España en formato cómic. La obra está editada por Espejo de Tinta, y calificada como "texto de apoyo para Bachillerato" por el Ministerio de Educación, lo que supone en sí mismo una humorada prebostal de cierto calibre. Que no digo que a mí no me haga gracia, pero es que hay un mapa en el que se llama Sarasonia a Francia, y en plan así. Ya puestos, me parece más ponderada la 'Historia de la gente' de Antonio Mingote, que podría incluirse en el programa de historia universal, o la historia de Cataluña ilustrada por Jan ('Superlópez'), que, por cierto, también he visto reeditada hace poco.

En su época más brillante, los años ochenta, la editorial Bruguera tenía en nómina a dos genios de la viñeta llamados Manuel Vázquez y Joan March. El primero era el creador de, entre muchos otros personajes, 'Anacleto, agente secreto', 'La familia Cebolleta' y 'Las hermanas Gilda'. March, que empezó como ayudante de Josep Escobar, es autor de historietas menos conocidas, como 'El Mini Rey' y 'Tranki y Tronko', pero al igual que Vázquez, también dibujaba una delirante serie protagonizada por sí mismo en la que tocaba los temas más variopintos, casi siempre lejos de lo que uno esperaría encontrar en una revista infantil. Así, si Vázquez había firmado aquella serie mítica titulada 'Yo, binguero profesional', en la que aparecía caracterizado como un furioso ludópata, March se retrataba en un bar de ligoteo hablándole a una chica de Kafka. Estas historietas comenzaban de forma invariable con March sentado, cubata en mano, sobre el taburete de un local, explicando al lector el asunto que se disponía a tratar, mientras un personajillo a sus espaldas decía: "A ver cuándo habla de bares, que de eso sabe mucho". Pues bien, Evadidos recoge hoy esa responsabilidad histórica de hablar de bares, toda vez que, con sólo tres artículos, tenemos la categoría de 'vida nocturna' francamente desatendida, y eso que el 'staff' de la bitácora, de bares, algo sabe. Por ejemplo, que este fin de semana abre sus puertas un local nuevo en el centro de Bilbao, de nombre Stromboli, en la esquina entre General Concha y la Alameda de Urquijo. Definido como "árabe-pop-muy chica" por sus propietarias, dejamos al lector la hermenéutica de la expresión con la recomendación de visitarlo. Si dicen que van de parte de Evadidos, serán obsequiados con una radiante sonrisa, tras lo cual se considera de buen tono abonar la consumición.

Hace algunos meses, al final del lustro que Antena 3 se pasó celebrando los diez años de 'Los Simpson', uno de sus creadores afirmaba que el éxito de la serie fuera de su país se debía a que Homer Simpson representaba al americano gordo, egoísta y estúpido del que a los europeos nos gusta reírnos. Tal vez por eso hace años que la serie lleva explotando la obesidad, el egoísmo y la estupidez de su protagonista como principal recurso cómico, con ingenio decreciente cada temporada. 'Futurama' llegó como una bocanada de nitrógeno líquido y bien fresco, pero sólo duró cuatro temporadas, para desdicha de 'geeks' de toda condición. El caso es que 'Los Simpson' han dejado, aparte de cantidad de episodios que nadie se cansa de ver repetidos, multitud de lecciones sobre la vida y el oficio de guionista. La sátira de la televisión dentro de la televisión es tan aguda como las mejores aventuras de Homer, que es el Quijote contemporáneo. Los autores de la serie han transgredido todas las reglas de la telecomedia e incluso han tenido alguna vez la desfachatez de enunciarlas por boca de un personaje. Por ejemplo, que al final de cada episodio, todo debe volver a la normalidad para que el espectador se sienta cómodo en la siguiente entrega. A continuación, mataban a un personaje, como la mujer de Flanders, el músico de jazz o el psicólogo. Algo impensable en una serie hecha para durar. En las series no animadas, como las tiras cómicas, esto tampoco debe hacerse. Ahí está el gato Garfield, caracterizado como un viejito cuando cumplió 9 años a finales de los ochenta, y que sigue engullendo lasaña como el primer día. Sólo conozco una tira cómica que haya hecho del cambio en sus personajes una señal de identidad: 'Doonesbury', de Garry Trudeau, posiblemente la historieta americana más influyente, pero prácticamente desconocida entre nosotros. Uno de sus personajes, B.D., que había representado desde los años setenta al americano de orden a través de sucesivas caracterizaciones como 'quaterback', patrullero, piloto de combate y veterano de todas las guerras libradas por su país desde Vietnam, perdió hace dos años la pierna en Irak. Un personaje forjado en un carácter durante todos esos años, encuentra de pronto cómo se tambalea su universo; desaparece el casco que ha llevado en la cabeza desde que jugaba al fútbol americano hasta que salió para Oriente Medio, y acude a un centro de veteranos para recibir terapia psicológica. Hay días en que la tira no tiene una pizca de comedia.

¡Qué pereza, escribir un post! El sábado tenía intención de ir a Barakaldo a ver a Los Gandules, animado por la entrevista que firmaba Óscar Cubillo para nuestro hermano de papel. Esta pareja de maños, que antes respondía al nombre de Los Berzas, lleva desde el 11 de agosto sin actualizar su página web, un alarde de coherencia al que hice honor quedándome en casa en vez de ir al concierto (uno muestra su militancia como puede). Este episodio con los autodenominados héroes del sillónbol, que ya no componen canciones sino versiones porque se han dado cuenta de que hay ya tantas, y tan buenas, me ha recordado otro post que tenía pendiente y que se me quedó en el tintero. Tal vez les haya pasado desapercibido que el cantante de Humbert Humbert, dúo español de algo así como electro punk, es el dibujante de cómics Paco Alcázar. No se pierdan las historietas que publica semanalmente El Jueves de su personaje Silvio José, el buen parásito, que no es precisamente un gandul, sino el gandul más atrabiliario que quepa imaginar, el vástago español del grandioso Ignatius T. Reilly, el protagonista de 'La conjura de los necios'.

Hayao Miyazaki es más conocido como el maestro que ha animado películas como 'La princesa Mononoke' y 'El viaje de Chihiro', el primer filme de animación que ganó el Oso de Oro de Berlín, pero además de escribir, producir, dirigir y no pocas veces dibujar fotograma a fotograma la extenuante serie de obras maestras del estudio Ghibli desde hace veinte años, todavía ha tenido tiempo libre para dedicarse al manga. Entre 1982 y 1994, Miyazaki desarrolló a lo largo de un millar de páginas el argumento de su primera película como director, 'Nausicaä del Valle del Viento': en una tierra devastada mil años antes por un conflicto nuclear, varios pequeños reinos se preparan para la guerra entre el rey de Tormekia y el emperador Durku. La heredera del Valle del Viento, la princesa Nausicaä, deberá honrar la alianza de su pueblo con Tormekia mientras descubre el secreto de la Zona Contaminada, un bosque fungoso, habitado por monstruosos insectos, que amenaza con extenderse sobre lo que queda de planeta. Seis primorosos volúmenes, respetando el orden de lectura inverso del manga original (se siente, Otalora), permiten disfrutar del dibujo meticuloso, el humanismo profundo y la pasión por los cacharros voladores de Miyazaki. Ya obran en mi poder los dos primeros, editados por Planeta, que casualmente encontré paseando el día de Nochebuena. Menudo regalo.

Los escépticos dicen que Internet se parece más a un vertedero que a una biblioteca, se quejan de que está llena de contenidos imbéciles y de rodeos para perder el tiempo mientras se llega a la información que se busca. Pero, hombres de Dios, ¿no se dan cuenta de que eso es precisamente lo fascinante? El problema, a veces, es justo el contrario: resulta muy difícil dar directamente con esas páginas inútiles e insustanciales y uno tiene que transitar por un montón de sitios serios, con pretensiones de posteridad. Para solucionarlo, unas mentes privilegiadas han creado StumbleUpon, la extensión de Firefox que te lleva a las webs recomendadas por usuarios afines. Uno va dando tumbos -eso viene a significar stumble- y viendo páginas como en un menú degustación, lo que permite comprobar que a la gente le privan las cosas más tontas.

Yo lo volví a instalar ayer, después de una experiencia bastante desgraciada hace unos meses, y estoy feliz dejando pasar las horas en la nada más divertida. Como muestra, enlazaré aquí las tres primeras webs que me recomiende:

25 estupendas tiras de Calvin & Hobbes: no necesita mucha explicación. Por cierto, ¡qué buenos son Calvin y Hobbes!

Su vida circular: si no he entendido mal, son seis cámaras situadas en distintos lugares de Italia que permiten contemplar panorámicas de 360 grados. Así de inservible.

Banksy: una recopilación de fotos de graffiti tan chulas como la que ilustra este post. ¿No es hermoso?

Claro, para saber qué usuarios son afines y cuáles no, uno tiene que proporcionar un pequeño esbozo de sus intereses, así que no atribuyan a todo el género humano la simpleza de este su seguro servidor.

Sin que sirva de precedente, voy a iniciar un coleccionable por fascículos. La editorial Planeta va
a reeditar los 27 álbumes de las aventuras del gran visir
Iznogud, que durante diez años ha resultado imposible adquirir en
España. Para que esto haya sucedido, debe de estar próximo el
estreno en nuestro país de la harto sospechosa película
del caricato francés Patrick Braoudé, que protagonizan el idiota
de 'La cena de los idiotas' (el cómico Jacques Villeret, recientemente
fallecido) y nuestra Elsa Pataky. Tiene mala suerte el bilioso Iznogud
en sus adaptaciones a la pantalla. Si han visto la serie de
animación que los sábados por la mañana emiten en algún canal de Dios,
habrán comprobado que, como en su día dijo Ibáñez sobre la de Mortadelo
y Filemón, "parecen dibujos desanimados". Pero Iznogud es un clásico
moderno del cómic y, con guiones de Goscinny
o sin ellos, porque el dibujante Tabary sigue en solitario en la
pomada, no ha perdido la fantasía ni la mala leche, a diferencia de lo
que pasó con el pobre Astérix al quedarse huérfano de padre, que no ha
vuelto a levantar cabeza. ¡Y Uderzo acaba de publicar otro álbum!

Como analfabeto en cómic que soy, debo confesar que lo que más me ha llamado atención del Salón de Getxo de este año -del 2 al 4 de diciembre- es el concurso de cosplay. La palabrita, contracción de costume play, designa una de esas costumbres japonesas que nos parecen absolutamente anormales hasta que las importamos, como ocurrió con el karaoke o el sushi. En este caso, la cosa consiste en reunirse disfrazados de personajes de manga y anime: si lo adaptamos al estado de las cosas de hace treinta años, sería como si un montón de gente se hubiese vestido de robots de Mazinger para quedar y pasarlo bomba, entre fuegos de pecho y puños fuera. Aquí les va una muestra de este curioso hábito, que por supuesto también puede tener derivaciones sexuales en las que no abundaremos.

¿Ridículo? Depende... En realidad, a mí estas aficiones me inspiran una secreta envidia, porque debe de ser estupendo tener un acceso tan fácil a la felicidad. Durante un rato, el amante del cosplay embutido en un traje de Pikachu olvida todos los padecimientos de la vida cotidiana, todas las miserias externas a ese mundo colorista de monstruos de bolsillo. Me pasa lo mismo con el fútbol: me encantaría que me gustase, para evadirme durante hora y media cada pocos días, apasionado por las evoluciones de veintitrés hombrecillos en la pantalla. O con las colecciones: de sellos, de mondadientes, de latas de cerveza, de excrementos fósiles, de fotos de nubes... Da igual, el caso es que el coleccionista tiene siempre una vía de escape, por mucho que esté jalonada de miradas desdeñosas, y un refugio acogedor y blandito como un disfraz de felpa.

Siempre he sentido un profundo rechazo por las tiras cómicas que combinan apariencia naif y supuestas intenciones metafísicas, pero mi opinión está cambiando desde que descubrí (gracias, por cierto, a Oink!) la obra del argentino Ricardo Liniers Siri, más conocido simplemente como Liniers. Su sección Macanudo en el diario La Nación (que se puede seguir más cómodamente aquí) combina ingenuidad, surrealismo y connotaciones existenciales: ya, ya, suena a cóctel insoportable, pero a él le queda... irresistible. Con decir que sus mejores chistes son aquellos en los que no se le ocurre nada...