¿A usted le parecen obscenos los pechos de las mujeres? ¿Cree que un cuerpo desnudo es inmoral? ¿Tiene diez años y una madre algo impúdica? Si su respuesta es sí, por favor, no siga leyendo porque a lo mejor salen palabras como culo, teta y pene y no quiero ser yo quien dañe su sensibilidad... Si aún sigue aquí, que conste que va avisado.

Para estrenar este mes de agosto, el consejero Font de Mora presentaba los materiales didácticos que la Generalitat ha editado para “facilitar” la impartición de la polémica asignatura de Educación para la Ciudadanía y los Derechos Humanos.

Leo en la prensa informaciones sobre la campaña de publicidad contra el abuso de bebidas alcohólicas realizada en Francia y lo cierto es que resulta duro e impactante. Pero más dura y cruel resulta la realidad con la que convivimos día a día. Aplaudo la iniciativa francesa, porque parece que en España ya hemos asumido que los jóvenes tengan como principal diversión el consumo de alcohol. Los padres se confiesan impotentes ante la llegada a casa de sus hijos borrachos. Y es cierto que la educación ayuda, pero también conviene olvidarnos de tanta tibieza y empezar a aplicar medidas más drásticas. Estamos ante un grave problema sanitario, que genera violencia y destrucción y que, sin embargo, tiene cabida en forma de sugerentes anuncios de televisión. Porque lo cierto es que el alcohol mata, sea cual sea su grado de concentración en la botella, así que no estaría de más que se revisara nuestra normativa y evitáramos exponer a nuestros hijos a mensajes contradictorios.

A muchos ciudadanos, cuando entramos en una tienda de Todo a 0,50 euros, los chinos que nos atienden nos parecen idénticos. Cuentan las crónicas que cuando Marco Polo viajó al Lejano Oriente, a los chinos les sucedía lo mismo con los occidentales: que nos veían a todos iguales. Es más, tenían tan bajo concepto de nosotros que nos calificaron como “tipos extraños con ojos redondos y que huelen mal”.

Días atrás los informativos televisivos nos han mostrado cómo en Nueva York se puede morir en el servicio de urgencias de un hospital, después de estar tendido en el suelo durante más de una hora. Lamentablemente esta situación se puede producir, si no lo ha hecho ya, en el servicio de urgencias del Hospital Dr. Peset, en el que el pasado mes de junio ingresó mi madre, P.F.L.R. sobre las 14:00 horas por una posible pancreatitis que tenía que confirmarse con una ecografía que no se le realizó hasta las 20:00 horas. Lo grave, sin dejar de serlo, no es la demora de varias horas en realizar la prueba, sino que, al finalizarla, el personal sanitario que la realizó se marchó dejando sola a la enferma en la sala de ecografías, diciéndole que un celador pasaría a recogerla para llevarla a observación. Así permaneció sola en la sala de ecografías durante más de una hora, hasta que, cansada de esperar, se incorporó en la camilla y arrastrándola consigo salió al pasillo hasta que acertó a pasar un celador que, tras la sorpresa, la llevó a la sala de observación. La situación se puede calificar de grotesca. Hasta delictiva.

Me duele este niño hambriento, como una grandiosa herida. Se cumplirá pronto (en 2010) el centenario del nacimiento de Miguel Hernández, el autor de los versos que encabezan este post. Llegará el aniversario y señores encorbatados vendrán a darnos la lata con plaquitas y premiuchos, tvmovies y otras chorradas varias. En lugar de leer, de sentir, sus poemas. En lugar de dolerse como se dolería él de esos niños que alimentan tiburones, de esas pieles negras horadadas por el sol, torturadas por la sal, que sus madres aterradas entregaron al océano. Qué horror. Que horror de almuerzos presidenciales con estrellas Michelín, qué horror de cumbres diplomáticas alzadas sobre un abismo moral, qué horror de frases hechas para levantar barreras de papel, qué retórica infame, qué incapacidad tan grande, qué criminal idiotez.

Es una vergüenza ver cómo los miembros de los países más desarrollados del mundo se llenaron durante el día de grandilocuentes palabras sobre el hambre, mostrando caras de circunstancia, y por la noche cenaron como reyes. Sin embargo es igual de condenable el uso demagógico que de ello han hecho algunos. Si en todas las grandes cumbres se agasaja a los invitados con platos exquisitos, ¿por qué en esta ocasión debería ser diferente?, ¿porque hablaron del hambre en el mundo?, ¿o porque antes de la opípara cena acordaron una serie de ayudas económicas para los países subdesarrollados? Quienes critican el ágape desde la comodidad de sus países ricos, sentados ante una paella, deberían ser coherentes y criticarse a sí mismos; o dar ejemplo y limitarse a comer acelgas el resto del año. Como siempre, la anécdota no nos deja ver la realidad.

Hace unos días hemos conocido el caso de 17 adolescentes que se han quedado embarazadas al mismo tiempo en un pequeño pueblo de Estados Unidos. Un lugar en el que, curiosamente, se habían recortado de los servicios educativos las clases de educación sexual, al tiempo que se ponían impedimentos para obtener métodos anticonceptivos a las adolescentes. Sea como fuere, este pequeño ejército de vírgenes suicidas han querido jugar a ser mamás mucho más allá del Nenuco o la Nancy; se han pasado directamente a los hijos de carne y hueso. Veremos a ver cuando descubran que a éstos no se se les acaban las pilas. Haciendo de abogado del diablo, considero que todo esto pone de manifiesto que las prohibiciones y restricciones provocan un repunte de aquello que intentan impedir.

Con el estallido del verano se inicia la estación en la que reinan, como protagonistas absolutos, los niños. El mundo infantil invadirá campamentos de verano, cursos en el extranjero, intercambios, canchas para practicar todos los deportes, piscinas, parques acuáticos y temáticos, playas, albergues de montaña, terrazas en las que jugar a héroes y soñar con brillantes conquistas. Un sinfín de oportunidades para el cultivo de la amistad y de las relaciones personales, para la diversión y la formación, para el desarrollo del cuerpo y de la mente, para el vuelo de la acción y la imaginación. Es el mundo que hemos creado varias generaciones en los países desarrollados (a pocas horas de viaje está el gigantesco caos del hambre y la explotación infantil), el mundo que hemos construido para que nuestros niños vivan los mejores años de su vida, antes de que se adentren en la jungla del mundo de los mayores. Nos asalta la zozobra al pensar que cumplir todos los deseos de nuestros niños es darle una pista falsa sobre lo que les espera, que hacer que todos los días sean una fiesta va a constrastar con la dura competencia en la que, pronto, se verán inmersos, pero siempre triunfará la idea de que el mejor legado que podemos darles es el de una infancia feliz, libre de las desventuras infantiles que dejan un amargo poso para toda la vida. Y considerar sus juegos, como hacía el filósofo, no como juegos, sino como acciones más serias.

Vivimos como si fuéramos inmortales y sólo a veces, cuando a nuestro alrededor sucede algo irreparable, abrimos los ojos y vislumbramos por un instante la realidad. Por lo general no nos gusta lo que vemos: nos causa pavor y pánico, nos demuestra lo débiles y transitorios que somos. Así que tendemos a cerrar de nuevo los ojos o, al menos, a entornarlos porque la vida, como el show de la canción, debe continuar, y estuviéramos considerando sin cesar nuestra condición de seres mortales que nacen con una fecha de caducidad que no viene marcada en ninguna etiqueta visible, no iríamos a la oficina cada mañana, no nos meteríamos en atascos aburdos que nos hacen perder cientos de horas ni nos embutiríamos en unos malolientes medios de transporte, atestados como vagones de ganado. No engulliríamos en quince minutos comida envasada sólo para seguir trabajando ni nos hacinaríamos en casas microscópicas por las que pagamos lo que nunca tendremos. No sonreiríamos como bobos al director de la sucursal bancaria que nos da ese dinero que no tenemos, ni soportaríamos con una especie de estoicismo feliz la fealdad de unas ciudades grises, asfixiantes y ruidosas, que justifican la necesidad de seguir tirando de un carro que pesa cada vez más. No pensaríamos que ya tendremos tiempo para hacer lo que de verdad queremos hacer porque seríamos conscientes de que puede que más tarde no tengamos ese tiempo. No pasaríamos el día deseando que llegue pronto el día siguiente y luego el otro para que el fin de semana esté ya aquí y entonces empezar a suspirar por las vacaciones de verano, momento en que ansiaremos que lleguen las Navidades. No permitiríamos que nos hicieran creer que la felicidad está en comprar cosas ni nos consolaríamos pensando que, al fin y al cabo, todos hacemos lo mismo porque todos estamos en la misma espiral de inconsciencia. Jonathan Swift escribió: “Ojalá vivas todos los días de tu vida”. Pues eso: ojalá.