¡A por las feas!
Ab ovo, usque ad mala. Año 2000, fiestas de Bilbao. Son las seis y pico de la mañana y yo, solo y excepcionalmente sobrio, estoy volviendo a mi piso de verano en Algorta. Obvia decir que el metro está que no cabe ni un alfiler. Dos asientos más allá del mío, dos pipiolos con un colocón de campeonato, aire deslavazado y cojitranco. Uno, callado, escupiendo al suelo saliva mezclada con sulfato de anfetamina con regularidad de metrónomo. El otro, rebuznando: “Sois todos unos juláis. Me dais asco.” Nadie le hace caso. “Ya, ya, queréis todos que me calle de una puta vez, ¿verdad? Pues a mi esta noche no me calla ni Dios. Gora E.T.A.”
A mi no me calla ni Dios. Esta frase se me ha quedado grabada en la mente. Podría ser el epitafio perfecto para Silvio Berlusconi… A principios de esta semana, por todo comentario a la eventualidad de aumentar la presencia del ejército en las ciudades italianas para enfrentar el actual recrudecimiento de violaciones de mujeres, nuestro Presidente del Consiglio declaró: “Que sí, muy descarado, habrá un soldado por cada bella mujer de nuestro país.” Como sobreentendiendo: las feas no lo necesitan, ¿a quién se le ocurre de violar a una vacaburra?, y si acaso se le ocurre a alguien, tal vez sea por bien, ¡un buen golpe de cadera no le hace daño a nadie!
A mi no me calla ni Dios. Esperemos que sí, algún día. Salvo que el propio Berlusca sea Dios, como siempre él se ha creído y ha afirmado. De ser así, el día que me toque, que el diablo me lleve consigo al infierno… ¡que no ese rojinegro, el diablo verdadero!
Sobre este blog
El tardato vascofilo
Maurizio FerrarottiKaixo lagunok. Me llamo Maurizio, soy italiano y vivo en Turín, Torino, ciudad olímpica invernal 2006. Hace veinte años me enamoré de Euskadi. Eso ya en cierto modo me califica de raro y inconformista. Vaya, ¿cómo puede enamorarse un tardato de un país tan lluvioso? ¿A quién se le ocurre amar una tierra donde las mujeres parecen mas bálticas que mediterráneas (bueno… ni que las estonias seas tan feas, no te jode) y en las tabernas se escucha más Bad Religion que Laura Pausini maullando sus tormentos en castellano? ¡Habrase visto un italiano que se compra un par de palas en una tienda deportiva de Santutxu para luego echarse a jugar a solas contra el muro de un parque turinés!
El tópico es mentira y el que lo crea un insensato, escribió Donna Tart en El secreto. Y está en lo cierto. Sin embargo, Italia es un país abocado a generar tópicos. Nuestra querida bota está más allá de cualquier límite del pensamiento, en vilo entre Era Digital y Edad Media. Una nación disparatada en que, por ejemplo, puede pasar que una estarlete rumana acostumbrada a salir en la pantalla chica y grande au naturel se convierta en asistenta a la alcaldía de Roma para la relaciones diplomáticas con Rumania. Y yo en este blog mi tierruca de locos os la voy a contar desde el prisma de un “guiri avanzado”, ya a sabiendas que en este espacio web hay otro brillante blog enfocado en los (pocos) resplandores y las (muchas) miserias del Belpaese. Eso está bien, en aras de la asillamada par condicio: una entre las las tantas leyes que los italianos solemos infringir con olímpica desfachatez. ¡Buona lettura!
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