Tal era mi costumbre al atasco que no me había dado cuenta de la gravedad de la situación.

En ese momento, mi bici discurría por entre la banqueta y el carril derecho, librando felizmente es desastre vial vespertino: ni un coche se movía. Toda la avenida Reforma, por lo menos hasta la Fuente de Petróleos, era un gran embotellamiento de conductores mayoritariamente resignados, y es que el chilango, especialmente el conductor, ha desarrollado una capacidad inusitada para relativizar el tiempo. La masa de autos recordaba a una lengua de lava solidificándose sin remedio por las faldas de un volcán.

Y sin embargo, alguien pitaba. Era una ambulancia, totalmente encallada en aquel río inmóvil. Lanzaba destellos a la vez que su conductora pedía paso con los altavoces por el carril central. No había forma. Sin lugar adonde salirse, algunos coches hacían vanos movimientos de apenas centímetros. Lo único que estaba en mi mano era subirme a la ciclopista, aquella por la que caminan los peatones. Al sortearlos mi ritmo era lento, pero aún así iba dejando penosamente atrás al vehículo de emergencias. Imaginaba al enfermo agonizando allí dentro cual pez en un río seco.

Al cabo de cinco o seis minutos, más de un kilómetro adelante, las sirenas por fin me rebasaron, aún lidiando con algún carro que se incorporaba presto y celoso de aquel vehículo privilegiado. Quiero pensar que la ambulancia llegó a tiempo. Y es que quien se enferma en mala hora, dondequiera que suceda, puede convertirse en una más de las víctimas del tráfico.