El tardato vascofilo

MISANTROPIA BAI!

2009-09-25T09:34:24+02:00

MISANTROPIA BAI! es un movimiento anarcoretista fundado en Orio el día 10 de agosto de 2009 por Maurizio Ferrarotti y Santi Manterola. Su lema es: "Mejor solo que rodeado de gilipollas." Hombres y mujeres, por supuesto.

http://www.flickr.com/photos/maurizioferrarotti/sets/72157622394322778/

Vacaciones en el Camping Terremoto

2009-04-09T10:59:04+02:00

¿A más chistes, más placer? Vayan ustedes a saber. Para ser sinceros, en un principio yo no me lo podía creer. Es decir, aunque ya muy avezado a sus burradas y meteduras de pata por ser italiano y vivir en Italia, no podía creer que Berlusconi llegara a tanto: o sea, bromear hasta sobre la suerte de los afectados por el terremoto en los Abruzos, lo de tomarselo como en un camping y tal. Luego a una amiga mía le dio por cargar el video en Facebook y a mí al poco de verlo me dieron ganas de emigrar a Titán.
Para más inri, en la mismísima home del susodicho social network alguien había cargado otro video flipante en el que una presentadora del telediario TG1, emitido por la cadena pública RAI1, ensalzaba los excelentes porcentajes de audiencia de todas las ediciones dedicadas al seísmo, ni que aquello fuera un reality-show, Operación Terremoto o algo parecido. Y a mí me dieron ganas de escuchar un viejo tema de Negu Gorriak, Ustelkeria (podredumbre).
Jada, ez nau ezer harritzen. Ya no me alucina nada. Pues, casi nada.

Por cierto, ir a la sección de enlaces para ver ambos videos. Y flipar.

Taberna Batikano

2009-02-24T09:33:31+01:00

Santi Manterola, un amigo mío de Orio que hace muchos años tocaba en un grupo llamado Ruido de Rabia, fue el que me llevó por primera vez a la Taberna Batikano de Zarautz. En una típica noche veraniega vasca, fresca y límpida, los dos veníamos de escuchar a Dog Food de Iggy Pop en mi coche – aquel verano me molaba el punk del ’77 y cosas afínes y consiguientes – y nada más pasar por el umbral de dicha taberna el camarero, que oficiaba también de pinchadiscos, sonó esa mismísima canción: Dog Food. Comida para perros. “Estoy aquí esperando la usual vieja escenita / mi novia Betsy, sólo tiene catorce años / no tengo nada mejor que hacer / me mantengo con comida para perros.” A los pocos minutos mi pandilla también entró al sitio y la cerveza corrió a raudales. El día siguiente, los cinco con una festondoa de las que hacen epoca, salimos para Galicia: fue en una tasca de Santas Martas, Castilla y León, que nos enteramos de que la Guardia Republicana de Saddam Hussein acababa de invadir al Kuwait. La verdad, no le hicimos mucho caso a la circunstancia: caiga quien caiga, el verano es para desconectar y pasarlo en grande.

Dos semanas después regresamos a Gipuzkoa para disfrutar de la Semana Grande Donostiarra. Y allí el reptil de Michigan metió otra vez su patita depravada… llevándonos al Iguana Pub, en el que yo nunca había entrado aunque ya conociera Donosti y su jaia – o bien no me acordaba, con tanto agolpamiento de bares y una buena mona encima puede pasar. Otro camata-pinchadiscos, cabelludo y simpaticote, sonó Home y Bulldozer para nuestro deleite. Yo estaba que me salía: “¡Claro! ¡No hay duda! ¡Ahora lo comprendo todo! Iggy Pop es vasco. Su verdadero apellido es Osterberria; debe ser que sus antepasados quisieron americanizarlo una vez llegados a Ann Arbor.”

2009. Tras el fallecimiento de su guitarrista, el incomparable y seminal Ron Asheton, Iggy vuelve a la carga… en forma de muñeco de gomaespuma. Tratase del enésimo proyecto musical y visual de Norman Cook, ya Fatboy Slim: TH BPA, acrónimo por Brighton Port Authority. El album de debut de BPA se intitula I Think We’re Gonna Need a Bigger Boat y Mr. Pop contribuye versioneando a su contundente y corrosiva manera He’s Frank (Slight Return), un tema originariamente compuesto y editado por Monochrome Set, una banda británica afterpunk. Me encantaría saber si la Batikano y el Iguana sigan funzionando.

¡A por las feas!

2009-01-29T20:23:26+01:00

Ab ovo, usque ad mala. Año 2000, fiestas de Bilbao. Son las seis y pico de la mañana y yo, solo y excepcionalmente sobrio, estoy volviendo a mi piso de verano en Algorta. Obvia decir que el metro está que no cabe ni un alfiler. Dos asientos más allá del mío, dos pipiolos con un colocón de campeonato, aire deslavazado y cojitranco. Uno, callado, escupiendo al suelo saliva mezclada con sulfato de anfetamina con regularidad de metrónomo. El otro, rebuznando: “Sois todos unos juláis. Me dais asco.” Nadie le hace caso. “Ya, ya, queréis todos que me calle de una puta vez, ¿verdad? Pues a mi esta noche no me calla ni Dios. Gora E.T.A.”

A mi no me calla ni Dios. Esta frase se me ha quedado grabada en la mente. Podría ser el epitafio perfecto para Silvio Berlusconi… A principios de esta semana, por todo comentario a la eventualidad de aumentar la presencia del ejército en las ciudades italianas para enfrentar el actual recrudecimiento de violaciones de mujeres, nuestro Presidente del Consiglio declaró: “Que sí, muy descarado, habrá un soldado por cada bella mujer de nuestro país.” Como sobreentendiendo: las feas no lo necesitan, ¿a quién se le ocurre de violar a una vacaburra?, y si acaso se le ocurre a alguien, tal vez sea por bien, ¡un buen golpe de cadera no le hace daño a nadie!

A mi no me calla ni Dios. Esperemos que sí, algún día. Salvo que el propio Berlusca sea Dios, como siempre él se ha creído y ha afirmado. De ser así, el día que me toque, que el diablo me lleve consigo al infierno… ¡que no ese rojinegro, el diablo verdadero!

Un tranquilo sábado de locura urbana

2008-12-10T07:13:51+01:00

Turín, 6 de diciembre de 2008, h 22.35. Plaza Montanari, dos manzanas más allá de mi casa en dirección Estadio Olímpico. Carlo La Tona, 40 años, sale a pasear con su perro, un dogo argentino. Quizás la traílla sea algo larga... El caso es que el dogo da con una niña de dos anos. Gracias a Dios que no la asalta, pero la hace caer. Su padre, Mario Catelli, 32 años, de profesión jefe de obras, se enfada: “¿Pero qué haces con el puto perro? ¡Discúlpate!” El otro, muy macho cabrio mediterráneo, se niega rotundamente. A los pocos instantes el pleito degenera. Al cabo de sendas llamadas telefónicas, la niña y el perro desaparecen y se escenifica la más típica de las riñas de barrio: dos grupos contrapuestos, Los LaTonas y Los Catellis, enfrentándose con cadenas, varas y trancas entre los bancos de la plaza. En esas la madre de Catelli, ella también a la calle, llama por teléfono al marido: “Vuelve ya, que aquí se está armando la de Dios.”

Antonio Catelli, 60 años, ex guardia civil, acaba de salir del curro: lleva treinta años como chófer personal de Sergio Pininfarina. Le ha contado al fiscal Fabio Scevola de haber sacado su Magnum 357 regularmente denunciada por miedo a que su hijo sucumbiera por los palos. El Catelli padre dispara dos veces. El primer balazo va por Luca Ragusa, 39 años, un amigo del La Tona con pequeños antecedentes que se había personado en el plató empuñando una pipa con la numeración raspada: Ragusa muere en el acto. El segundo hiere en el abdomen al propio La Tona, que había intentado hacerse con el arma que se le cayó de la mano al amigo fallecido.

Esta circunstancia se salda con un muerto, un herido, un padre encarcelado por homicidio voluntario y homicidio intentado y el susto de muerte que se pegaron los vecinos de la plaza. Me abstengo de cualquier comentario.

Pues solo una anécdota: hace una vida en esa mismísima plaza yo y mi pandilla fuimos obligados a enfrentarnos con unos pandilleros locales para conquistar el fundamental derecho a sentarnos en un banco. Debe ser que el lugar tiene un karma negativo. O más concretamente que la raza humana ha cesado de evolucionar.

Decálogo de los latinos

2008-11-20T12:55:21+01:00

El sabado pasado, de juerga y ya ebrio, me topé con una clásica promoción de Pampero. Pasando de flirtear con las dos guapetonas de rigor (una italiana y la otra brasileña, en beneficio de la posteridad), me eché de una sentada dos chupitos de ron duro y puro entre pecho y espalda. Al rato me fui a por más cerveza de barril y relaciones humanas.

El día siguiente, domingo de fútbol y programas postmeridianos nacional-populacheros, la resaca me duró hasta muy entrada la tarde: cosas de cuarentones. Antes de salir a darme un garbeo, me dio por revisar mi cartera para verificar la cantidad de pasta que me quedaba de la velada – no estaba bruja, vamos. Luego proseguí a por tarjetas, por si las moscas. Y fue así que rescaté del lugar del olvido este gracioso decálogo que otras bárbaras chicas Pampero me regalaron en Bilbao... ¿o más bien eso fue en Torrelavega? Vaya, ¡empiezo a perder neuronas! Cuando me toque la lotería me haré las dos amígdalas del cerebro en silicio como Johnny Mnemónico... y invitaré a cenar Bárbara Goenaga. Neska ederra.

1. Los latinos nunca llegamos tarde, al resto le gusta madrugar.

2. Los latinos no estamos todo el día de fiesta, también las organizamos por las noches.

3. Los latinos no vamos contra las reglas, creamos otras nuevas.

4. Los latinos no metemos la pata, somos impulsivos.

5. Los latinos no estamos en las nubes, estamos creando.

6. Los latinos somos creyentes, siempre confiamos en encontrar una diosa.

7. Los latinos no somos atrevidos, los demás son muy tímidos

8. Los latinos no dejamos a nuestra parejas, disfrutamos de nuestra libertad

9. Los latinos salimos solos y volvemos acompañados

10. Los latinos tenemos dos puntos de vista, el nuestro y el equivocado.

El conejo de la felicidad

2008-11-11T13:09:06+01:00

Dice el Berlusconi que la información pública (que no privada, pública) en tiempos de crisis económica no debería angustiar a la gente: es decir, conforme dicen los cubanos, no insistir (en los problemas cotidianos, claro) que no hay quien planche. Para acrecer el castigo, a su amigo Marcello Dell'Utri le dio para estigmatizar a las periodistas del TG3, un telediario históricamente de izquierda, por soler salir en la pantalla chica con atuendos muy castizos. "Son demasiado siniestras", dijo. Debe ser que a éste le gusta el rock cristiano.
La directa consecuencia de esos deslumbrantes pensamientos es que los noticiarios "privados" de Berlusconi, o sea TG4 TG5 y Studio Aperto (sic), se están haciendo cada vez más frívolos. Nada más hablar de los prófugos de Congo o del homicidio de Perusa ellos te suministran un imprescindible reportaje sobre la depilación brasileña, que se ha puesto de moda en el mundillo de las famosas, Jennifer Aniston y tal. Y nosotros encantados de la vida, pues nuestras ansiedades desaparecen como por arte de magia. A falta de pan, buenos son conejos: hasta mejor si depilados.

Lorena Bernal en C.S.I. Miami

2008-11-10T23:42:25+01:00

Llevo ya cinco años adicto a C.S.I., aunque creo que el nivel está bajando inexorablemente, sobre todo en Miami donde ya hay poco o nada de variaciones temáticas – no es que antes eso fuera como para lanzar cohetes pero bueno, en la última temporada en tres de cada cuatro entregas el delito se comete en un fiestón atestado de mujeres despampanantes y guaperas con los abdominales de tableta de chocolate suizo. Puesto que no le doy asco a los bikinis y a las piernas bien torneadas y no me reconcomo de envidia por los abdominales, las actuaciones van pierdendo todo su original atractivo de puro repetidas. ¡Ay Miami, Miami, Miamiii! Menos mal que a continuación aquí en Berluscolandia emiten Life, otro telefilme al que estoy enganchándome.

La entrega de C.S.I. Miami de la semana pasada se intituló Morte di una tata (Mi niñera). Yo estaba buscando todavía la postura idónea en el sofá cuando en los títulos del reparto con efecto de fundido apareció ese nombre: Lorena Bernal.

“¡Vaya!” exclamé. “¡Por fin esta chica de muy buen ver llegó a Hollywood!”

Desde que vi a Lorena por primera vez en ETB me llevo una pasioncita por ella. Incluso le dediqué una galería de foto-dípticos, que hace poco convertí en un mini-clip el que podéis ver al pie de este post. ¿Pero por qué aquellos insultos en Youtube? ¿Irrepetibles antónimos de buena chica? Nick Hornby dijo qué él se abstiene de la red por ser sobrecargada de rabia y envidia. Y está en lo cierto.

Andando a salto de mata, acabo de leer las quejas de unos usuarios de El Correo sobre el crecimiento exorbitante de los precios de vino cerveza y pintxos en Bilbao. Semos europeos, ¿no? Es la leche, tíos. A uno le da por pensar que se estaba mejor cuando se estaba peor y no se utilizaban excusas como el turismo y la remodelación urbanística para rebuscar en los bolsillos de la gente.

No cabe duda que Italia es cara. Y Turín es una de las ciudades más caras de Italia. Sin embargo, aquí hay bares en los que en horas de aperitivo sólo te cobran las bebidas (3,5÷5 € una caña, eh sì) y te sirven cantidades industriales de embutidos, emparedados, tapas y incluso pasta. En el caso algún día vengáis a Turín, os aconsejo el Fluido (Parque del Valentino), los bares Flora e Lab (Piazza Vittorio Veneto) y el V.B. (Via delle Rosine, muy cerca de Piazza Vittorio Veneto). Ongi etorriak.

Aò, qué gallardo 'sto Obbama...

2008-11-06T17:13:53+01:00

Barack Obama es el 44mo Presidente de los Estados Unidos de América. ¡Enhorabuena! Obvia decir que por consiguiente en el politiqueo italiano es todo un agolparse bipartisan (biunívoco) para subir al carro del vencedor, nuestro deporte nacional. Ya somos todos ammerecanos, y mestizos. Ciertamente patéticos. Que Dios bendiga a Obama... y a Italia, si aún le dan ganas.

Jack Berlusconi y la eternidad

2008-11-04T14:52:12+01:00

Las últimas aserciones de Berlusconi: a decir verdad, no sé si tomarlas a cachondeo, como a menudo me ocurre, o bien con seria preocupación. Los italianos sabemos de sobra que cada vez que éste nos suelta la charla al plural mayestatico, en realidad se refiere a si mismo; así pues, “Todos viviremos hasta lo 120 años” realmente significa “Yo viviré hasta los 120”. Alto y claro.

¿Cincuenta años más de Berlusconi en política? Dios no quiera. Sin embargo, como la ciencia va progresando en el campo de la prolongación de la vida humana tratando derribar el límite de Hayflick de la posibilidad de replicación celular, y como el forrado de Berlusca pudo permitirse en su día un peluquín que le costó más o menos igual que el producto interior bruto de Croacia en el 2007, no es de extrañar que en el 2045 o así nuestro Presidente del Consiglio, todavía avispado y descaradamente post-humano, nos hable del porvenir de nuestra querida bota desde Titán, el asombroso satélite de Saturno. No, desde Marte, no: es demasiado rojo.