Un pianista japonés ha dado un breve concierto con piezas de jazz, mientras su instrumento (un media cola que vale un dinero) era pasto de las llamas. Medio millar de personas, según las agencias, han asistido a la performance, que ha tenido lugar en una playa de su país.

De nuevo, los límites del arte. ¿Qué aporta a una interpretación –además de hacerla muy breve, los pianos arden con rapidez– quemar el piano durante la misma? ¿Hay un verdadero plus artístico en eso o es una manera de intentar llamar la atención? José Luis Pardo decía hace poco en una entrevista a El Correo , que la provocación está perdiendo efecto, porque se está haciendo tan común que ya apenas suscita polémica ni comentarios. No hay que esperar a que pasen unos días. ¿Quién recuerda hoy mismo el nombre del pianista japonés que ha hecho esa tontería?

Confieso que no me gusta demasiado que los artistas, escritores, intelectuales y demás muestren públicamente su apoyo a una lista electoral. Prefiero verlos tras la pancarta defendiendo los grandes principios que deberían ser de todos: la libertad, la paz, el respeto, la pluralidad... Pero tampoco me satisface nada la campaña de acoso y derribo de algunos contra quienes han formado la plataforma de apoyo a Zapatero. Son los mismos que, ante una plataforma semejante, pero de apoyo a Rajoy , hablarían de artistas íntegros, defensores de la libertad.

Entre quienes apoyan a Zapatero hay personalidades indiscutibles de la cultura que ya están por encima del bien y del mal, junto a un grupo no pequeño de cantamañanas. Nada que nos sorprenda. Por aquí cerca, también es habitual ver en determinadas plataformas cuyos objetivos coinciden punto por punto con los de algunos partidos a gentes fuera de toda sospecha de buscar beneficio alguno junto a otras que simplemente persiguen un acomodo en el pesebre.

Son los cantamañanas y los aficionados al pesebre los únicos que sólo están dispuestos a ir a favor de la corriente, a formar grupos cuando se saben en el caballo ganador y esperan obtener un beneficio de su apoyo. Los mismos que cuando les piden una firma o una presencia para luchar por otras causas en las que no hay nada que ganar más allá de la defensa de los grandes principios suelen rechazar la propuesta alegando que prefieren no meterse en política.

Mientras escribo escucho el disco «Sweet Charity», una pequeña joya con
la grabación original del musical del mismo nombre que se estrenó en
1966 en Broadway. Llevo unos días que no me separo del CD y lo utilizo
como banda sonora para leer «Bob Fosse. Vida y muerte»,
una biografía de uno de los genios más indiscutibles del cine, el
teatro y el musical de todos los tiempos. «Sweet Charity» fue una de
las obsesiones de Bob, que se inspiró -como homenajean los títulos de
crédito- en 'Las Noches de Cabiria' de Fellini para coreografiar un
musical sin precedentes. Aquí
tienen una muestra. Verán como, treinta años después, la estética
inventada por Fosse impera tanto en la publicidad como en la mayoría de
las creaciones audiovisuales. Eso es ser un maestro. Y aquí
le tienen interpretando a la serpiente del Principito. Uno tiene la
sensación de que nadie ha vuelto a inventar nada serio en el mundo del
espectáculo.

Estoy enganchado a Fosse
desde que vi «All that jazz», un testamento vital sin precedentes. (Bob
murió como había anunciado en la película). Antes ya había visto
«Cabaret» o «Lenny», pero la primera de ellas me sigue pareciendo
magistral. Cualquiera que ame el cine-y por lo tanto amará las citadas
películas- debería leer su biografía. Fosse era un bailarín de vodevil
al que su talento le lleva hasta la cumbre de Hollywood tras años de
esfuerzo, sudor y genialidad. Era un personaje con un mundo interior
demasiado complejo y con un vitalismo brutal. Un ser humano normal
necesitaría varias vidas para vivir la mitad que él. Su afición al
tabaco, las drogas y el sexo (en 'All that Jazz' creo que se quería
acostar con La Muerte. Sólo le faltaba Ella) sólo era equiparable a su
profesionalidad y su genio.
Leyendo el libro sobre Fosse uno piensa en esas tonterías como O.T y en
esa creencia banal según la cual se puede ser artista con un
cursillito. Fosse hubiera maldecido mil veces ese tipo de programas
que, en realidad, no pasan del nivel de un bar de 'karaoke' con las
paredes limpias. Una de las claves de su arte era innovar y atreverse a
hacer lo que nadie más sueña con imaginar. Y todo ello, respetando al
público y considerándole un ser inteligente.
En estos días tan extraños de nieve de mentiras, buenos deseos, y esas
cosas, he pensado en cómo sería una película sobre la Navidad dirigida
por Fosse. Seguría que se atrevería a comenzar con Papá Noel perdido en
un burdel. Y de ahí para arriba.
Felices Fiestas.

Este comentario está inspirado en 'Fraude' o 'F for Fake'
de Orson Welles, ese tremendo falso documental (del que hablaremos otro
día) en el que el creador de Ciudadano Kane se ríe del mundo del Arte,
del espectador e incluso de sí mismo. Una de las teorías con las que
juega Welles es la siguiente. Desde hace años, los museos están llenos
de cuadros falsos pintados por el mejor falsificador de toda la
historia. Como la única diferencia entre el falso y el verdadero es el
criterio de un experto, una vez que el experto ha sido engañado, ya no
existe posibilidad de dar marcha atrás. Eso es el Arte.

Se recuperan los cuadros. El Gobierno y la Policía noruegos respiran
tranquilos. Sigamos suponiendo. A nadie se le ocurre imaginar que son
falsas. Pero es que nadie quiere mencionar el tema.  Cuando
alguien pronuncia la palabra falsificación le envían un par de años a
los fiordos a contar arenques. El honor noruego ya está satisfecho. La
Policía no se quiere meter en más líos que revelen su incapacidad de
encontrar los dos cuadros. Guardemos silencio. Esa es la consigna. Los
cuadros, por si acaso, no se han vuelto a exponer al público. Dicen que
están deteriorados. Hum....
Sigamos. Vayamos al auténtico ladrón. Le acaban de hundir el negocio.
Si los cuadros falsos han vuelto al museo y ahora son auténticos, sus
cuadros auténticos ahora son falsos. Una fortuna se ha esfumado en
cuestión de minutos. Claro, el ladrón auténtico tiene que guardar
silencio, no va a dar una rueda de prensa para decir: «Eh, payasos, yo
robé los cuadros de verdad. Están en la caseta del perro». Imposible,
acabaría en la celda con Toska. Se los tendría que comer con patatas y
pensar en otra historia.
Mi solución: llenar Noruega de Gritos y Madonnas. Un día, dejaría un
par de copias frente al Museo. Otro, frente al Palacio Real y 
entre las piernas de La Sirenita, etc.... Empezaría por sitios de
renombre, pero acabaría por abandonar las pinturas en cervecerías,
lavanderías y tiendas de todo a cien. Ante tal saturación, Habría que
volver a llamar a los expertos. Y entonces alguien se daría cuenta de
que todo es falso. O que todo es verdad. Eso es el Arte.

Una vez que Iñaki, ha abierto la persiana, metámonos en harina. Sin más dilaciones.

De todo el revuelo que se está montando por la pertenencia del Premio Nobel Günter Grass a las SS
durante su juventud, lo que más me preocupa es algo que le leí a un
crítico alemán. Según él, la decisión de Grass no era otra cosa que un
intento del escritor de llamar la atención. No me parece una sospecha
gratuita. El propio autor ha montado el lío realizando su confesión y,
además, ha anunciado que en breve presentará un libro con sus memorias.
Incluso Sherlock Holmes enarcaría una ceja.
Grass se ha pasado toda la vida rechazando la actuación de los nazis.
En ese contexto, juzgar su militancia juvenil -tenía 17 años cuando
ingresó en esa organización criminal- me parece muy complicado si
el sujeto, además, no se enorgullece de ella y parece que le
avergüenza. Berlanga,
por ejemplo, formó parte de la División Azul en Rusia, pero lo hizo
para evitar que fusilasen a su padre. Nadie se atrevería a condenarle
por ello. Juzgar el pasado siempre es complejo, pero que Grass lo
utilice para ponerse en primera línea del escaparate sí que huele a
aberrante.