La Justicia no siempre es justa. Y no siempre resuelve los problemas. La muerte de Chantal Sébire, la mujer francesa afectada por un raro tumor en la cavidad nasal, lo demuestra. Acudió a los tribunales para que un juez la permitiera morir dignamente. El magistrado le dijo que no, que aunque su caso era digno de compasión, lo único que podía ofrecerle respetando los límites de la Constitución francesa era un coma inducido hasta la muerte por falta de nutrientes.

Hoy la han encontrado muerta en su casa. Probablemente, se suicidó. Aunque no en un arrebato de desesperación. Lo había dicho ante las cámaras de televisión: quería hacer una pequeña fiesta para despedirse de los suyos y marchar. Y quería hacerlo sin esconderse. Después de la sentencia ya lo había avisado: "Si no puedo en Francia buscaré el país donde me lo permitan". No estaban lejos, uno de ellos era Holanda.

Pero no cogió ningún avión. Anoche lo hizo, probablemente, en su casa. Dijo adiós a los suyos y al horrible dolor que cada día minaba su moral y no le permitían desarrollar sus actividades cotidianas. Sin el apoyo de la Justicia, pero creando un intenso debate ético en la sociedad francesa. Tal vez esto lleve a la reflexión de la Administración y se planteen cómo dar respuesta a peticiones como la de Chantal, en plenas facultades mentales, que sólo pedía morir como vivió: con dignidad.

No se puede vivir a la fuerza.

Hoy les robo un tema a los compañeros de Divergencias, pero perdónenme la osadía. Se ha muerto un mayúsculo (permítanme la licencia de este otro hurto cuyo autor pueden encontrarlo aquí). Reverencia con la copa en mano, Ángel González. Y como en uno de sus poemas, 'Elegía pura', parece que "aqui no pasa nada". Aunque sí pasa: hay un café huérfano de labios y un cigarro se consume sin fuego.

Elegía pura
Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma en un momento,
escucha
y tira.

En alguna Fnac de Barcelona leo que ya no quedan ni libros del poeta, ni el disco que legó a Pedro Guerra. Ojalá sea que ayer cientos de fieles se revolvieron por su muerte. Y no que ya no había antes de que partiera. La poesía, para algunos género muerto, no pobla estantes en las librerías. A lo sumo uno encuentra antologías, pero rara vez poemarios concretos.

Y estos nadie se los baja del emule, y casi ni se ofertan en programas p2p. ¿Han oído protestar a los autores? ¿Los han visto salir a la calle con lemas? Ellos se recluyen en bares y tabernas, en rincones con un haz tenue de luz o frente a las ventanas luminosas de sus casas. Y escriben: a mano, a máquina, a ordenador. Y solo de vez en cuando reciben llamadas de colegas dispuestos a hacerles entrevistas, reportajes, noticias...

Leer ya no se lleva. Y escribir despedidas tampoco. Pocos comentan estas noticias. A veces nadie. ¿A quién le importa? Luego, algún músico recoge sus versos y los lleva a un cedé, lso mezcla con sus letras, los reza en sus conciertos... O simplemente, los recomienda. Porque poetas no son sólo los que murieron, hay más que Bécquer, Machado o Espronceda.

Poeta es también García Montero, García Martín, Luisa Castro, Jon Juaristi, Bernardo Atxaga, Manuel Rivas... Y hay toda una Generación del 2000 por descubrir, encabezada, por ejemplo, por Elena Medel (sepan algunos que nació en los ochenta). ¿Importan? ... Recuerden, ellos también hacen historia.

Les dejo por aquí unos enlaces a la Bilbioteca Cervantes por si quieren escuchar los versos del poeta en su voz de fumador, áspera y serena.

'Me basta así'
'Cumpleaños'