Con el estallido del verano se inicia la estación en la que reinan, como protagonistas absolutos, los niños. El mundo infantil invadirá campamentos de verano, cursos en el extranjero, intercambios, canchas para practicar todos los deportes, piscinas, parques acuáticos y temáticos, playas, albergues de montaña, terrazas en las que jugar a héroes y soñar con brillantes conquistas. Un sinfín de oportunidades para el cultivo de la amistad y de las relaciones personales, para la diversión y la formación, para el desarrollo del cuerpo y de la mente, para el vuelo de la acción y la imaginación. Es el mundo que hemos creado varias generaciones en los países desarrollados (a pocas horas de viaje está el gigantesco caos del hambre y la explotación infantil), el mundo que hemos construido para que nuestros niños vivan los mejores años de su vida, antes de que se adentren en la jungla del mundo de los mayores. Nos asalta la zozobra al pensar que cumplir todos los deseos de nuestros niños es darle una pista falsa sobre lo que les espera, que hacer que todos los días sean una fiesta va a constrastar con la dura competencia en la que, pronto, se verán inmersos, pero siempre triunfará la idea de que el mejor legado que podemos darles es el de una infancia feliz, libre de las desventuras infantiles que dejan un amargo poso para toda la vida. Y considerar sus juegos, como hacía el filósofo, no como juegos, sino como acciones más serias.

Vivimos como si fuéramos inmortales y sólo a veces, cuando a nuestro alrededor sucede algo irreparable, abrimos los ojos y vislumbramos por un instante la realidad. Por lo general no nos gusta lo que vemos: nos causa pavor y pánico, nos demuestra lo débiles y transitorios que somos. Así que tendemos a cerrar de nuevo los ojos o, al menos, a entornarlos porque la vida, como el show de la canción, debe continuar, y estuviéramos considerando sin cesar nuestra condición de seres mortales que nacen con una fecha de caducidad que no viene marcada en ninguna etiqueta visible, no iríamos a la oficina cada mañana, no nos meteríamos en atascos aburdos que nos hacen perder cientos de horas ni nos embutiríamos en unos malolientes medios de transporte, atestados como vagones de ganado. No engulliríamos en quince minutos comida envasada sólo para seguir trabajando ni nos hacinaríamos en casas microscópicas por las que pagamos lo que nunca tendremos. No sonreiríamos como bobos al director de la sucursal bancaria que nos da ese dinero que no tenemos, ni soportaríamos con una especie de estoicismo feliz la fealdad de unas ciudades grises, asfixiantes y ruidosas, que justifican la necesidad de seguir tirando de un carro que pesa cada vez más. No pensaríamos que ya tendremos tiempo para hacer lo que de verdad queremos hacer porque seríamos conscientes de que puede que más tarde no tengamos ese tiempo. No pasaríamos el día deseando que llegue pronto el día siguiente y luego el otro para que el fin de semana esté ya aquí y entonces empezar a suspirar por las vacaciones de verano, momento en que ansiaremos que lleguen las Navidades. No permitiríamos que nos hicieran creer que la felicidad está en comprar cosas ni nos consolaríamos pensando que, al fin y al cabo, todos hacemos lo mismo porque todos estamos en la misma espiral de inconsciencia. Jonathan Swift escribió: “Ojalá vivas todos los días de tu vida”. Pues eso: ojalá.

Los análisis más realistan situán a 2010 el momento en que la demanda de crudo superará su oferta. Mucha gente cree equivocadamente que esto sucederá dentro de mucho o que se “inventará” algo que sustituya al oro negro. No es su culpa. Los que mueven los hilos del mundo no quieren que esto se sepa hasta que sea una evidencia.

Oso polar, animal en peligro de extinción, principalmente por culpa del ser humano. Dos de estos animales quedaron aislados en una placa de hielo que se había desprendido en Groenlandia (¿también por nuestra culpa?) se lanzaron al mar en busca de un sitio donde sobrevivir (no somos tan distintos), y cuando llegan a las costas de Islandia (después del trecho a nado, cómo estarían los animales), el ser humano, conocido por su hospitalidad con el resto de especies, les pega unos tiros y se queda tan ancho. Derecho a la vida para todos los seres y búsqueda de soluciones rápida, pero no fáciles y sanguinarias.

Cuando digo a la gente que no soporto el fútbol es por cosas como las que pasaron anoche, desde las 23:30 hasta las 2:00 aproximadamente: cláxones de coche constantes (no hubo ni medio minuto seguido en el cual no se oyeran, como mínimo, dos a la vez), gritos, petardos... Toda esta gente que estaba de celebración, desde su postura egoísta, no tuvieron en cuenta que ayer, lunes, éramos unos cuantos los que nos teníamos que levantar temprano para ir a trabajar. Desde una altura de un segundo piso, parecía que los tuvera dentro de mi habitación gritándome al oído. Es inútil llamar a la policía. En celebraciones como esta desaparecen, o si están, hacen la vista gorda. Eso sí, si a mí en un ataque de euforia me da por celebrar cualquier cosa a gritos en plena madrugada, provocará, como mínimo, que me llueva un cubo de agua desde un balcón. Y no ha sido un caso puntual. El problema es que se repite demasiadas veces a lo largo del año. Si no es por la selección, es por el Barça, y si no por el Madrid...

A más de uno se le viene a la mente este famoso refrán, a propósito del nuevo escándalo destapado en Estepona, y para más inri, tan próximo en espacio y tiempo al de Marbella, pues el caso Malaya aún está dando coletazos. Resulta paradójico que no hace mucho tiempo, el propio alcalde esteponense pidiese que cayera todo el peso de la ley sobre todos los implicados en esta famosa trama de corruptos. Parece que tanto el primer edil como sus cómplices han olvidado ya lo ocurrido en Marbella desde la época de Gil, Roca, etc. Es como si muchos Ayuntamientos, tanto de costa como de interior, albergaran cuevas de Alí Babá y no sé cuántos ladrones en sus despachos, y éstos escondieran múltiples tesoros a la espera de ser saqueados por políticos de cualquier ideología. Pido disculpas por la comparación con el famoso cuento, pero es comprensible la indignación que habrá entre los contribuyentes de esta localidad, ya que no estarán tranquilos al rendir cuentas con sus tributos municipales.

Qué verano ni qué ocho cuartos. Eso no empieza hasta que no vemos la pasarela de la Obregón por la playa. ¿O acaso este año no quiere saber ya nada de la prensa, después de haber pedido que se retiren del quiosco todos los ejemplares de Interviú? Esa revista ha sacado la conversación de la actriz con su guardaespaldas, ahora en la cárcel, acusado de asesinato –ahí queda eso—. ¿Pero qué decía esta vez? Pecata minuta. La Obregón le pedía que le diese una paliza al hombre que se pasaba todo el santo día presentando, Jaime Cantizano. En el siguiente número de Interviú hablaba el escolta, de nombre Eloy Sánchez. Pues bien, a la actriz/presentadora no le mola. La Obregón le ha pedido al juez que impida a la revista publicar informaciones sobre las escuchas que le han hecho. Esta actriz/presentadora/bióloga, a la que le gusta más una cámara que a un tonto un lápiz, ya no quiere que hablen de ella. Si hablan mal y no sale en bañador. ¿Pero ya se ha olvidado de lo de Telma? ¿Y de lo de la libertad de expresión? Eso no ha debido de estudiarlo Anita. Ni ella ni los siete. Lo de la censura previa era de otros tiempos; de cuando era más joven. Cada periódico o revista publica lo que considera noticia. Y si no es noticia, sus lectores se cambiarán de medio. Y si la noticia es falsa o difama a su protagonista o se consigue de forma ilegal, ahí está la Justicia, ciega pero no tonta. “Tienes derecho a la libertad de expresión, a menos que seas tan estúpido como para intentar ejercerlo”, le dijeron a un amigo mío.

He leído el artículo sobre el nivel excesivo de ruidos. Soy bastante sensible a este tema, ya que lo vengo sufriendo durante los más de dos años que llevo viviendo en mi casa.

Las cosas que están a punto de morirse son las que mejor van. Hace años, Bill Gates, entre otros, dijo que el libro tradicional de papel tenía los días contados. Desde entonces, no han parado de crecer las editoriales y las ediciones y Ruíz Zafón o Ken Follet, entre otros, se ríen releyendo a Bill Gates. También se dijo que la música iba a morir por el top-manta y las redes de intercambio pero, desde entonces, no han parado de surgir salas de conciertos y festivales en los que tocan grupos nuevos, viejos y reciclados. Lo próximo que va a morir es el cine. También por las descargas, dicen. No se dan cuenta de que el formato digital y la velocidad de transmisión permitiría que no sólo haya salas en centros comerciales, sino que los colegios, bibliotecas o salas de conciertos podrían hacer proyecciones. Hace meses, llegué a la págna de un grupo llamado Cecilias, un trío femenino de Sabadell. Se habían producido una maqueta de temas de pop alegre con letras tristes que me encantó. Les escribí y me lo mandaron su CD. Hace unos meses, tocaron en Madrid, fui a verlas y compré otro CD para regalarlo. Es posible que, hace unos años, hubieran tenido que llevar su maqueta a la discográfica y, allí, un productor les habría aconsejado cambiar de peinado, acortar la ropa o despedir a Amàlia, la batería, para quedarse en un dúo como Ella Baila Sola. Ya no hay que pasar por ahí, al menos, no obligatoriamente. Como ellas, cualquiera puede grabar y colocar sus canciones para que todo el mundo las oiga.

Soy alicantino y comprendo perfectamente la fiesta, lo que no entiendo es por qué no ponen más días festivos en las de Alicante, que para eso son fiestas.