Homofobia Xerox

Detesto los reality show y las tertulias catódicas: qué le voy a hacer. Ya soy un virtuoso en eludirlos con el mando a distancia. Nada más aparecer en la pantalla el rostro botoxizado de la tal famosa o del tal guaperas desbordante testosterona yo ya estoy en otro plan de vibración LCD. Con tanto agolpamiento de insoportables, mis barridos no duran más de veinte segundos. Al final no me queda más remedio que apagar la tele y echarme a leer o escribir o salir a por cerveza negra y chicas de Erasmus. Si es que me hagan caso. Si os soy totalmente sincero, antes de ver por primera vez una entrega de El Puente por entero en casa de una pareja de amigos vascos en un domingo de resaca, nunca y en ningún lugar, Italia España Dinamarca Bosnia o Irlanda que fuese, me había detenido más de cinco minutos en una tertulia televisiva. Menuda lección para mejorar mi entonces pobre castellano: el Padre Apeles increpado por una drag-queen. (“Apeles, chulo, ¡que te den por el culo!”)

Francamente desconozco qué tal van allí ahora en la piel del toro programas como El Gran Hermano, Los supervivientes, La isla de los famosos y así por el estilo. La isla de los famosos versión Berluscobota (“L’isola dei famosi”), emitido por nuestro segundo canal nacional, es una gilipollez de primera. Sin embargo, cabe destacar lo sucedido en su quinta entrega, o sea un vivaz altercado entre Vladimir Luxuria, transgender y ex parlamentario de izquierda, y Rossano Rubicondi, marido o ex marido de Ivana Trump, cualquiera sabe y a quién le importa un bledo, vamos. El Rubicundos se había referido a un afamado coreógrafo definiéndolo faggot (maricón en castellano, frocio en italiano). Y, claro, se armó la marimorena. O algo parecido.

Al mismo horario Italia 1, uno de lo tres canales en claro de Berlusconi, emitió Grey’s Anatomy, de cuyo reparto ha sido recientemente echado el actor afro-americano Isaiah Washington por haberse referido con el mismo término aunque en su forma más reducida y coloquial (fag) a su colega T.R Knight, alias Doc O’Malley. Pues mira la coincidencia…

¡Qué coincidencia ni coincidencia! Eso huele a copia empalagosa, sin más. Qué pena. Ya no es la naturaleza que imita el arte, sino el arte (entrecomillado, en el caso de Grey’s Anatomy) plagiado por la basura: pues, la tele-basura.