Me duele este niño hambriento, como una grandiosa herida. Se cumplirá pronto (en 2010) el centenario del nacimiento de Miguel Hernández, el autor de los versos que encabezan este post. Llegará el aniversario y señores encorbatados vendrán a darnos la lata con plaquitas y premiuchos, tvmovies y otras chorradas varias. En lugar de leer, de sentir, sus poemas. En lugar de dolerse como se dolería él de esos niños que alimentan tiburones, de esas pieles negras horadadas por el sol, torturadas por la sal, que sus madres aterradas entregaron al océano. Qué horror. Que horror de almuerzos presidenciales con estrellas Michelín, qué horror de cumbres diplomáticas alzadas sobre un abismo moral, qué horror de frases hechas para levantar barreras de papel, qué retórica infame, qué incapacidad tan grande, qué criminal idiotez.

Quería hacer mención al tema de los Latin Kings. Me da mucha rabia que aquí quieran formar grupos que se dedican a a pegar a chavales, a jóvenes sin ningún motivo; vienen a utilizar la violecia cuando todos estamos intentando que se evite con manifestaciones y campañas publicitarias. No sé qué hacen aquí, si vinieran a trabajar, sería otro cantar.